— Ну как? — спросил я.
— Это был Джозеф Пистилло. Главная шишка в ФБР на восточном побережье.
— И что?
— Он хочет лично поговорить с тобой, — сказал Крест, глядя в сторону.
— Зачем?
— Не знаю. Но, думаю, нам не понравится то, что он скажет.
Глава 5
Заместитель директора ФБР Джозеф Пистилло захотел переговорить со мной не только лично, но и наедине.
— Насколько я знаю, ваша мать скончалась?
— Откуда вы знаете?
— Прошу прощения?
— Вы читали некролог в газете? Вам сказал друг? Откуда?
Мы смотрели друг на друга. Пистилло сложил узловатые руки на столе. Это был крупный мужчина, плечи его напоминали шары для боулинга. Большую лысину обрамляли седые волосы, стриженные ежиком.
— Может быть, — продолжал я, чувствуя, как во мне просыпаются старые обиды, — вы прислали агента следить за нами? За ней? В больнице, на смертном одре, на похоронах... Тот новый санитар, о котором шептались сестры, — он что, ваш человек? Или это был водитель катафалка, который забыл, как зовут директора похоронного бюро?
Мы смотрели друг другу прямо в глаза.
— Приношу вам свои соболезнования, — сказал он.
— Спасибо.
Он откинулся на спинку кресла.
— Почему вы не хотите сказать, где находится Шейла Роджерс?
— А почему вы не хотите сказать, зачем она вам?
— Когда вы видели ее в последний раз?
— Вы женаты, мистер Пистилло?
— Уже двадцать шесть лет, трое детей, — невозмутимо ответил он.
— Вы любите свою жену?
— Да.
— А если бы я пришел к вам и стал спрашивать о ней, да еще и угрожать при этом... Что бы вы сделали?
Пистилло кивнул.
— Если бы вы работали на Федеральное бюро расследований, то я посоветовал бы ей ответить на ваши вопросы.
— Неужели?
— Ну, пожалуй, — он поднял указательный палец, — при одном условии.
— Каком же?
— Что она невиновна. Если она невиновна, то чего мне бояться?
— И вы не поинтересовались бы, в чем дело?
— Поинтересовался? Конечно! Потребовал бы... — Он пожал плечами. — Позвольте теперь мне задать вопрос.
Пауза. Я ждал.
— Вот вы считаете, что вашего брата нет в живых...
Я продолжал молчать.
— Но, допустим, вы узнали, что он жив и скрывается и, более того, именно он убил Джули Миллер. — Он выпрямился. — Гипотетически, разумеется... все это лишь гипотеза...
— Продолжайте.
— Что бы вы сделали? Выдали его? Предоставили ему выкручиваться самому? Или помогли?
Молчание.
— Полагаю, вы пригласили меня сюда не для того, чтобы обсуждать гипотезы?
— Нет. Не для этого.
Справа от Пистилло на столе стоял компьютер. Он развернул его так, чтобы мне было видно, и нажал несколько клавиш. На экране появилась цветная картинка. И при взгляде на нее у меня внутри все сжалось.
Обычная комната. Перевернутый торшер в углу. Бежевый ковер. Журнальный столик, лежащий на боку. Полный разгром — впечатление, что по комнате прошел смерч. В центре — мужчина, лежащий в какой-то луже, похожей на кровь. Кровь темная — даже не багровая, а почти черная. Лицо смотрит вверх, руки и ноги повернуты так, словно он упал с большой высоты.
Глядя на экран, я чувствовал, что Пистилло изучает мою реакцию. Я посмотрел на него и опять стал рассматривать картинку.
Он нажал клавишу. Другой снимок. Та же самая комната, но лампы не видно. Опять кровь на ковре, но тело другое, скорчилось в позе младенца. На первом были черная футболка и брюки, на этом — рубашка и синие джинсы.
Еще одна фотография. Здесь видны оба тела: первое в центре комнаты, второе — ближе к двери. Отсюда можно рассмотреть только одно лицо, кажется, незнакомое, а второе...
