и нашлись урманы, приходившие говорить к новогородцам. А потом
было серое, туманное утро, и ледяная свинцовая вода была по грудь, и ноги
скользили по предательскому каменистому дну, и руки переставали
чувствовать от холода и усталости, но лодья ползла на глубину - тяжело,
неохотно, но ползла, а урманы сгрудились на берегу и не мешали.
А потом паруса тяжело развернулись на скорой рукой починенных мачтах,
и все - урманы и берег - кануло в тяжелый белый туман...
Это было давно, но тот, который я, помнит все, будто только вчера
лопались от яростного рыка кровавые пузыри на этих губах, ведущих нынче
учтивые речи:
- Наш спор не окончен, витязь. Мы испытали силу друг друга борьбой с
бешенством моря, испытали и ратным железом. Силы были равны. Но осталось
еще одно испытание - кубком хмельного вина. Пойдем, витязь! Я гость твой в
этом городе, будь же и ты моим гостем на нашем торговом подворье. Пойдем,
сразимся в последний раз, и если вновь не сумеем мы одолеть друг друга -
смешаем кровь, обменяемся именами и станем братьями!
И снова - мороз и ночь, снова скрипит под ногами снег, а улочки,
тонущие в снегу и во тьме, тянутся, вливаются в новые, сплетаются в
странный, но знакомый узор под бесстрастными белыми звездами; и редки
черные силуэты людей, но и это малое их количество непомерно для зимней
ночной поры, и город кажется непривычно оживленным, потому что - праздник.
А потом была калитка урманского гостевого подворья - крепкие доски,
кованные тяжелой медью. Она натужно скрипела, трудно поворачивалась на
вымерзших петлях, и в открывшейся за ней черноте замаячила фигура бронного
урмана в заросшем мохнатым инеем шлеме, коченеющего в бессмысленном
карауле.
А потом - мимо длинного ряда заваленных снегом лабазов, в двери, в
темень и снова в двери, за которыми тусклый свет, протопленная до духоты
тесная горница, ломящиеся столы и хриплый приветственный рев десятка
хмельных глоток.
И был говор, и грохот посуды, и песни - странные, печальные,
протяжные и исполненные яростного веселья, перемежающиеся хриплыми
воплями.
И были пляски, здесь, в тесноте. По очереди, по одному выходили
урманы и, почти не двигаясь с места, всплескивались вдруг бешеными
высверками тяжелых широких клинков, сжатых в обеих руках, растворялись,
тонули в неистовом мельтешении железных сполохов под ритмичные вскрики
прочих.
А тот, меднобородый, сидел напротив, и отсветы холодного железа и
теплых огней вспыхивали-искрились в его потемневших глазах, и он смеялся,
говорил что-то, подливал хмельного равно с собой. И хмельное бродило в
крови веселым буйством, играло шутки, и широкое лицо напротив вдруг
расплывалось, теряло четкость, тонуло в теплых сумерках, заволакивающих
глаза, чтоб через миг вынырнуть вновь...
Тот, которым стал я, не заметил, как, почему мертвая тишина повисла в
горнице, но, вдруг осознав безмолвие вокруг, мгновенно очнулся от хмельной
полудремы, метнул настороженный взгляд по сторонам, готовый ко всему.
Новое лицо. Будто порожденное морозом и снегом, которые там, за
стеной. Прозрачные голубые глаза, холодные, глядящие поверх и сквозь,
словно глаза хищной птицы. Резкие костистые черты, впалые бледные губы,
едва заметные на белой коже лица. Волосы - длинные пряди льдистой,
искристой синевы.
Говорит. Нет, поет медленные выспренние рулады, поет высоким,
старческим, но на удивление чистым голосом. Скальд? Да. Замолкли пьяные,
внимая волшебству слов, не скрипнет, не стукнет вокруг, даже трескучие
огни масляных плошек будто притихли, боясь помешать.
Есть ли музыка в грохоте прибоя, в протяжном переливчатом вое пурги?
Если есть, то именно она звучала в этом странном напеве - без рифм, без
мелодии...
"В далекой мрачной стране,
Где ночь не рождает звезд,
Где дикий бессмертный мрак
Кует пространство во льды,
В провале бездонной мглы
ОН ждет.
ОН льет в черноту небес
Цветные сполохи зла -
Холодный умерший свет,
Без отсветов, без тепла -
Страшней непроглядной тьмы.
И ждет.
А время идет над ним,
Как плавный медленный снег,
Вплетаясь в вещие сны
Падением умерших лет,
И дрема ЕГО легка:
ОН ждет.
Огромный призрачный волк -
Исчадье мрака и льда -
Застыл у него в ногах.
ОН тихо гладит во сне
Колючий морозный мех
И ждет.
ОН ждет мгновенья, когда
Сквозь саван веков и снов
Услышит могучий зов
Отмерившей срок судьбы,
Чтоб вспрянуть из мертвых льдов,
Чтоб в битве сразить врагов -
Вотана, и всех богов,
И всех героев земли.
И яростный волк Фафнир
Пожрет человечий род,
И время двинется вспять,
И все начнется опять.
О люди фиордов! К вам
Приходят жрецы из стран
Где страх сильнее людей -
Жрецы в одеждах старух,
С макушкой, обритой в круг.
(Помните: ОН ждет!)
Они так сладко поют
О боге, который в них!
Они манят и зовут
Забыть о наших богах
Для бога, который в них...
(Помните: ОН ждет!)
Их бог прекрасен лицом,
Как ТОТ, ЧТО ДРЕМЛЕТ ВО ЛЬДАХ"...
А тот, который я, не отрываясь смотрел на своего рыжебородого соседа,
как он медленно поднимается из-за стола, щурит недобро глаза, перекатывает
по скулам тяжелые желваки. И вдруг каменный кулак его врезался в стол под
треск дерева и звон посуды, и дрожащий от ярости голос перекрыл пение
скальда сорванным рыком:
- Я, Гунар из Эглефиорда, прозванный Ротвулфом, я, носящий знак
Белого Бога, знак креста, говорю тебе, безумный старик: замолчи, собака,
или я забью тебе обратно в глотку твои богохульные песни вместе с
зубами!..
Скальд глянул невидяще и вдруг так стремительно взбросил руку к лицу
рыжебородого, что тот отшатнулся. И старик заговорил бесстрастным звенящим
голосом волхва-вещуна:
- Ты, предавший своих богов, не с тобой говорю я теперь. К вам
обращаюсь, о дети Вотана, люди земли фиордов. Не слушайте лживое карканье
иноземных воронов в черных одеждах. Они говорят: "Ваши боги кровожадны и
злы". Но помните: это - наши боги. Они говорят: "Ваши боги безобразны". Но
помните: это - наши боги. Они говорят: "Ваши герои - убийцы". Но помните:
это - герои нашей земли, отцы и деды наши, породители наши. Спросите
жрецов креста: "Разве ваши боги не учат сражаться за своих отцов и за веру
своих отцов? Если нет - для чего нам такие боги?"
Белый Бог прекрасен лицом и речами, но он чужой в земле фиордов, его
правда - чужая правда, его воля - чужая воля, его доброта - чужая доброта;
а чужая доброта - зло, так было и будет. И если иная правда нужна нам, ее
подарят нам наши боги. Подарят - не продадут.
Сыны Вотана, дети земли фиордов, я знаю - Рагнаради близка, я вижу,
как очи Локи сверкают из-под хмурых бровей Белого Бога, слышу рыкание
Фафнира в пении женоподобных жрецов. Сыны своих отцов, ваше место там, где
тени ваших предков, ваша судьба - судьба ваших богов: смерть за них и с
ними. А эти из вас, предавшие богов и предков, чтоб пресмыкаться у стоп
победителя - живая падаль, нидеринги, недостойные касаться меча. Не для
них веселое бешенство погребального пламени, им гнить в зловонных темных
могилах, пока воля Судьбы и злоба Локи, что дремлет во льдах, не поднимут
их в бой против Вотана. Им - гнусная жизнь, гнусная смерть и гнусное
бессмертие!..
Скальд умолк, и в незыблемой тишине, под мрачными тяжелыми взглядами,
сгорбившись, глядя в пол, вышел из горницы носящий знак креста Гунар из
Эглефиорда, прозванный Красным Волком...

Новгород. И одиннадцатый век. Или, может, самое начало двенадцатого.
Ай да я... Это же надо так промазать! Лет на шестьсот - пятьсот по
времени, и по расстоянию на ого-го сколько. Снайпер хренов... Черт, как же
сосредоточиться? Попробовать прямо по карте? А со временем как? Где же
выход, ведь должен же быть выход, ведь до сих пор удавалось повторять все.
Или это был обычный сон? Не похоже. Но тогда почему ничего не выходит с
повторным проникновением? Третья попытка, и третий раз не туда. Третья...
Три... Может быть, треуголка? А ведь это - мысль. Это, пожалуй, стоит
попробовать. Пожалуй, в других снах-проникновениях я треугольных шляп не
встречал. Правда, это самый конец, но на безрыбье...

...Щегольская треуголка намокла, потемнела от пота, мутные струйки
стекали из-под нее, оставляя на щеках поручика грязные полоски, и поручик
утирался жестким и пыльным рукавом, поминая недобрым шепотом дорогу, жару,
душный тесный мундир, игумена и всю его братию. Игумен делал вид, что не
слышит, он не по возрасту бодро и скоро семенил по крутой каменистой
тропинке, цепляя подолом облачения репьи; только изредка, нетерпеливо
понукая распаренных солдат, волокших бочонок, оборачивал к бредущим следом
лицо - утонувшие под сросшимися бровями глаза цвета осеннего неба,
кривящиеся неприязнью тонкие бледные губы...
И это лицо, лицо наставника и, как казалось доселе, самого близкого
на свете человека, нынче виделось столь постылым, что тот, которым был
тогда я, смотрел лишь вперед и ввысь, в выцветающую от зноя синеву, хоть и
оступался ежеминутно, хоть дважды едва не упал, (спасибо господину
поручику: под руку подхватывал, не брезговал)...
А река шумела все громче и громче, совсем уже рядом, и тот, я, вдруг
натолкнулся грудью на твердое, упруго-податливое, глянул невидяще в
затылок внезапно остановившегося игумена. Тот отстранился - досадливо,
гадливо, осенил себя крестным знамением, будто коснулся нечистого, кивком
подозвал тяжело отдувающегося поручика: пришли.
Тропинка, вызмеившись к обрыву, метнулась внезапно крутыми уступами
вниз, к воде, стеклянно пенящейся по ржавой укатанной гальке. А на другом
берегу, в рыжих, млеющих на солнце утесах, четким пятном черноты виднелась
узкая щель.
Игумен тускло глянул в лицо (впервые за последние дни); ткнул острым
пальцем в черный изгиб в скалах противоположного берега:
- Там?
Тот, который я, отвернулся, угрюмо кивнул.
- Да свершится воля Господня! - игумен истово перекрестился. -
Господин поручик, идем.
- Слушаюс-с! - Поручик щелкнул каблуками, вскинул два пальца под
треуголку (грудь выпячена, аж трещит сукно, в глазах - едкая издевка):
- Токмо вам, господин стратиг от кадила, на сем месте остаться бы, да
уши зажать, не то с непривычки как бы конфузии с вашей милостью не
приключилось!
Игумен не слушал - он уже спускался к реке.
Тот, который я, угрюмо смотрел, как солдаты, сквернословя и
вскрикивая, спускают с обрыва бочонок со взрывчатым зельем; как игумен,
подобрав полы облачения, оскальзывается на гальке, бредет через реку, и
стремительная вода обтекает его ноги хрустальными бурунами; как одна за
другой ныряют человеческие фигурки, столь малыми кажущиеся отсюда, сверху,
в черный зев расселины.
Долго, как долго возятся они там, в темноте, будто растворились,
утонули в закованном в камень мраке... Нет появились вновь, бредут
обратно. Поручик... Игумен... Солдаты... Третий... Четвертый... Все. Жаль.
Последний из перепачканных глиной и копотью солдат, озираясь,
торопливо выкарабкивался на гребень обрыва, когда с натужным медленным
громом затаившаяся в расщелине чернота выплеснулась на божий свет
уродливым клубом пороховой гари, оторвалась от скал, поплыла над рекой,
вспухая, бледнея, пучась, будто нелепое облако - выше, все выше...
А гул стих было, но не до конца, и долго еще утроба утесов
стонала-бурчала невидимыми камнепадами. И когда улеглась поседевшая пелена
пыли и дыма на том берегу, стал виден его рыжий камень, однообразие
которого не нарушалось более ничем - щель исчезла.
Игумен перекрестил реку, и, медленно, сгорбившись, (куда только
девалась его недавняя бодрость?!) побрел наугад, от берега, туда, откуда
пришли. Проходя, сказал устало, не подняв глаз:
- В обитель тебе пути более нет. Быть может, Бог простит грех
идолопоклонства, я же, многогрешный, смущения умов братии простить тебе не
могу.
Тот, которым был тогда я, с горькой улыбкой смотрел ему вслед, на эту
согбенную спину, спину человека, подавленного беспощадным сознанием
собственной правоты. А потом тяжелая рука с треском хлопнула по плечу и
тот, я, обернулся, и глаза его встретились с веселыми глазами поручика.
- Что, долгогривый, никак проштрафился? Никак выгнали? - в голосе
поручика звучали и сочувствие, и насмешка. - Ишь, закручинился! Известно,
в монастыре житие веселое: знай, псалмы пой, да кашу трескай - вон какую
ряшку наел... Да плюнь. На обитель, на этого сморчка в рясе - плюнь. Пошли
с нами. Батюшке государю Петру Лексеичу, дай ему Господь многая лета,
такие здоровые жеребцы, как ты, зело надобны - турку воевать...

И снова телефон. Виктор с трудом оторвался от чтения, досадливо
покосился на надрывающийся аппарат, дожидаясь, пока он умолкнет, но звонки
- назойливые, надоедливые - не прекращались. А потом он подумал, что это
может звонить Наташа, и поспешно схватил трубку.
Это звонила Наташа.
- Привет, - голос ее был вялым, тусклым. - Кто-то мне обещал, что
очень-очень постарается поскорее прийти. Это четыре часа назад было. Вить,
а Вить, ты не припомнишь, кто бы он мог быть, этот обещавший?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30