- отозвался монах. - Как насчет небольшой войны между варварскими племенами? Или, по-вашему, это выходит за рамки стиля?
- Вообще-то мы о другом думали, - сказал Пратна.
- Тогда зачем вы пришли сюда в этой штукой? - прищурился Пратна и вдруг обмяк в своем кресле, как будто внезапно заснул.
- Хороший способ намекнуть, что пора и честь знать, - усмехнулся Пратна. - Он по жизни такой: то отключается, то включается. Как чертов тостер.
- Погоди, - вдруг встревожился Локк. - Мне кажется… он не дышит.
- Упаси небеса! Это было бы очень досадно. Ты представляешь, сколько придется потратить на похороны?!
Очень долго - невообразимо долго - монах неподвижно лежал в своем кресле. Действительно как мертвец. А потом он открыл глаза и сказал:
- Я знаю, о чем вы все сейчас думаете. Вы думаете, что напрасно сюда приехали - только время потратили зря. Ребята, подумайте головой! И вы тоже, мадам. В конце концов, вы все здесь окончили Кембридж.
Потом он снова заснул, и Боги Хаоса тихонько вышли из прохладного дома в раскаленный зной.
лабиринт
После той поездки к Дарьянге Стивен старался держаться поближе к Стрейтону и Терренсу. Он всегда считал их более сдержанными по сравнению с совершенно бесноватыми Локком, Пратной и Мьюриел и был им искренне благодарен за то, что они не орут на него и не пытаются поучать, как все остальные.
Каждый день Пратна возил их в какое-то новое место. Он заявил, что “пока у нас не получается вычислить этого парня, давайте хотя бы посмотрим на то, что есть в мире - развлечемся перед смертью”. Они совершили прогулку по каналам и посмотрели на Храм Рассвета, отливающий золотом на фоне заходящего солнца. Были на ферме змей и крокодилов; посетили массажный салон - просто для разнообразия, дабы слегка отдохнуть от “мелких домашних радостей” - как называл это Пратна - сада наслаждений.
По вечерам они расходились по своим комнатам во дворце. Даже кондиционеры, включенные на полную мощность, не могли заглушить всепроникающий запах жасмина. Засыпая в мягких постелях… иной раз - в объятиях ласковых юных женщин… Боги Хаоса видели сны.
Локку снились кошмары про волка из тьмы. Ему хотелось убить его навсегда - этого страшного зверя. Чтобы хотя бы еще одну ночь перед смертью поспать спокойно.
Стивену Майлсу снился огонь, а за стеною огня - темные глаза ребенка. Напряженные, внимательные, тоскливые… Он просыпался в холодном поту, одевался и выходил прогуляться в сад.
И в эту ночь - тоже.
По ночам запах жасмина - еще сильнее. Стрекочут сверчки, жужжат комары, в пруду квакают лягушки. Даже ветер - горячий и влажный. Стивен проходит по резному деревянному мостику и заходит в павильон. Все остальные уже собрались. Он почему-то знал, что они будут там.
- Мы тут тебя дожидаемся, Майлс. Может быть, ты нас порадуешь очередным озарением, - сказал Пратна. Его лицо было каким-то зыбким в дрожащем свете свечей. Одуряющий запах ладана, насыщенный, едкий… У Стивена защипало глаза.
- Мы еще недостаточно подготовлены, чтобы сражаться с Тимми Валентайном, - сказал Стивен. - Чеснок и распятия, воистину! Это вам не какое-то суеверие, страшная сказочка для детей. Амелия мне говорила, что маленький Конрад спокойно заходил в церковь и даже принимал святое причастие.
- А может, - задумчиво проговорила Мьюриел, - они просто делают что-то не так, эти священники и проповедники. Они же играют на стороне, которая изначально была обречена на провал. Я всегда это подозревала.
