– Еще раз вякнешь сквозь зубы – выбью.
И затянулся трещащей сигареткой.
– Адрес? – по-прежнему скучно спросил полный.
– «Большой Сырт», – пробормотал колонист, – улица Высокая, блок два, модуль двадцать пять…
Полный покопался в столе, достал паспорт-браслет и протянул Рожкову.
– Тут излучатель индекса, – пояснил он. – Носить не снимая, под страхом уничтожения. Адрес временного размещения – на браслете. Модуль не покидать, с соседями не общаться. Снабжение по классу Д8. За хорошую работу и примерное поведение класс повышается на разряд, за услуги Лиге – на десять разрядов, то есть на класс. Следующий…
Когда очередь дошла до Антона, в дверь ввалился пурпур в белой легкой броне, но без шлема. Лицо его показалось Антону знакомым – бледное, остроносое, глазки белесые… Вожжеватов! Ах ты, душепродавец! Колонка пятая!
У бледнолицего вершителя тоже мелькнуло узнавание.
– Антон! – воскликнул он. – А я смотрю – то ли ты, то ли не ты!
Васька Вожжеватов… Он летел с ними на «Боре», в девятой каюте. Вместе с Гошей Черняком и Левой Соловейчиком. Ну вот как это, а?! Гоша и Лева оба в ополчении, а Вася… Продался, гад! Ведь не исполнителем же заделался, в вершители выбился! Значит, никто ему ничего не подсаживал, он сам, по своей воле предал своих! И Толика застрелил… Ну и кто он после этого?!
Антон изобразил радость и протянул руку. Вася с размаху впечатал в нее свою пятерню.
– Фамилия твоя как? – оторвался от терминала полный исполнитель.
– Этого я на время забираю, – заявил Вожжеватов, хлопая Антона по плечу.
– Да хоть насовсем, – равнодушно сказал полный. – Следующий!
Вожжеватов вывел Антона в коридор.
– А ты как в БГ попал? – спросил стажер. – Я думал, они только неработающих к себе берут…
Вожжеватов усмехнулся.
– Я уже третий год в Лиге. Видишь? – Он щелкнул по нарисованным на спецкостюме нашивкам. – Седьмой разряд! И я в нем Двадцать первый! И не в БГ, а в ПГ я.
– ПГ?
– Производственная Группа! Слушай, давай тоже к нам?! Все не одному!
Антон обрадовался и перепугался одновременно: неужели удастся внедриться?! И будет он в тылу врага… Боец невидимого фронта.
– А возьмут? – спросил он с сомнением. Сердце колотилось, и что-то внутри сжималось от страха.
– Возьмут! – с жаром уверил его Ваня. – Я тебя по блату устрою!
– Классно! – нашел Антон подходящее выражение. – Тут все такие крутые!
Из отсека напротив вывалился как раз такой – зашкал крутизны – огромный, краснощекий, белозубый. Он волочил за ноги длинноволосого первопоселенца с серьгой в ухе. На поселенце не было живого места, а слипшийся «хвост», как кистью, мазал пол красным.
– Да не туда! – выглянул из дверей Мирон Сартаков. – В утилизатор!
– Сейчас я… – пропыхтел краснощекий, переваливая тело в лоток камеры отходов. – Свинья! Измазал только всего…
Утилизатор сыто заурчал, хищно подмигивая красным глазком. «Крутые… – вспомнил Антон. – Вас бы самих так! Всмятку!»
– У Мирона лапа железная, – по-своему понял Вожжеватов гримасу на лице Антона. – Даже нашего вершителя школит!
– Какого вашего?
– Господина Гереро, – уточнил Вася и похвалился: – Я с ним «вась-вась»! Пошли, он как раз сейчас обедает! Он, когда выпьет, добрый становится!
