Интересно, конечно, поглядеть. Посмотреть, где это, что за народ там. Вот только можно быть уверенным, что меня просто так не выпустят, А уйти самому оттуда будет затруднительно. Отсюда вывод — загостился я в этой тачке.
Водитель включил сигнал правого поворота.
— Чего ты ерзаешь? — «белый костюм» засветил мне локтем по ребрам. Локоть у него был увесистым. И судя по чувству, с которым звезданул, этот слон меня не любил. Почему, интересно? Обычно я вызываю у людей симпатию…
— Отпустите! — захныкал опять я. — Я же ничего не сделал.
И опять получил по ребрам.
Машина начала заворачивать в переулок за длинным молоковозом. Все, мне пора.
— Отпусти-ите-е! — заорал я, выгибаясь. — Я не хочу-у!
— Ах ты урод! — «квадратная челюсть» тоже врезал мне локтем — но целился по физиономии.
Только не попал, потому что я вовремя пригнулся. А когда я разогнулся, то засветил локтем ему. Наручник я сжимал в левой руке. Его острый край почувствовал «белый костюм»…
Люди не понимают, сколько преимуществ быть маленьким и вертким. Особенно в драке в салоне машины. Тут у слона никаких шансов. Тут все шансы у мыши, которая этого слона грызет, как хочет.
Руки у меня были теперь свободны — помогло искусство освобождаться от браслетов. В руке я сжимал наручники — серьезное оружие типа кастета, и прекрасно знал, как его употребить и как пробить кажущиеся пуленепробиваемыми эти груды мышц и костей.
Бац, хрясь, чпок… Уложился я в неплохое время. «Исудзу-труппер» въехал на тротуар и с оглушительным грохотом ткнулся в столб. А в салоне было три тела, одно из них еще стонало, другие отключились надолго. И один живой, здоровый и свободный человек — это я.
Если бы я нрав имел злобный, то припомнил бы им все. Но нрав у меня отходчивый. Я поправил одно тело, чтобы ему было легче дышать. Обшарил карманы врагов. Забрал несколько удостоверений. И покинул авто.
На улице было полно народу.
— А чего это? — крикнул мне в спину бомжатничающий дедок.
— Рэкет распустился, — кинул я. — Вон каких машин понапокупали.
— Вражья сила! — дедок решительно придвинулся к вседорожнику с явным намерением чуток разбогатеть.
Провожаемый удивленными взорами соотечественников, я быстрым шагом спустился в подземный переход, протолкнулся между торговцами газетами, женским бельем, кофтами, зажигалками «Зиппо» и яблоками, вынырнул на той стороне, а потом устремился в тихую улочку.
Вскоре я поймал на улице «Ниву».
— Куда везти? — осведомился пожилой водитель, глядя как я усаживаюсь на сиденье.
— На Сивцев Вражек.
Там я приведу себя в порядок. Выброшу куртку очки, ленту, причешусь. Возьму другую машину — и в логово.
— Вот, молодой человек, вы мне скажите, почему такой бардак? — спросил водитель, разгоняя свой «примус». — На бензин опять цены подняли.
— Потому что бардак, — поддержал я разговор.
— Нет, бардак просто так не бывает. Кто-то виноват.
— И кто виноват?
— Мафия. Заполонила все. У меня она три дня назад колесо с машины свинтила. А вчера на бензин цены вздула. Решила добить русского человека.
— Кто виноват — понятно, — кивнул я, где-то соглашаясь с ним. — А что делать?
— А по мордам. К стеночке, и тра-та-та из крупнокалиберного пулемета.
— А почему из крупнокалиберного?
— А чтобы мало не показалось, — крикнул шофер и наддал газу.
Он тоже не слишком уважал правила движения.
Глава шестая

Дневной выпуск в прямом эфире передачи «Про то самое» был посвящен садистам и их изысканным развлечениям. Днем шли преимущественно пустые разговоры, показ самих садистских утех планировался сегодня в полпервого ночи, в разрешенное законом время.
— У нас телефонный звонок, — сказала Хатаманга.
— Это Тоня из Люберец. Скажите, можно ли забеременеть от обезьяны?
— Ну, мужчины в основном все обезьяны, — улыбнулась Хатаманга, поправив прямые фиолетовые волосы, по контрасту с ее черной мордочкой казавшиеся приклеенной паклей. — Итак, Анатолий, вы мазохист, — повернулась она к гостю.
— Ну да, — обрадованно доложил он, нервно царапая отросшим когтем себе голое плечо…
По ОРТ шло деловое обозрение. Ведущий с видом гробовщика-энтузиаста расписывал перспективы нашей экономики.
— А сейчас наш опрос на улицах о возможном отказе Международного валютного фонда выделить России очередной транш в десять миллиардов долларов, — доложил он.
На экране тинейджер, жующий жвачку, скорее всего «Стиморол» — они все жуют, что прикажут, — вызывающе выпячил прыщавую губу:
— Не, ну это че, а? Зажали, гады заморские, десять миллиардов!
Вслед за ним возник работяга, похожий на голодающего шахтера.
— Запад совсем обнаглел! Они нам должны десять миллиардов и не платят! Новости культуры.
— Официально заявлено о разводе. Народная певица Алина Булычева оставила Федора Укорова и ушла к производителю парфюмов Проквашкину. Стоимость билетов на концерты бывших супругов поднялись на семьдесят процентов, хотя ныне певица, как говорят злые языки, поет только под фонограмму…
Диктор перевел дыхание, развязно хихикнул и продолжил:
— Успех героического триллера «Бегство из преисподней», в основе которого лежит документальная история об отважных угонщиках самолета из коммунистического Советского Союза в 1979 году, превзошел все ожидания. Вот мнения зрителей. «Мы хотим подражать главному герою угонщику Калугину», — пишут школьники из московской школы №798… "Сцена, когда фашист из спецназа КГБ расстреливает Мишу Калугина, и тот, так и не успев взорвать свою связку гранат, падает на пол в салоне самолета у ног полюбившей его заложницы, заставила всех нас плакать, — девочки из 8 "Б" школы №56 г. Серпухова"… «Оскара этому фильму не жалко», — пенсионерка из Мытищ… Те, кто говорит, что русское кино умерло, совершенно не правы. Оно живет. И побеждает сердца зрителей…
— И их мозги, — добавил я, выключая телевизор. Придя домой, я смыл с себя грим, отклеил этот мерзкий синий чуб и бросил его в коробку. Залез под холодный душ, Промедитировал одиннадцать минут. Посмотрел четверть часа телевизор, не переставая, как обычно, удивляться увиденному и услышанному. Теперь пора трудиться.
«Труд — целительный бальзам. Он — добродетели источник», — писал немецкий просветитель Иоганн Гердер.
Все верно, так и есть. Будем пополнять запасы собственной добродетели…
Что мне от себя нужно в первую очередь? Надо вспомнить где же я видел этого «укротителя слонов», который страшно обидится, не застав меня в своей конторе. Кто он? Где я его мог видеть?
Первый мозговой штурм не удался. Я пытался вспомнить, и понять, что больше всего мне запалов память — фигура, лицо, манера двигаться или говорить. И не мог понять. Узнавание — это вещь сокровенная. Это только следователи могут в лоб спрашивать — по каким признакам вы опознали вот эту морду, и свидетель начинает блеять что-то про оскал зубов, шрам на подбородке. На самом деле узнавание происходит где-то в глубине подсознания, а потом уже на это наслаиваются всякие мелочи, вроде наличия одного уха или отстутствия носа. Сперва человек узнает человека, и лишь потом признаки внешности…
Вообще-то морда у «погонщика слонов» знакомая. И манера двигаться, .. Так, теплее. Значит, я видел его в движении, а не на страницах досье… Но где видел? На вечеринке? В автобусе? Во время проведения операции? В пивнухе или в театре? Где? Не знаю!
Когда что-то не можешь вспомнить, когда воспоминание, подобно рыбе в водоеме, плавает где-то поблизости, но не дается в руки и не попадает на крючок, а если и ухватываешь, оно выскальзывает, то кажется, что бьешься башкой об оббитую ватой стену.
Нет, стену так не пробьешь, а вот голову сломать можно. Нужно идти другим путем. Как учили те, кто понимает в подобных делах поболе моего.
Я сел. Расслабился. Руки на коленях. Голова свесилась на грудь. Поза извозчика, как ее называют специалисты по аутотренингу.
Итак, я спокоен. Мне все — трын-трава. Я в потоке энергии — она струится сверху мягким дождем. Я ощущаю ее вполне реально, потому что она на самом деле струится. Космос соединен с Землей и со всеми, кто живет на ней, вот этими мягкими, нервущимися нитями. Мы плаваем в этом океане энергии. Черпаем в нем силы.
Мир отдаляется. Звуки отдаляются. Приходит гулкая пустота, в которой есть только я. Сознание успокаивается. Сейчас мозг работает в режиме поиска. Ответ на один вопрос…
У меня не остается ни мыслей, ни чувств. Одно ощущение пустоты, в которой живут первозвуки, в которой начало нашего Я. Но туда мне проникнуть не дано. Мне дано лишь побыть на границе этих миров, чтобы вернуться обратно, в наш мир с уверенностью в себе, с хорошим самочувствием и убеждением, что мир гораздо более велик, чем мы его представляем. Это не сон. Не бред. Это нечто большее.
Все, пора возвращаться. Возвращаюсь я с гранит миров. Возвращаются ко мне звуки, цвета, запахи, куда более сильные и четкие, чем прежде. Мир становится яснее. Я ему стал будто бы ближе.
И вместе с чувствами обрушились мысли, слова. Одно из слов было — СКАНДАЛ!
Эта морда «погонщика» связана с каким-то скандалом. Скандалом недавним. Но по поводу чего?
Все начинало складываться. Я ступил на нужную тропинку, и теперь следует только идти и идти вперед.
Да, скандал был по поводу происков спецслужб. Какое-то очередное шоу из разряда «шпионы среди нас». Но вот кто его затеял и какова роль «погонщика» в нем? Каким боком он там выходил?
Стали подниматься, как рыбы из глубины, воспоминания… Перед телекамерой трое в масках. Голоса заговорщические, измененные аппаратурой, чтобы затруднить идентификацию. Тон — надрывистый, с оттенком пламенного героизма. Так говорят люди, которых ведут на виселицу, а у них вырывается из горла «За Родину! За Сталина!»
Итак, по какому поводу кадры?
— Мы хотим жить в правовом государстве! Где не будет места…
Точно, так он тогда и сказал. И еще много чего сказал — большей частью пустопорожний треп о ценностях демократии. О цене человеческой жизни. И о благотворной роли одной важной персоны для прогресса Государства Российского. Маска, кто ты? Я тебя знаю? Знаю! Я вспомнил все разом.
Действительно, зрелище было странное. На экранах появляются офицеры спецслужбы, в свободное время подрабатывавшие в охране той самой важной персоны — Абрама Борисовича Путанина. Заявляют, что начальство потребовало потихоньку удавить олигарха Всея Руси ночью подушкой и сказать, будто так и было. Чекисты якобы воспылали неожиданной любовью к демократическим ценностям и припали к туфле олигарха с покаянными словами — прости нас, Абрам Борисыч. Тот строго взглянул на них и обещал прощение, ежели те покаятся принародно и расскажут всему честному люду как на духу про то, как их сбивали с пути истинного и толкали на богомерзкие дела.
— Нас убьют, нас убьют! — подвывали чекисты. Шоу было изумительное и странное. Эта исповедь стала хитом месяца, рекламное время в показе этих откровений стоило в два раза больше против обычного и уступало лишь трансляции финального матча чемпионата мира по футболу. Чекисты были в масках с прорезями для глаз и для рта, но почему-то называли друг друга по фамилии, имени-отчеству и воинскому званию. Вот только год рождения и домашний телефон забыли сказать.
Маска, маска… Режиссеры этого телепредставления поняли, что с нагнетанием ужаса немного перебрали, и в газете «Купецъ» появилась групповая фотография, уже без масок, героев, кладущих жизнь на алтарь правового государства.
— Мы за то общество, — декламировал главный чекистский пацифист, как читают в школе строки из Евгения Онегина — с такой же заученностью и с таким же воодушевлением, — где людей не будут убивать по решениям начальства, принятым сгоряча на утренних летучках. Где наши дети будут спать спокойно, не боясь, что к ним придет нехороший дядя с пистолетом… Где можно будет иметь деньги и не бояться, что государство тебя за это убьет. Мы знаем, так и будет.
Судя по тексту, писал его кто-то из журналистов-недоучек, работающих на Путанина. У главного олигарха в то время обострились отношения со спецслужбами. Тогдашний начальник федерального управления контрразведки не до конца понял, куда ветры дуют, и как-то неохотно давал Путанину копаться в базах данных этого некогда серьезного учреждения, на что олигарх все время обижался и однажды решил устроить генералу принародную выволочку.
— Я ему, сталинисту, покажу Нюрнбергский процесс! — горячился Путанин в кругу близких.
До второго Нюрнбергского процесса не дошло. Но контрразведку мордой об асфальт потерли. Впрочем, чекистам не. привыкать. У них от постоянного трения мордой об асфальт эта самая морда на бомжацкую стала похожа — вся в ссадинах и царапинах. А теперь олигархи им операцию на позвоночниках и лице мечтают сделать — чтобы гнулись в поклоне, не разгибаясь, и чтобы улыбались угодливо.
Я залез в компьютер, набрал режим поиска. Там у меня база данных по всем скандалам. Отсканированные газеты в том числе… Вот эта фотография. Подполковник госбезопасности Лешков Николай Дмитриевич! Как его называли слоны? Леший? Сошелся пасьянс!
Есть у меня в архиве что-то о его последующей судьбе?
Опять задал режим поиска по файлам. И вскоре имел распечатку.
Итак, за участие в покаянном телешоу ему объявили строгий выговор, дали полковника и перевели в другое управление. ООУ — отдельное оперативное управление.
Мои мысли нарушил писк пейджера. Я взял его, взглянул и увидел три пятерки…
События начинают развиваться! А противники мои на самом деле резвее, чем можно было подумать.
Они именно в этот момент очень довольны своей ловкостью. С использованием совершенной аппаратуры они просвечивают пол и потолки в оставленной мной квартире. И искренне надеются что-то найти.
А мы ведь тоже не лыком шиты. Взяв сотовый телефон, я набрал такой короткий и такой знакомый каждому с детства номер. Сперва никто не подошел. Дозвониться удалось с третьего раза. Донесся сонный воркующий женский голос.
— Милиция! Слушаю!
— Вы слушаете, а там квартиры обворовывают!
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35