Меня охватила паника. Кен...
Неужели...
Но тут я вспомнил вопросы агентов. Их интересовал не Кен.
— Эти снимки сделаны в Альбукерке, штат Нью-Мексико, на прошлой неделе, — сказал Пистилло.
Я нахмурился:
— Не понимаю.
— На месте преступления был полный хаос, но нам удалось найти волосы и волокна. — Он улыбнулся. — Я сам не очень разбираюсь в технических аспектах дела. В наше время существуют методы, которые дают просто невероятные результаты. Но иногда оказывается достаточно самых простых вещей.
— Какое же я имею ко всему этому отношение?
— Кто-то очень старался замести следы, но наши эксперты нашли несколько отпечатков пальцев, не принадлежащих ни одной из жертв. Мы пропустили эти отпечатки через компьютер и сегодня утром получили ответ. — Пистилло подался вперед, улыбка исчезла с его лица. — Как вы думаете, чьи они?
Перед глазами возникла Шейла, моя прекрасная Шейла у окна.
«Прости меня, Уилл».
— Они принадлежат вашей любовнице, мистер Клайн. Той самой, с криминальным прошлым. Той, которую мы почему-то никак не можем найти.
Глава 6
Элизабет, штат Нью-Джерси
Кладбище было уже недалеко.
Филипп Макгуэйн сидел на заднем сиденье своего лимузина. Эта экспериментальная модель «мерседеса» ручной сборки с бронированным покрытием, пуленепробиваемыми стеклами и встроенным баром обошлась ему в четыреста тысяч. За окном, сливаясь в сплошную полосу, проносились витрины дешевых закусочных и обшарпанных торговых центров. Он взглянул на янтарную жидкость на дне бокала, который сжимал в правой руке. Рука не дрожала. Странно...
— Вы в порядке, мистер Макгуэйн?
— Да, — солгал он, бросив взгляд на своего спутника.
Размерами и комплекцией Фред Таннер напоминал старинный нью-йоркский особняк. Лопатообразные ладони заканчивались толстыми, как сардельки, пальцами. Взгляд излучал непоколебимую уверенность. Солидный костюм из дорогой блестящей ткани и золотой перстень с рубином дополняли картину. Старая школа... Перстень был невероятных размеров и бросался в глаза. Таннер не расставался с ним и привык машинально поворачивать вокруг пальца во время разговора.
Лимузин свернул с шоссе номер 22 на Паркер-авеню. Фред Таннер не переставая теребил свой перстень. Ему было уже пятьдесят — на пятнадцать лет больше, чем хозяину. Жесткое массивное лицо состояло, казалось, из одних прямых углов, волосы тщательно подстрижены. Макгуэйн не сомневался — на Таннера можно положиться. Это был хладнокровный, вышколенный убийца, которому милосердие так же чуждо, как вышивание крестиком. Его огромные руки превосходно обращались со всеми возможными видами оружия — Таннер выходил один на один с самыми жестокими бойцами и неизменно брал верх.
Но на этот раз, подумал Макгуэйн, уровень совершенно другой.
— Да кто он такой, этот тип? — спросил Таннер.
Макгуэйн нахмурился. Его собственный костюм был сшит на заказ у Жозефа Аббуда, он снимал три этажа в самой престижной части Манхэттена. В прежние времена его называли бы консильоре, или капо, или еще каким-нибудь другим дурацким словечком. Но это было тогда — теперь все иначе. Подпольные притоны и гангстеры в кожаных куртках канули в небытие, как бы ни старался Голливуд доказать обратное. В наше время нужно иметь офис с секретаршей и составлять налоговые ведомости на компьютере. Заниматься легальным бизнесом.
Хотя что это, по существу, меняет?
— С какой стати мы туда едем? — продолжал Таннер. — Это он должен прийти к вам, разве не так?
Макгуэйн не ответил: все равно не поймет.
Если Призрак хочет встретиться, надо идти. Кто бы ты ни был. Если откажешься, он сам придет к тебе. Даже если у тебя самая лучшая охрана. Призрак умеет выжидать. Он будет наблюдать за тобой, ждать, пока ты зазеваешься. И вот тогда встретит тебя.
Наедине. Обязательно.
Нет, лучше сразу покончить с этим. Надо идти самому.
Лимузин остановился за квартал от кладбища.
— Ты знаешь, что надо делать, — сказал Макгуэйн.
— Мой человек уже там. Все как надо.
— Не трогай его без моего сигнала.
— Да, понятно. Мы ведь все обговорили.
— Не расслабляйся.
Таннер приоткрыл дверцу.
— Извините, мистер Макгуэйн, но он такой же человек, как и мы, верно? И кровь у него такого же цвета.
Макгуэйн не был в этом уверен.
* * *
Таннер вышел из машины и скользнул в переулок, двигаясь удивительно проворно для человека своих габаритов. Макгуэйн откинулся на сиденье и глотнул из бокала. Он принадлежал к числу самых могущественных людей в Нью-Йорке. Этого можно достичь лишь будучи по-настоящему хитрым и безжалостным. Любое проявление слабости означает смерть. Споткнешься один раз — и конец. Это закон.
И самое главное — никогда не отступать.
Макгуэйн знал это не хуже других. Но сейчас ему больше всего хотелось сбежать. Забрать с собой то, что удастся, и просто-напросто исчезнуть.
Как это сделал его старый дружок Кен.
Макгуэйн сделал глубокий вдох. Встретив взгляд шофера в зеркале, он слегка кивнул. Лимузин тронулся с места. Машина повернула налево и въехала в ворота Веллингтоновского кладбища. Под колесами зашуршал гравий. Макгуэйн подал знак остановиться и вышел из автомобиля.
— Когда ты понадобишься, я позову.
Водитель кивнул и задом выехал из ворот. Макгуэйн остался один.
Он поднял воротник и огляделся — никого. Интересно, где спрятались Таннер и его человек? Скорее всего ближе к месту встречи. На дереве или в кустах. Если все сделано профессионально, он их и не заметит.
Макгуэйн поежился. Погода стояла ясная, но резкие порывы ветра почти сбивали с ног. Рев машин, проносившихся по соседнему шоссе, напоминал зловещую траурную мелодию. На мгновение он ощутил запах чего-то паленого. Кремация?
Пустота кругом...
Макгуэйн нашел дорожку, ведущую в восточном направлении, и пошел по ней. Проходя мимо памятников и табличек, он невольно обращал внимание на даты и высчитывал возраст умерших. Многие умерли еще молодыми. Интересно, отчего?
Он приостановился, увидев знакомое имя. Дэниел Скиннер, тринадцать лет. На могиле стояла статуя улыбающегося ангела. Макгуэйн усмехнулся. Скиннер, отпетый хулиган, злобно издевался над одним учеником четвертого класса. Просто прохода ему не давал. Но однажды — 11 мая, согласно табличке — этот не совсем обычный четвероклассник принес в школу кухонный нож. Единственный выпад пришелся Скиннеру прямо в сердце.
Прощай, ангелочек!
Не тогда ли все началось? Макгуэйн передернул плечами, отгоняя неприятное воспоминание.
Пройдя чуть-чуть вперед, он свернул налево и замедлил шаг. Осталось совсем немного. Вокруг по-прежнему никого. Здесь было потише — кругом покой и зелень. Впрочем, обитателям могил, наверное, все равно. Он немного поколебался, снова повернул налево и пошел вдоль ряда памятников, вскоре оказавшись у нужной могилы.
Имя и дата... Макгуэйн перенесся мыслями в прошлое. Но особых чувств в душе не возникло. И он больше не озирался: Призрак был где-то рядом.
— Что же ты без цветов, Филипп?