Вместе они поднялись наверх и вышли в Верхнем парке Соацеры. Парк был разбит на юру, и росли в нем удивительные деревья – одни стволы, без ветвей, без сучьев, то прямые, как столбы, то дугой до грунта загнутые. И густо-густо опушенные лазоревыми нитями листьев. «На ветру, – подумал Антон, – эти „волосы“ будут шелестеть тихонько-тихонько, как сотня распускаемых кос…»
С вершины холма открывался вид на Соацеру, очерченную по кругу прозрачным куполом. Местность была и осталась холмоватой, увалистой, но не такой засеянной и застроенной, как в «Большом Сырте». Вся северная часть купольного города представляла собой гряду рыжих дюн, проутюженных поперек узкой дорогой к единственному строению на этой пустынной окраине – белым яйчатым куполам и кубам завода стройматериалов. От самого парка вилась дорога на плоское поднятие, где стоял дом-город на двадцать тысяч жителей – ярусы белых куполов, крутых или пологих, башен с круглым верхом и галерей-переходов между ними. Все это выглядело огромным, объемистым, даже коридоры-переходники были широкими, как улицы, только затянутыми в трубы.
– А кто из них главнее? – решился спросить Антон. – Мирон или Гереро?
Вожжеватов оглянулся и сказал, понизив голос:
– Локи! Он самый главный. Как бы тебе объяснить… Ну, шеф как бы хозяин, а они как бы его слуги. Его даже Тхакур боялся!
– Ничего себе…
– Да, братан, такой он. Шеф… как это Гереро говорил… психократ. Во!
– Ух ты… – неуверенно сказал Антон. – То есть он нами управлять может?
– Аж шум будет стоять! – подхватил Вася. Он оглянулся, но редкая колонна заложников, подгоняемая боевиками, брела вдалеке, направляясь к главному входу, а за редкими синими кустиками, высаженными вдоль дорожки, не спрячешься. Да если бы даже и было кому подслушивать, Вожжеватов все равно выложил бы переполнявшие его совсекретные сведения. Что ему за интерес и какое удовольствие знать и не похвалиться, не предстать человеком, облеченным доверием вышестоящих?! Болтун – находка для шпиона…
– Локи вообще новый вид, – спешил поделиться Вася. – Хомо супер! Прикинь? Никто толком не знает, как и что, но родился Локи в секретном институте, где-то в Ютландии, а когда вырос, взял и ушел оттуда! Заставил всех этих мэнээсов служить себе! Прикинь? Росту он маленького…
– Как Гитлер, – ляпнул Антон.
– Точно, – хихикнул Вася и строго сказал: – Ты базар-то фильтруй!
Антон дурашливо откозырял, и Вожжеватов заулыбался с прежним энтузиазмом.
– Да все великие габаритами не блещут, – продолжал он болтать, – что Гитлер, что Сталин, что Мбуви, что этот… как его… ну, торт еще такой есть…
– Наполеон, – подсказал Антон.
– Во-во! Зато голова у Локи… Большая, лысая вся, и глаза… ужас, что за глаза! И еще он импотент. Ну, вообще никакого там секса с либидо! Прикинь? Мы-то только и думаем об этом, а у шефа – как отрезано! Это ж какие мечты у такого – без пола, без похоти! Вот чего он хочет? Нам этого не понять!
– А ты сам-то его видел?
– Да мы его каждый день видим! По СВ. А вчера вообще! Захожу в штаб, слышу – Локи приказ отдает по видеофону. Голос у него такой, на женский похож, только холодный, ледяной просто – меня аж в дрожь бросило! Что интересно, экран выключенный был, не видно шефа, а Мирон навытяжку стоял! Прикинь?!
По лестнице они поднялись к большим воротам дома-города и прошли в коридор Гагарина. Такое ощущение, подумал Антон, что идем внутри фюзеляжа огромного самолета. Круглые иллюминаторы в стенах лишь усиливали это впечатление.
