В модерновых светильниках вдоль здания тоже горели огни. Пустырь по другую сторону ограды, где я установил свой постоянный наблюдательный пункт, выглядел в этот час оживленно: помимо меня, его облюбовали еще несколько местных жителей, они выгуливали породистых собак — борзых, доберман-пинчеров, кери-блю-терьеров. Вскоре к ним присоединилась девушка со своей лайкой…
Дальше все шло заведенным порядком.
Гуляние с собакой, возвращение в дом. На этот раз окончательное.
Свет вспыхнул во всей квартире. Я включил экран.
Девушка уже раздевалась.
Это всегда было первым, что она делала по возвращению. Одно за другим сбрасывала все, в чем была. И бюстгальтер, и трусики. Хватала халат…
Сегодня, раздевшись, она вдруг вспомнила о еде. Не обедала, что ли? Не набросив халат, вошла в кухню, не сгибая колени, стоя спиной к монитору, нагнулась к холодильнику. Что-то достала…
Помидор, красные перцы?! Затем снова прошлепала в гостиную, включила телевизор. И все это в чем мать родила…
Одинокий девичий ужин с банкой пива «готсберг». С телевизором.
Затем долгое сидение в ванной и такое же долгое занятие косметикой…
И так каждый день: работа, дом. Иногда супермаркет…
Я не помню другого случая, когда бы мне приходилось вести наблюдение за практически полустационарным объектом…
За неделю, пока я наблюдал за ней, девушка лишь однажды изменила себе — по дороге домой заехала на Арбат в церковь Воскресения Словущего. Я пригнал следом. В храм я, естественно, не входил, ждал снаружи..
Прихожане вокруг были все жители Арбата, интеллигентные немолодые люди.
Из церкви девушка появилась одна. Сразу села в машину.
В тот день я на всякий случай — хотя это запрещалось мне — скрытно сфотографировал ее, выходящую из храма. Это не было трудным. Сто лет назад для этого мне пришлось бы снять котелок — потайные фотокамеры сыщики носили в котелке, который надо было в эту минуту держать в руке. Лишь потом появились фотоаппараты в портсигарах…
В конторе к нашим услугам были миниатюрные аппараты, которыми обычно пользуется разведка, — объективы, помещенные то в отверстие верхней пуговицы пальто, то в пряжку брючного ремня, то в зажигалку…
Теперь для съемки я воспользовался новейшим цифровым аппаратом модульной конструкции, который мне предоставил коллега, в прошлом работавший в одной из секретнейших лабораторий спецфотоаппаратуры.
Еще эта поездка запомнилась тем, что у заднего стекла в «Пежо» девушки я увидел с десяток книг в знакомых обложках.
«Современный бестселлер»!
Мы читали с ней одни и те же издания!
Оказалось, как и я, она была любительницей детектива.
Как и меня, ее тоже привлекали не только отечественные авторы. Я заметил и своих любимых Френсиса, Форсайта и Рекса Стаута. Я едва не забыл о непереведенной у нас на русский «Очереди на убийство» Meриэн Бэбсон, которую заметил у нее в квартире, устанавливая спецтехнику…
Мериэн Бэбсон девушка читала в подлиннике.
Зимний вечер на пустыре тянулся особенно медленно.
Очередной троллейбус — холодный, наполненный неживым бледным светом — возник из-за поворота, бесшумно покатил в темень, за раскидистое типовое здание впереди — то ли интерната, то ли роддома. Там заканчивался маршрут. У пустыря из троллейбуса никто не вышел. Тут и в погожие дни на остановке не особо толпились. А уж сейчас… К тому же было достаточно поздно.
В начале одиннадцатого я оставил девушку на экране массировать шею, вытянув ее по-лебяжьи к самому трюмо. Выбросил в окно очередной окурок, тронул с места «жигуль».
АРМЯНСКОЕ КАФЕ
До стоянки у армянского кафе было рукой подать. Я поставил машину. Включил сигнализацию. Записывающая и подсматривающая техника была убрана с глаз еще по дороге.
Внутри кафе царил полумрак. У стойки на тумбах сидели человека три. Еще с десяток расположились за столиками. Худой, в круглых очках юноша в углу негромко лабал на пианино что-то национальное — жалостно-тягучее. Кивнув, я прошел к свободному столику у окна.
Официант, уже знакомый — круглолицый, курчавый, с тонкими усиками — нарисовался быстро. Он тоже положил на меня глаз — я появлялся уже несколько вечеров подряд, всегда поздно и садился на одно и то же место у окна.
—Добрый вечер… Полюбилась наша толма!
—Пожалуй. А что еще у вас сегодня?
—Ишхан-хоровац. Форель на вертеле… Ее потрошат с головы, не разрезая брюшка, и потом вертят…
—А гарнир?
—Обычный. Если хотите, есть еще базилика. Если вы любите… В Москве ее мало знают…
Официант этот был не прост. Да и посетители вокруг тоже. Как профессионал-розыскник я это хорошо чувствовал.
В маленьких национальных кафе, подобных этому, в Москве в поздние часы можно было встретить кого угодно: квартирных воров, поставщиков фальшивых авизо. Не говоря уже о кидалах, наперсточниках, продавцах наркоты.
Время стояло ненадежное. Никаким ментам не уследить.
Втайне я надеялся встретить тут человека, который кинул моего свояка. Тот кидала тоже приехал из Армении…
— Вы предпочитаете кавказскую кухню… — заметил официант. У него был вполне приличный русский язык. Любопытно, кем он был там, у себя? Учителем? Может, журналистом?
— Давайте форель. — Еще я заказал салат из свежих овощей, кофе. Чтобы проверить свою догадку, спросил неожиданно: — Газета у вас найдется?
Он на секунду задумался.
— Сейчас принесу. Утром купил. «Книжное обозрение»…
Совсем не слабо для официанта ночного шалмана. Выходит, я не так уж ошибся, предполагая род его прежних занятий.
Он записал заказ, отошел.
Я чуть сдвинул занавеску. Впереди виднелся знакомый уже пустырь с одиноким, бросавшимся в глаза красавцем — домом, от которого я только что отъехал.
Приглядевшись, я нашел окно на шестом этаже у угла. Оно было затемнено, только сбоку угадывался отблеск ночника…
— Вы просили… — Официант подал газету.
Рыбу тоже принес быстро.
Официант поставил передо мной жареную на вертеле форель, потрошенную с головы, неразрезанную, с соком граната, обсыпанную крупной солью. Еще был свежий, белейшей муки лаваш, овощи…
—Там бывают интересные статьи, — он кивнул на «КО».
—Возможно…
«Книжное обозрение» не было моей газетой. В последние годы в ней менялись редакторы, рубрики, обозреватели. Но на безрыбье — хотя какое же безрыбье — форель на столе! — годилась и эта…
Впрочем, мне неожиданно повезло. На этот раз в номере печатался обзор бестселлеров, речь шла о детективах.
Это был мой жанр!
Несколько лет назад, представляя нашу Охранно-сыскную Ассоциацию в Израиле и Палестинской автономии как филолог по первому образованию, я сотрудничал в иерусалимской русскоязычной газете. У меня была даже своя рубрика «Золотая Карета», в которой я еженедельно рассматривал новые произведения российских и западных детективных авторов…
Обзор в принесенном мне «Книжном обозрении» был посвящен нескольким раскрученным авторам, чьи имена и без того были у всех на слуху. Критики не ставили перед собой задачу обозреть состояние криминального романа в целом, хотя именно эта литература заполняла сегодня российские книжные прилавки…
Просматривая газету, я не оставлял без вниманием зал.
Около одиннадцати народу в кафе заметно прибавилось. Замкнутые, за семью печатями, лица уроженцев ближнего зарубежья, нерусская, предназначенная для внутреннего пользования речь…
Между тем мною уже начали интересоваться. Пару раз я поймал на себе чужой внимательный взгляд..
Я отложил газету. Пора было возвращаться.
Голод я не утолил. Армянский ишхан-хоровац только раздразнил аппетит.
Официант наблюдал за мной, сразу подошел, едва я взглянул в его сторону. На тарелочке в футляре лежал счет.
— Как вам форель? Понравилась?
— Да, очень вкусно.
Он небрежно взглянул на оставленные мною чаевые, вежливо поблагодарил.
— Увлекаетесь детективами? — Взгляд его был устремлен на рекламную полосу.
— Это есть.
Интересно, кем он был на самом деле…
Все мы тут, в этом маленьком кафе, в поздний час, включая меня тоже, точно на большом карнавале, носили маски, которые по разным причинам пришлось себе выбрать…
Через несколько минут я был уже снова на пустыре.
Еще подъезжая, я включил установку для наблюдения. В квартире ничего нового не произошло. Девушка продолжала заниматься косметическим массажем и только слегка изменила позу. Она покончила с лицом и грудью и принялась за живот, откинув далеко назад тяжелый даже по виду бюст. Длинные ноги под острым углом к полу тянулись вдоль низкой кровати, как две изящные змеи…
Взгляд ее был устремлен на экран телевизора, она смотрела эстрадный концерт. С экрана за ней наблюдал Филипп Киркоров…
Я достал список припаркованных у дома машин, который регулярно пополнял в течение всей недели. Сегодня к нему следовало добавить всего один номер — еще одна новая «Вольво» была припаркована у торца здания…
Внезапно мой суперрадар, установленный в кабине, снова заработал. Послышался прерывистый тревожный сигнал: кто-то определенно проявлял интерес к тому, чем я занят в данный момент. Я осторожно осмотрелся, но никого не заметил.
Доглядывал ли кто-то персонально за мной или обитатели дома задействовали сканирующие устройства в профилактических целях? Последнее было бы совсем неудивительно — элитное здание переполнено электронными средствами защиты…
Вскоре сигнал умолк.
Я не очень-то беспокоился: обычный нелинейный локатор не в состоянии выявить прослушку, ту, что на достаточно высоком техническом уровне…
Меня оставили в покое.
Еще минут через пятнадцать девушка закончила косметическую вечернюю процедуру, выключила телевизор, а затем и ночник. Я мог уезжать.
Мой путь домой пролегал по Ленинградке.
Вокруг все выглядело белым-бело, но белизна эта была обманчива. Метель только прикрыла жесткое ледяное покрытие, оставшееся от недавней оттепели. Ехать следовало осторожно.
Москва, несмотря на поздний час, не спала.
Мелькнула и осталась позади автостоянка, на которой девушка парковала по утрам свой чистенький бежевый «Пежо», прежде чем следовать дальше к месту работы или учебы…
До Химок я мог о многом подумать, но меня заклинило на статье из «Книжного обозрения», автор которой рассыпался в комплиментах известной писательской обойме.
Собственно, я сам тоже писал и потому не мог считаться беспристрастным.
Ко времени, когда я получил старшего лейтенанта, у меня уже было написано несколько рассказов и небольших повестей в стиле полицейской прозы. Один рассказ был даже опубликован в престижном и весьма читаемом издании — географическом и одновременно приключенческом журнале «Вокруг Света».
То, что он увидел свет именно в нем, объяснялось, в первую очередь, его названием — «Дело о снегопаде в Перу»…
ЗНОЙНЫЕ ДНИ СЕВЕРНОГО ЛЕТА
На самом деле события, описанные мною, происходили в нашем полушарии, точнее в Костроме. В основе повествования лежала действительная история, происшедшая со мной в самом начале службы. В рассказе было мало рассуждений, диалогов и много действия. Герой стрелял чаще, чем разговаривал…
Поздней ночью случайные прохожие жались к домам, чтобы не попасть под мою шальную пулю. В нескольких десятках метров впереди убегал неизвестный парень — один из тех, кого я преследовал…
Мы столкнулись случайно нос к носу в темном большом дворе. Их было пятеро, нас — двое: я и старший опер оба в гражданском. «Милиция! Документы…»
Один из них бросил мешок, который до этого вместе с напарником вынес из такси, и побежал. Трое других, как потом оказалось, были покупатели. Я на ходу пощупал брошенную ношу. В мешке лежало что-то мягкое, напоминавшее вещи. В те дни по городу шла эпидемия квартирных краж, похожих по способу совершения одна на другую, как две капли воды. Мы носились как ошалевшие и ничего не могли сделать. Квартирные воры были неуловимы…
На то, чтобы развязать мешок и посмотреть, что в нем, убегавший не оставил нам времени. Он был уже за перекрестком. Раздумывать было некогда. Старший опер остался с мешком и другими задержанными, я как более борзой бросился вдогонку…
«Стой! Стрелять буду!»
Куда там!..
Я неплохо бегал, но того, которого я преследовал, гнали страх и чувство опасности. Еще минуту-другую, и он бы скрылся из глаз…
«Стой!..»
Он и не подумал остановиться. Очень скоро мы были уже далеко, на другой улице. На бегу я достал «Макаров», дослал патрон в патронник.
— Стой! Стрелять буду…
«Господи! Неужели это был я тогда?!»
Как положено, первый мой выстрел был вверх. И второй тоже.
Никакого эффекта!
Мои выстрелы только прибавили ему скорости. Мы бежали все быстрее, но расстояние между нами почти не сокращалось. Больше того, я скоро почувствовал, что с каждым моим выстрелом начинает увеличиваться…
Несмотря на поздний час, народ еще не спал. Несколько припозднившихся прохожих… На лавочках у домов еще сидели люди. После первых же выстрелов их словно ветром сдуло.
Мы неслись словно стрелы, выпущенные из лука…
Я прицелился ему в ноги. Один за другим произвел два неточных выстрела. Стрелять на бегу — последнее дело.
Обойма заканчивалась. Вставлять новую уже поздно. Впереди справа темнела стройка. Он был уже рядом с ней.
«Сейчас уйдет!..»
Я прицелился на поражение…
Выстрел!
Он свернул в темноту стройки. Где-то недалеко я услышал, как под его ногами заскрепели доски, по которым он бежал…
«Все! Теперь ищи ветра в поле!..»
Я вернулся выбившийся из сил, опустошенный. Остальные участники событий оставались в том же дворе, на том же месте, где я их оставил. Молча смотрели на меня. Они слышали выстрелы…
— Ушел? — спросил старший опер.
Я кивнул.
— С лава Богу…
Пока я отсутствовал, он развязал мешок. Внутри находились копеечные отходы производства, которые двое работяг вынесли с территории фабрики «Ременная тесьма».
Сейчас уже не вспомнить всего, что я почувствовал.
Мне было двадцать шесть лет. Я всеми правдами и неправдами стремился в уголовный розыск. В Костроме у меня не было ни близких, ни девушки.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35