От этого голоса, тихого, вкрадчивого и как будто пришептывающего, стыла кровь. Макгуэйн медленно обернулся: Джон Асселта приближался к могиле с цветами в руках. Филипп сделал шаг в сторону. А встретившись взглядом с Асселтой, он почувствовал, как стальные клещи сдавили его сердце.
— Много воды утекло, — произнес Призрак.
Джон Асселта, прозванный Призраком, подошел к могиле. Макгуэйн стоял не шевелясь, затаив дыхание. Когда Призрак скользнул мимо него, температура, казалось, упала сразу на десяток градусов.
Асселта опустился на колени и бережно положил цветы на землю. Он оставался в таком положении некоторое время, закрыв глаза. Затем встал, протянул руку с тонкими длинными пальцами, как у пианиста, и ласково погладил могильный камень. В жесте сквозила какая-то интимность.
Макгуэйн старался не смотреть.
Кожа у Призрака была серовато-молочная, белесая. Голубоватые вены просвечивали сквозь нее, словно подкрашенные следы слез. Глаза тоже светло-серые, почти бесцветные. Огромная голова, неуклюже сидевшая на узких плечах, по форме напоминала электрическую лампочку. Волосы цвета глины торчали на макушке, но свисали длинными прядями вдоль выбритых висков подобно водяным струям. Черты лица тонкие, почти женские — бледная фарфоровая кукла, привидевшаяся в ночном кошмаре.
Макгуэйн отступил еще на шаг.
Бывают люди, от которых подобно ослепительному свету исходит внутренняя доброта. Но встречается и их прямая противоположность — те, чье присутствие словно окутывает вас тяжелым темным покровом разложения и смерти.
— Что тебе нужно? — спросил Макгуэйн.
Призрак задумчиво опустил голову.
— Ты слышал такую поговорку: в окопах атеистов не бывает?
— Да.
— Это неправда. Наоборот — когда ты встречаешь смерть лицом к лицу, то убеждаешься, что Бога не существует. Вот почему ты дерешься, чтобы выжить, чтобы сделать хотя бы один лишний вдох. Хватаешься за любую соломинку, лишь бы не умирать. Потому что в глубине души ты уверен: смерть — это конец всему. Никакого «потом». Никакого рая. Никакого Бога. Только ничто.
Призрак поднял глаза. Макгуэйн молча смотрел на него.
— Я скучал по тебе, Филипп.
— Чего ты хочешь, Джон?
— Думаю, ты знаешь...
Макгуэйн знал, но ничего не ответил.
— Мне кажется, — продолжал Призрак, — что у тебя неприятности.
— Что тебе известно?
— Так, кое-какие слухи... — улыбнулся Призрак. Его рот, тонкий, как лезвие бритвы, наводил ужас. — Вот я и вернулся.
— Это мои проблемы.
— Ах, если бы это было правдой...
— Чего ты хочешь, Джон?
— Эти двое... Те, которых ты послал в Нью-Мексико...
Они провалились, не так ли?
— Да.
— Я смогу, — прошептал Призрак.
— Я не понимаю, чего ты хочешь.
— Меня это тоже касается, ты ведь не станешь этою отрицать?
Пауза. Призрак ждал ответа.
Наконец Макгуэйн кивнул:
— Пожалуй.
— У тебя есть источники информации, Филипп. В отличие от меня. — Призрак бросил взгляд на могилу — в его лице как будто промелькнуло что-то человеческое. — Ты уверен, что он вернулся?
— В общем, да.
— Откуда ты знаешь?
— От людей из ФБР. Те, кого мы послали в Альбукерке, должны были это подтвердить.
— Они недооценили противника.
— Очевидно.
— Ты знаешь, куда он потом подался?
— Мы работаем над этим.
— Не слишком усердно...
Макгуэйн промолчал.
— Ты бы предпочел, чтобы он снова исчез, не так ли?
— Это облегчило бы нам жизнь.
Призрак покачал головой:
— Теперь едва ли.
Они снова замолчали.
— Кто может знать, где он? — спросил Призрак.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39