Стажер прислушался к себе. Интересно… Страх покинул его, организм словно устал бояться. Не отпускало какое-то нервическое напряжение, но в том неопределенность виновата – что ему светит, он даже не догадывался. Побудешь тут спокойным…
Коридор Гагарина выводил в вестибюль Циолковского – своеобразную городскую площадь, занявшую весь низ Северной башни. К высокому потолку были подвешены решетчатые щиты стереосинерамного демонстратора, и представлялось, что крыши и вовсе нет – над головой проносились багровые облака, сталкиваясь с тяжелыми, свинцового цвета тучами, и сбивались в бурую мешанину. По периферии зала, между входами на эскалаторы и шахтами лифтов, теснились «объекты соцкультбыта» – пункты связи, парикмахерские-автоматы, туалеты-автоматы, буфеты-автоматы…
У открытой веранды кафе Вася с Антоном остановились. Половина столиков была занята исполнителями и вершителями. Лучеметы небрежно висели на спинках стульев, позы небрежны – оккупанты в захваченном «нас. пункте». Пурпуры пили, ели, гоготали, «базарили», ругались и даже пели. «Вив ла мор, вив ла гер! Вив ле сакре мерсенер!» – голосили в углу веранды, стуча кружками в такт. «Die Fahne hoch, die Reihen fest geschlossen, – ревели их соседи, – S.A. marschiert mit ruhig festem Schritt!» Ну, правильно… Что же им еще петь?
– Ага! – сказал Вася довольно. – Он здесь! Пошли!
Они пошли. Кафе в рекордные сроки заплевывалось, зашаркивалось, забрасывалось окурками, оборачиваясь таверной с Тортуги или салуном в Абилине образца 1867 года, паршивой забегаловкой, куда благовоспитанным девицам вход заказан, а мужчины должны хорошо подумать, прежде чем посетить подобное заведение.
Вася Вожжеватов провел Антона к столику, за которым сидел Фелиппе Гереро. Белый комбинезон экс-директору шел и сидел хорошо. Мягкий обтягивающий воротничок скрывал цыплячью шею, а острые черты сухого лица приобретали даже некую породистость.
Вожжеватов щелкнул каблуками и обратился по-уставному:
– Вершитель третьего разряда Восемь! Разрешите представить Антона… м-м… (Антон хотел уже подсказать, но Василий и сам справился) Родина! Образования не имеет, постоянной работы – тоже! Но в киберах разбирается. Предан пурпурной идее! – отчеканил Вожжеватов (Гереро поморщился), – и желает послужить нашему делу!
Гереро перевел взгляд на Родина. Антон изучал лицо вершителя 3-8, или как его там… Слезящиеся старческие глаза с красными прожилками, набухшие вены на лбу, несбритая седая щетинка на щеке… Дед как дед. Не слишком старый – бывший директор моложе Йенсена лет на пятьдесят, но тот прыгает козлом, а этот выглядит старпером. Вахтером на пенсии, потерявшимся в этой жизни и прихваченным маразмом. Внукам его можно только посочувствовать. Хотя вряд ли они у него имеются, внуки…
– Ручаешься, Двадцать первый? – спросил Гереро, жуя окурок.
– Корефан мой! – Вася хлопнул Антона по плечу, и тот аж присел. Пластиковая броня только так называется – легкая. По-настоящему в ней пуд весу да еще мускульные усиления.
– С какими киберами вы имели дело, юноша? – Гереро говорил, глядя в стол, казенным голосом клерка из отдела кадров.
– Работал с СКС, – сказал Антон, – с домашними, с грузовыми…
– Эксплуатация?
– И ремонт. Профилактику делал, диагностику, настройку…
Гереро остановил его движением руки и крикнул в сторону:
– Тринадцатый!
Подлетел усатенький адьютантик в черном и блестящем, вытянулся во фрунт.
– Сбегай принеси пульт.
