— Наверно… Ник. Мих. только спросил…
— Что? Договаривай.
— Не помню. У меня температура 38.
— Не выкручивайся.
— Он спросил, что я-то на этих сборищах делаю? Али у меня там друг сердечный завелся?
— А ты чего?
— Он и не ждал ответа. Просто хотел подцепить.
Интересно, Пшеничный осознает, что впервые со времени того злосчастного урока истории он смотрит прямо на меня? Обычно он не умеет смотреть на человека, то есть не пытается понять, что другой человек чувствует, как воспринимает его слова. А если говорит что-то, то не мне конкретно, а любому: Ларке, Ритке, просто комнате.
— Я тебе Лермонтова принес.
— Спасибо, Пшеничный, у нас есть. Вон четырехтомник стоит.
Неужели моя настоятельная потребность, чтоб смотрели именно на меня — бред больного человека?
— Четырехтомник — это не то. Там нет одной важной поэмки. Открой на 68 странице.
А— а-а, «Сашка» -опять тень Ларки, как тень отца Гамлета. Не знаю, кто из них друг друга провоцирует, но произведения читают одни и те же.
Эх, Пшеничный, Пшеничный, так ты и остался деткой-восьмиклашкой, любимое развлечение которого подсунуть девчонке какую-нибудь фривольную классику и посмотреть, какое при этом у нее будет лицо.
Взгляни лучше на мои руки. Ну, могут ли эти скрюченные пальцы перелистывать страницы со старыми школьными развлечениями?
— Сегодня общешкольное собрание было. Говорили про летнюю практику в колхозе.
— Где этот колхоз находится?
— Где-то в ста двадцати километрах от Ленинграда. Сабск называется. На Сабе реке.
— «Са-абск»… три согласных. Так только кошку можно назвать.
— Там будет не до кошек. За две недели туда отправляют строительную бригаду. Они будут строить бараки с нарами.
— Ты это таким тоном говоришь, будто сам записался в строительную бригаду.
— Может, и записался.
— Думаешь, справишься?
— Дурное дело нехитрое. Освоим.
Как ему хочется, чтоб на него смотрели как на героя. Я же не против. Я согласна. Готова стать восточной рабыней, только бы эти серые глаза не прятались за ресницами.
Ну, пожалуйста, глаза, милые, посмотрите прямо на меня. Не оставляйте меня одну с болезнью и кошмарами. Позвольте уцепиться за вас как за ниточку и выкарабкаться из-под этой раздавливающей тяжести!
— На, возьми расческу, причешись.
— Что, очень лохматая?
— Жуть.
— Забавно, ты всегда носишь с собой расческу. Расческа в футляре — символ твоей аккуратности.
— Чего, нельзя, что ли?
— Почему «нельзя»? Просто рядом с твоей расческой я чувствую себя побирушкой.
Нет, не помогут мне эти глаза. Вон как вскинулся из-за ерундовой расчески. Ларка права — ненавидит он меня,
— Пшеничный, дай-ка руку, я тебе погадаю.
— Выдумала тоже…
Вот две рука, его и моя… Будь сейчас Сталинское время, смогла бы его рука сунуть мои пальцы в дверную щель? А может, она сама превратилась бы в месиво из костей и крови?
— Ну, чо ты там видишь?
— «Юность спокойную, старость достойную, сердцу незлобному мир упования».
Опять зло взглянул. А мои лапы с обломанными ногтями боятся его рук! Вон как спрятались под одеяло!
Ушел. Дверь захлопнулась. Ну-ка, руки, вылезайте. Как вам не стыдно! Вы ведь не живете в то страшное время. И никогда не будете в нем жить. Экие вы глупые: влажные, горячие. Или вы думаете, что боль передается из одного времени в другое?
А вдруг передается? Вдруг это как резонанс, звон одного колокола вызывает гул всех остальных? Ведь если даже простая медь отзывается, то человек-то сложнее. В нем обязательно отзовется боль всех предыдущих веков.
Как же тогда быть со счастьем, которое, как птица для полета?
— Во-от ходють — слуги ей тут кто-то! То звонють, телефон обрывають, то шляються. Никакого Ксении покою…Чо бабка-то за тобой не ходить?
— Она болеет.
— А матка чо по беллютню не сидить?
— У нее ответственная работа.
— Ну-ну, чаю-то принесть? С сушкою?
— Нет. Спасибо. Я потом…
А ведь Ксения ко мне неплохо относится. А что кричит, так это у нее форма существования такая.
Неужели и Ксении — птицы для полета? Нет, пожалуй, Ксения не взлетит, если я не отщипну ей кусочек своего летательного вещества.
— Ты чего в школе не была? Ты же хвастала, что никогда не болеешь?
— Что, Лар, в школе без меня пусто стало?
— Ну, не сразу. Эдак, к уроку третьему. Ларуська у тебя была?
— Нет.
— А Пшеничный?
— Лар, давай я тебе по руке погадаю.
— Глупости какие. Ну, давай. Или нет, не надо. Видишь, какие у меня пальцы короткие, прямо как обрубки.
— Чего ты вздрогнула? Это у меня папочкино наследие. Давай я лучше сама тебе погадаю.
— У меня температура, заразишься.
— Плевать. Мне, может, тоже хочется поболеть. Итак, пальцы у тебя длинные…
— У меня же мама хирург.
— Линия жизни разветвляется, что говорит о том, что замужем ты будешь два раза.
— Почему же два?
— Первый муж как увидит, какая ты неряха: рубашка ночная с дыркой, книга на полу валяется, так и сбежит. Кстати, что это за книга? Ага, Лермонтов. Пшеничного. Поня -ятно.
— А второй муж?
— Э-э-э, тоже сбежит. Разочаруется. Поначалу, когда только с тобой познакомится, ему покажется, что ты знаешь что-то такое, чего никто на свете не знает. Захочет даже у тебя все перенять. А потом сбежит к кому-нибудь попроще. Мужики терпеть не могут шибко умных.
— Откуда ты знаешь?
— Знаю. Слушай, зачем тебя Ник-Мих с урока вызывал?
— Спрашивал про День рождения у Ларуськи.
— И что ты сказала?
— Ничего. Что я могу сказать?
— Это все из-за ее матери. Она страшная зануда. Накляузничает, и нас всех по завучам затаскают. Один Пшеничный, как всегда, сухим из воды выйдет.
— Не затаскают. Ник. Мих. не даст. Он нас только для виду повоспитывает и отпустит.
— Про Сабск слыхала?
— Да. Пшеничный рассказывал.
— Хвастал, небось. Представляешь, он и Алкин Богданов записались в строительную бригаду. Ну, Богданов, положим, рабочая косточка, справится, а вот что там маменькин сынок Пшеничный будет делать — просто не представляю.
— А мы то с тобой справимся с сельхоз работами?
— Чего там справляться? Мы же все вместе будем. Покупаемся, позагораем, от родителей отдохнем. С парнями деревенскими познакомимся.
— Насчет парней я не убеждена…
— Потому что не умеешь. Возьми хотя бы Алку: ума у нее далеко не палата, и красавица не очень, чтобы очень, а как своего Богданова держит. А ты?
— Что я?
— Бегаешь за Пшеничным, а он на тебя ноль внимания, фунт презрения.
— Лар, я же больная?
— Ну-ну, я пошутила.
Зачем Ларка так говорит? И вовсе он не «ноль внимания», а минус бесконечность…
А ведь она это неспроста. Она прощается со мной. Как обидно. Почему никто не хочет встать со мной плечо к плечу и вместе продираться сквозь непонятность мира?
Неужели никто не понимает, что только все вместе мы можем вырваться из старого времени и создать свое, новое? Ведь Ларуську без меня сломают руки в ямочках. Ларка вместо мачтовой сосны вырастет в скрюченную болотную сосенку. А Пшеничный…
Разве я требую у него любви? Если уж на то пошло, пусть ему нравится Ларка. Но если уж подошел ко мне, пусть встанет со мной вровень, идет рядом и помогает тащить время вперед. Зачем же по-шакальи кусать, отбегать, поджав хвост, снова прибегать? Так не станешь мощным, свободным волком.
Неужели никто не видит, как мне тяжело идти одной. Каждый шаг — будто с пудовой гирей, прикованной к ноге. Мне ведь страшно. За себя, за тех людей, кто живет или умер с оторванными пальцами. Мне мучают кошмары про пальцы, которые не клали вместе с людьми в гроб, а просто выкидывали.
А вдруг эти не похороненные пальцы через столько лет заражают весь народ трупным ядом несчастья? Вдруг этот и во мне? В руках, в глазах, в волосах?
Лариски, Пшеничный, пожалуйста, не бросайте меня! Не оставляйте меня одну искать противоядие и тащить время вперед!
Я одна ничего не смогу сделать!
— Хэлло, старухи!
— Глянь-ка, бабоньки, какой она марафет навела!
— Платье-то, видать, новое! Почем в сельпо нонче такие?
— Лаш, иди, попробуй талию ейную обхватить, в аккурат четыре таких — одна твоя будет.
— Ишь, расцвела на майском солнышке! Ейный Пшеничный, можно сказать, в поте лица трудится на колхозной ниве, а она волоса распустила и в Озерки загорать.
— Ой, не говорите, девоньки, я вот тоже по Богданову сохну, аж с лица сбледнела.
— Не боись, Алка, мы сегодня твой цвет лица вмиг выправим. Приедешь в колхоз, Богданов закачается и рухнет на свежевыстроенные нары.
— Это не он, а они и рухнут!
— Ничего, те, которые Богданов строил, не рухнут, зато на нары Пшеничного…
— На них мы Ритку положим, она легкая как пушинка.
— Девочки! Семнадцатый!
— На аборда-аж!
— Ларка, не лезь с передней площадки! Водителя охмуришь, трамвай с рельсов сойдет!
— Лаш, ты поаккуратнее прижимайся к парню, который позади тебя, а то он окно проломит, все вылетим…
— Ой, девоньки сквозняка боюсь.
— Нин, не боись, у меня в бутылке горячительный чай.
— «Чай»! — «Нам не надо лимонада, нам покрепче что-то надо».
— И верно, бабки, чой-то стало холодать…
— …не пора ли нам поддать…
— Эх вы-ы, такие молодые, а замерзли. Мне вот седьмой десяток, и то без пальта сёдни.
— Верно, дедуня — нонешнее поколение, со-овсем никуды.
— Споем, что ли, хилятики?!
— «А когда умрешь ты, милый мой дедочек? А когда умрешь ты, милый голубочек?
— Во середу, бабка, во середу, Любка, во середу, милая, сизая голубка.
— На кого ж оставишь, милый мой дедочек? На кого ж оставишь, сизый голубочек?!…
— На деверя бабка, Прие-ехали!!!…на деверя, Любка, вы-ле-е-зай! На деверя, милая, сизая голубка!
— Ларку не забудьте. А то она там прикорнула на чьем-то мужественном плече, как бы обратно в город не укатила.
— А наро-одищу! Вот бездельники! Разлеглись на пляжу посередь бела дня!
— В то время, когда наша страна семимильными шагами идет к коммунизму!
— В то время как мы мужественно сбежали с уроков!
— Эти тунеядцы загорают!
— Кто за них будет стоять у доменных печей?!
— Кто строить высотные дома?!
— Кто шить ползунки для нашего счастливого детства?!
— А еще говорят что-то про нонешнюю молодежь! «Вот учимся, на старших глядя».
— Я предлагаю здесь за бугром кости кинуть. У воды много народу.
— Ну-у, Рит, отсюда даже озера не видно…
— