Не жизнь, а CONSENSUS OMNIUM! Вот буквально на днях произошел со мной случай, подтверждающий мою идею мирного сосуществования.
Случилось это на остановке «Пр. Луначарского». Вышел я из троллейбуса № 30, смотрю, в снежном вихре стоит человек. Одет как попало и во что придется. Заросшее лицо искаженно похмельной тревогой. Перед ним деревянный ящик, в таких перевозят овощи, а ему он служил прилавком.
– Ассортимент литературы! Подходим и выбираем! Одна тысяча вне зависимости от переплета! – выкрикивал человек свои рекламные тезисы и махал руками, как бы подгребая покупателей к своему ящику.
– Мамаша, не отворачивайся! У меня для твоей пипеточки сказка есть в стихах!
Я прошелся мимо и осмотрел выставленный товар.
В основном соцреализм, один зарубежный детектив и А.И. Герцен «Избранная проза» в мягком переплете.
– Не гуляем, не гуляем! – подбадривал уличный букинист. – Подходим и приобретаем.
Вообще-то, я не люблю современного торговца. Он тебе все готов продать, и ему совершенно неинтересно – надо тебе хоть что-нибудь. Ты должен у него купить, а иначе ты не человек! Их идеал личности – это некий идиот, который возьмет весь товар оптом по розничной цене. Убогие они люди, эти вечные узники рынка.
Но этот был не таков, не сидела в нем та безразличная алчность, которая коробит меня. Поэтому я вернулся и взял А.И.Герцена в мягком переплете.
– Почем классики у тебя?
– Рубль, елки-моталки! Все произведения сегодня по рваному! Без субординации!
Я открыл содержание, хотя уже решил, что возьму. Хотелось поговорить с человеком.
– Посмотри, посмотри, – ненавязчиво, без нажима продолжал он. – Я думаю, ты сразу оценишь. У метро тебе за пятнашку, извини меня, такую муть втюхают, а у меня библиотека. Говна не держим!
– Да, – говорю, доставая деньги, – изысканный у тебя вкус.
– Что ты! Всю жизнь собирал! Жаль расставаться, но сам понимаешь…
– Да понимаю, – отдаю ему рубль.
И действительно понимаю. Сам недавно продавал свои книги.
– Слушай, возьми еще одну, а? – воспользовался моей заминкой мужик и подхватил с ящика потертую книженцию с суровым названием «Дороги, которые не выбираем».
– Спасибо, но мне сейчас…
– Подожди, не торопись, – спокойно перебил он меня. – Я не для себя прошу, а для тебя. Первую страницу откроешь – очнешься только на последней!
– Правда?! – удивляюсь я.
– Чистая! Сам недавно перечитывал, не помню который раз.
– Знаешь…
– Я тебе гарантию дам, – опять обрывают меня.
– На сколько? – улыбаюсь я.
Мне совсем не неприятно его «втюхивание», потому что оно не ради наживы – жизнь заставляет.
– Хоть на сколько! Хочешь, завтра приходи на это место, если не понравится, плюнешь мне в морду!
– Вот это сервис у тебя! – уже смеюсь я.
– А хули, я людей уважаю! Ну хочешь, я тебе еще за рваный две отдам? Вот глянь! – и протягивает мне следующее произведение под еще более суровым названием – «Третьего не дано».
– Возьми, – совсем по-дружески просит он меня. – Мне как раз еще рубля не хватает. Промерз весь на ветру-то.
Я его понимаю. Стоишь вот так, посреди огромного проспекта, а вокруг ни одной родной души и на бутылку рубля не хватает. Тяжело. Достаю предпоследний рубль, отдаю.
– На, возьми просто так.
– А книжки че ж? Не нравятся? – огорченно спрашивает он.
– Да нет, просто мне их и положить-то некуда. Продай лучше кому другому.
– Погоди, – опять останавливает он меня, – давай тогда вместе выпьем.
– Ну зачем? Тебе небось самому мало будет, – отмахиваюсь я.
– Да не в этом дело! Что ты говоришь-то?! Ты ко мне по-человечески, а я что, хуже?! Ты постой пока у ящика, а я сейчас до ларька слетаю, у меня тут еще тара имеется.
С этими словами он выдернул из снега позвякивающую авоську и устремился к очереди ларьков.
– Хочешь, поторгуй! – крикнул на ходу.
Потом мы укрылись от ветра в ближайшем подъезде и Володя (таково было имя букиниста), отхлебывая водку из черной банки с белой надписью «BLACK DEATH», рассказал мне свою историю…
Да…
У всех у нас своя история, а вот конец один: заходит в подъезд хозяин со своим ризеншнауцером и вышвыривает вас на мороз, а холеная псина сжирает оставшуюся закуску.
Так что, Господь, если ты есть, то ты, конечно же, Вездесущий, а значит, слышишь меня: я пью за CONSENSUS OMNIUM!»
Обхватом пальцев я разделил стакан на две условные единицы и медленно поглотил первую дозу.
По общепринятым меркам пить я не умею. Я так не считаю. Просто моя мера лежит за пределом самоконтроля. Пока я себя контролирую, я пью умеренно, но стоит мне перейти эту неуловимую грань, я начинаю прикладываться без удержу до естественного изнеможения. И вот в этот отрезок беспамятства, от безудержности до изнеможения, я веду себя так, что у всех складывается мнение, что я не умею пить. А как я могу вести себя иначе, если я себя не контролирую?! Конечно, если начинать Новую жизнь, то лучше бы избавиться от этой фатальности, но только не потому, что кто-то считает, что я это делаю плохо, а потому, что из этого не выходит ничего хорошего. Ну а что может получиться хорошего, если человек, приняв несколько стаканов портвейна, начинает наконец делать то, что ему хочется и говорить то, что он про себя и про других думает?
«Дзинь!..» – встрепенулся колокольчик над открывающейся дверью.
Я отложил бутерброд и обернулся…
Мама родная!
Боже праведный!!
Силы Небесные!!!
В кафе входили две…….. КЛАУСТРОФОБИИ!
Да-да, именно это слово наиболее полно отразило мое первое эмоциональное впечатление. Потому что в его фонетике слышались два других слова – «Страус» и «снобия» (сноб женского рода), которые точно выражали то, что я видел: маленькие головки на длиннющих ногах!
– Здесь довольно гадко, – прокурлыкала рыжая «клаустрофобия» своей бритоголовой подружке, когда обе проходили мимо меня, вернее не мимо, а сквозь. Ведь для того, чтобы пройти мимо чего-нибудь, необходимо наличие чего-либо. А для них я был абсолютное ничто! Но когда?! Когда именно произошла эта идентификация?! Ведь если предположить, что до нашей встречи я существовал как потенциальное нечто, что-то вроде ноумена, то, следовательно, при встречи, должен был иметь место момент познания в результате которого я (ноумен) и превратился бы в феномен, а конкретно – в абсолютный ноль!
Но этого момента не было. Я не мог ошибиться. Его не было! Если бы он был, пусть даже самый незначительный – отметка боковым зрением или движение интуиции – я бы уловил. Я бы обязательно почувствовал!
Но… безразличие было совершенным.
Я не существовал для них – в принципе.
Совершенно верно! Ведь их принцип – выживай! И кто «живее» всех «живых» – тот и принц! А какой же я принц, если для меня жизнь – смерть! Нет, женщину не проведешь. Истинно утверждение: женщина – венец творений! Я их называю – «санитары человечества». Если бы не они, мы давно бы уж плюнули на эту цивилизацию и добровольно вымерли. А они кропотливо отбирают из нас самых пригодных для жизни, сгоняют в стадо и приручают. О, для этого у них есть такое!.. Для этого у них есть все: и Форма, и Содержание!
Взволнованный, я поднял свой граненый кубок и произнес:
– За женщину! В которой слились – Сладкая Иллюзия и Суровая Истина!
– Вы поэт? – обратился ко мне битюг в белой рубашке и при «бабочке», когда я опустил стакан.
«Чувствует себя принцем в своем бутербродном королевстве», – промямлилась хмельная мысль.
Вслух:
– Да. Трагический.
– Почитаете?
Клаустрофобии одновременно издали звук «пыф!».
– С удовольствием, – заносчиво согласился я. – Разрешите представить вам драму в двух лицах!
Уронив стул, я поднялся и продекламировал:
Тенором:
Тятя, тятя, наши сети
притащили мертвеца!
Оп-ца лям-ца дри-ца-ца!
Басом:
Не глумитесь, сорванцы!
Все мы, в сущности, пловцы.
– Попсово! – высказалось белое пятно при «бабочке».
Клаустрофобии активно отгораживались сигаретным дымом.
Мне стало стыдно (мало выпил), и я гордо вышел. Стыдно за то, что хотелось любви и сочувствия от этих странных существ, моих современников. Хотелось безосновательно – за здорово живешь. И сразу. Хотелось. Ох, как хотелось!
23.53 – У мусорного контейнера.
На улице было черно и тихо. Лишь одинокая ворона металась у мусорного контейнера и истерично вопила.
«Сына потеряла», – решил я, слушая ее вопли.
И вдруг – вспомнил:
Кладбище. Теплый весенний день. Юная трава. Расстеленное желтое покрывало завалено пирогами, разноцветными яйцами, пестрой карамелью. В центре – Великан-кулич. Вокруг покрывала – мама, папа, деда, баба, тетки, дяди – все живы и молоды, и все хохочут, просто умирают со смеху. Это я, четырехлетний, случайно выхлебал рюмку красного вина и теперь резвился, как ошалевший от радости щенок, на сочной траве.
– Артист! Чисто клоун! – восклицали прохожие и хохотали вместе со всеми.
А уж я старался, уж я выделывал! И все кружилось у меня перед глазами веселым хороводом – небо, солнце, деревья и хохочущие лица… Было ли это когда?! Возможно ли это вообще?!..
«Нет… Не осилить мне Новой Жизни, – с каким-то облегчением и тихим, нарастающим ликованием подумал я. – Да и зачем она мне… Ведь я человек пропащий… Пропал я на том весеннем кладбище… или еще раньше… Заплутал в звездных рощах – и нет меня… Нет… Ну и слава Богу!»
00.00 – Tам же.

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30