Стивену вдруг стало страшно. Как бы ища поддержки, он повернулся к Стрейтону - значительно более безобидному, чем, скажем, Пратна или та же Мьюриел, - но Стрейтон с Терренсом ушли в дальний конец павильона и развлекались там, бросая в воду камушки. Что со мной? - уговаривал себя Стивен. Я уже не десятилетний мальчик. Они больше не могут меня шпынять и указывать, что мне делать. Но он только спросил - и казалось, что это заговорил не он теперешний, а тот испуганный десятилетний мальчишка, который смотрел на пожар в цепких руках незнакомца в твидовом пиджаке:
- И что мы теперь будем делать?
- Если вы все абсолютно уверены, - начал принц, - что чеснок и распятия не помогут…
- Да владыка огня! - взорвался Стивен. Все остальные уставились на него. Он себя чувствовал как ребенок, который сделал тайком что-то плохое и теперь боится, что его шалость раскроется. Теперь ему волей-неволей пришлось продолжать: - В наши дни уже никто не верит всерьез в силу крестов и распятий. Но некая вещь, одушевленная истинной верой… как, например, вера исао в это их огненное божество…
- Что?! Ты считаешь, нам надо… - Локк даже не договорил.
- Выкрасть темную половину идола. Вот оно. Все-таки прозвучало вслух.
- Поехать на север, - уточнил Пратна, - одолеть горстку диких немытых горцев и отобрать у них темную половину бога огня?
- А что? Стоит попробовать, - вызвался Терренс.
- Очень оригинально, - нахмурился Пратна.
- Но получается очень логично, - сказала Мьюриел. - А иначе зачем мы собрались здесь все вместе? Зачем я взяла с собой этого идола? Все именно так, как говорил твой двоюродный брат. У этих дикарей есть вера в этого половинчатого божка… такая вера, которая нам - просвещенным, цивилизованным европейцам - даже не снилась. У них достаточно веры, мне кажется, чтобы зарядить его неограниченной силой… когда две его половинки снова соединятся. Это судьба. - Мьюриел надрывно рассмеялась.
- Судьба! - вдруг воодушевился Пратна. - Какая драма, просто эпическое полотно! Вампир против фетиша дикого, чуть ли не первобытного племени. Восток против запада. Кто - кого? Какой изысканный примитивизм! Замечательная идея… такую жалко терять.
- А если оно не сработает? - высказался и Стрейтон. Но на него просто не обратили внимания. Все, кроме Стивена, который еще в раннем детстве понял, что нужно очень внимательно подмечать все, что делают и говорят Боги Хаоса… если хочешь избежать неприятностей.
14

искатель
Брайен не мог заснуть. Ему казалось, что теперь он вообще никогда не заснет. Никогда в жизни.
Отель рядом с Бульваром. Претенциозный декор в псевдоиспанском стиле. Убогая, подозрительная гостиница. Сколько времени? Полночь? Заполночь? Он встал, подошел к окну и проверил жалюзи. Они были закрыты плотно. Бассейна здесь не было. Он это выяснил сразу.
Брайен включил телевизор - старенький черно-белый ящик, на котором работал только один канал. Он сел на кровать и задумался, подперев подбородок руками. Он уже несколько дней не брился.
Это был сон?
Кадр, промелькнувший на телеэкране. Отрезанная голова на шесте, воткнутом в песок на морском берегу. Изо рта свисает язык мокрых водорослей. Голос за кадром: “…в Венеции две недели назад… таинственный маньяк-убийца… явный псих… полиция в замешательстве…”
Он смотрел на экран, на мертвую голову. Камера не задержалась. Кошмар. И бурые водоросли в пустых глазницах…
Это сон.
Кадр на экране сменился. Диктор начитывал прогноз погоды и спортивные новости.
Водоросли…
Он ущипнул себя за руку. Только что он пробудился от кошмарного сна, но… он и вправду проснулся или кошмар продолжается? Он выключил телевизор, натянул джинсы, футболку. Обулся. Решил выйти на улицу. Туда, где неоновый свет и люди… сотни, тысячи людей… и может быть, там, посреди толпы, ему не будет мерещиться Лайза - всякий раз, когда он закрывает глаза…
На улице - жарко и душно. Даже в полночь - нечем дышать. Жар исходил от нагретого за день асфальта, от людей, запрудивших улицы… музыка из многочисленных баров сливалась в волну неразборчивых звуков. У освещенной витрины - два трансвестита. Через дорогу - мигающая неоновая вывеска. Танцующий поросенок. Красно-зеленые поросята пляшут на тротуаре. Запахи: пиво, жареная картошка, выхлопные газы, дешевые духи, марихуана.
Брайен купил на лотке жареную картошку, но есть не стал. Просто держал в руке, и жар от пластикового лоточка нагревал ладонь.
- Не хочешь развлечься, красавчик? - Тихий голос, едва различимый в уличном шуме. Предназначенный только ему. Брайен не обернулся, но глянул на отражение в витрине мебельного магазина. Призрачное лицо в красно-зеленых отблесках от танцующего поросенка.
- Я, кажется, заблудился.
- Да ладно тебе, не гони.
Он обернулся к ней. Улыбка. Тусклые сероватые волосы, лицо мрачное и угрюмое. Совсем молодое. Кожа странно поблескивает… наверное, из-за ярких неоновых вспышек… из-за смешения ярких цветов, режущих глаз… ярко-красная помада смотрится просто зловеще… Брайен отвернулся.
- Отстань от меня.
Но с другой стороны, если Лайза тоже на улице, эта девица может ее знать.
Но Лайза мертва!
Нет. То кошмарное существо на прошлой неделе… меня, наверное, переклинило. Нервы ни к черту. Ничего этого не было. Ни трупа с отметинами от акульих зубов, восстающего из бассейна, ни мертвой женщины у меня на постели… такое бывает только в кино.
- Ты, случайно, не видела эту девочку? - Он достал из бумажника фотографию Лайзы и показал ей.
Девушка рассмеялась. Ему показалось или у нее действительно были клыки? Да нет, конечно же, показалось. Но она все равно ему очень не нравилась. Было в ней что-то такое… неприятное. - Ты что, легавый? - спросила она.
- Нет. Я ее дядя. Она опять рассмеялась.
- А в замке Валентайна искать не пробовал? Ты любишь, когда тебе член сосут? Я тебе так отсосу, что ты просто умрешь от счастья. Пятьдесят баксов, вполне по-божески. Если надумаешь, спроси Китти. Здесь, на улице. В любое время.
- Ты не видела здесь эту девочку?
- Отправляйся домой, ван Хельсинг! - Девушка ухмыльнулась, и он увидел, что у нее действительно были клыки. Они блестели зеленым и красным от вспышек неона, и Брайен вдруг понял, что если все это - сон, то он в этом сне как в ловушке, и ему уже не вырваться в явь, поэтому лучше принять, что сон обернулся реальностью… превратился в единственную реальность… он уставился на витрину. Он видел в витрине свое отражение, но отражения девушки не было. Была только смутная тень. Он смотрел на роскошную спальню, выставленную в витрине: кровать с медными перекладинами, изящный торшер в псевдокйтайском стиле, огромное, во всю стену, зеркало в золоченой раме. В зеркале отражалось его лицо, но ее лица не было… и когда он присмотрелся к ней повнимательнее, он заметил, что когда он на нее не смотрит, ее лицо застывает в неподвижную маску, она даже не дышит… словно не человек, а хорошее чучело человека… он невольно попятился, отодвигаясь от нее.
- Отстань от меня. Мать твою, отстань…
Ленивый тягучий смех.
Грубый голос. Бородатый мужик в черной футболке за рулем повидавшего виды “камаро”.
- Эй, сестренка, заработать не хочешь?
Медленно, очень медленно мертвая девушка оборачивается… всем телом, как вертящийся манекен в витрине. Живой человек так не обернется - просто не сможет.
- Сколько берешь за минет и потрахаться? У меня мало времени, - говорит мужик.
- Полтинник.
- Ты кого из себя строишь, Мерилин Чемберс?
- Ну ладно, тридцать… но только пятнадцать минут, дорогуша. Я тут работаю, а не хрены пинаю.
- Ладно, сучка, садись.
Брайен проводил взглядом отъезжающий от тротуара “камаро”.
Если все это - наяву… ну, чисто гипотетически… нет. Лучше думать, что это сон. Иначе я точно рехнусь. Но если все это - наяву… что это за замок Валентайна? Лайза тоже про него говорила. Наверное, надо бы запастись кольями, и распятиями, и… чесноком. Господи, я ненавижу чеснок. Всегда просил маму, чтобы она жарила мне мясо отдельно, без чеснока… а потом мой придурочный братец вечно дышал мне в лицо чесноком… гребаным чесноком.
Он выбросил жареную картошку в урну и пошел дальше по улице - на угол Бульвара.
Надо как-то развеяться, чтобы не думать об этом сумасшествии…
Вывеска: ВИДЕОИГРЫ. Стеклянная дверь. За дверью - рваные вспышки грохочущей электронной музыки, треск и звон игровых автоматов. Брайен проверил карманы на предмет мелочи и нашел парочку четвертаков. Он толкнул дверь, прочитав на ходу рекламный плакатик: Эксклюзивное предложение - вторая версия “ПЬЮЩИХ КРОВЬ”, новейшей и самой крутой игры! На этой неделе - реальный приз игроку, набравшему больше всего очков. Два билета на концерт Тимми Валентайна!
Брайен вошел внутрь. Зал игровых автоматов был разделен на две части. Ближе к входу располагались давно знакомые и заезженные игрушки: парочка “Пэкманов”, “Звездные врата”, две “Бури”… старые добрые развлекухи. Народу здесь было немного: пара-тройка потасканных подростков с явным криминальным уклоном. За столиком с кассой сидел необъятных размеров мужик с огромным пузом, которое выпирало из-под кожаного жилета.
Зато в глубине зала - на небольшом возвышении, куда надо было подняться по ступенькам - народу толпилось немерено. Причем те, которые не играли, энергично болели за тех, кто играл. Брайен протолкался вперед, пихаясь локтями. Как выяснилось, они все столпились вокруг новой игры. Автомат был оформлен весьма впечатляюще: черный пластмассовый плащ Дракулы в виде крыльев летучей мыши обрамлял экран, а поверху шла кроваво-алая подсвеченная надпись ПЬЮЩИЕ КРОВЬ. Вокруг пульта мерцали черные огоньки. Брайен попробовал подойти поближе.
- Классная графика, - заметил кто-то в толпе.
Парень, игравший за автоматом, лихо управлялся с джойстиком, проводя поезд через запутанный лабиринт путей. Из окна локомотива высовывался вампир, бесконечно сверкая клыками. По лабиринту, размахивая заостренными кольями, носились человеческие фигурки. Штук шесть-семь. Это были охотники на вампиров. Остальные представляли жертв: старушки и дети, бизнесмены и просто люди, и даже один навороченный панк, который “стоил” 500 очков. Они носились по рельсам и время от времени забегали в здания железнодорожных станций, где вампир не мог на них нападать. Сейчас поезд выехал на узловой пункт, на экране замигали слова: ВАМПИРСКИЙ УЗЕЛ, ВАМПИРСКИЙ УЗЕЛ, и музыка резко переменилась - зловещие завывания перекрыли мрачную готическую мелодию, типичную для вампирских фильмов, и поезд устремился вдогонку за клонами ван Хельсинга.
Идиотская совершенно игрушка, подумал Брайен.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54