Тринадцатый сбегал и принес переносной пульт для связи с информаторием. Гереро вытащил квадратную карточку и сунул ее в прорезь, послал запрос. Вася весело подмигнул Антону. Тот с трудом улыбнулся. Он и до этого шел по лезвию бритвы, а сейчас закачался в неустойчивом равновесии…
– Антон Малкович… – прочел Гереро. – Код… Номер…
Вершитель равнодушно, не отрываясь от экрана, вынес решение:
– Вы зачислены в Производственную Группу. Пока – вершителем девятого разряда. Номер в разряде – Сто двадцать шесть. Служить будете под моим руководством… Вы можете идти, Двадцать первый.
Вася еще раз щелкнул каблуками, подмигнул Антону и ушел. Гереро помолчал, словно собираясь с силами, и выговорил:
– В техкуполе нам нужны провереннные люди. Поработаете в киберцентре… Послужите нашему делу, – усмехнулся он. – Жить будете там же, в казарме. Оформитесь на месте, сектор «В». Казарма в секторе «Г» – там вам покажут… Ступайте.
Антон неумело щелкнул каблуками.

Новенький спецкостюм из белого силикета с девятью тонкими нашивками на плече разил мышами. Антон убеждал себя, что никаких мышей, крыс и прочих грызунов на Марсе нет и быть не может, что карантинная служба умерщвляет все земное, от букашек-таракашек, жучков-паучков до последнего занюханного вируса. Не помогало. Впрочем, это ерунда. Сильнее физических были страдания моральные. Ох, как это тяжело, оказывается, вести бой на невидимом фронте! А вдруг кто увидит?! Что они подумают о нем? Ладно бы исполнителем стал! В конце концов, не у всех такая сильная и тренированная воля, как у Жилина. Не все так хорошо знают психофизиологию и психофизику, как Йенсен. Но он-то вершителем заделался, а им лишь по своей воле стать можно! Какой вывод сделают люди? Продался, скажут, стажер. Зад пурпурам лижет, ренегат, чтоб не обижали сильно… Ладно, хватит нудить. Как ни крути, как ни верти, но он – разведчик. Наблюдатель, как в одноименном сериале…
Антон нервно ходил взад-вперед по мастерской в кибер-центре, занятом Производственной Группой. Мастерская была завалена выжившей кибертехникой. Отдельно лежали корпуса– из кремнийорганических пластиков, самые старые – из металлопласта, а два даже из квазиорганики. Словно мячи в спортзале, были собраны головы – круглые, приплюснутые, полусферические, многогранные. В одном углу – ноги, в другом – руки, на стеллажах – запчасти. Ширкнула дверь. Меланхолически прошлепал и бухнул в кресло Гереро. Он был пьян.
– Э-э-э… – затянул вершитель третьего разряда Восемь. – Ик! М-м-да…
Гереро утер потное лицо ладонью. Пальцы его мелко дрожали. Антону почему-то стало его жалко. Он понимал, что это враг, что это он, а не кто-нибудь сдал психократу все руководство Сырта, и все равно… не подходил Гереро образ врага. Запуганный, заморенный, запутавшийся старикан.
– Разберись с этим хламом, – выдал задание Восьмой, вылущил на ладонь таблетку каспарамида и взял ее губами. – С шести до двенадцати можешь быть свободен…
– Так точно! – сказал Антон в спину уходящему начальнику. Или командиру? Да какой из него командир…
Антон брезгливо порылся в киберутиле, перебрал головы, раскидал корпуса и неожиданно наткнулся на раритет – сплюснутое туловище инициаторного разведчика типа «арктан» из экспериментальной серии урмов, универсальных рабочих машин. Ими увлекались в 60-е. Головы у «арктана» не было сроду – просто полукруглое навершие и четыре пары глаз. Значит, тулово в сборе… И тут до Антона дошло, что он гладит шершавый матовый корпус связника!
Что может быть важнее для разведчика, чем надежная связь? Какой прок от скопированных документов с высшим грифом секретности, если их нельзя передать своим? Антон ничего пока не копировал, но столько всего понаслушался, пока оформлялся в штабе, потом в секторе «Г»… И куда это все девать теперь?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56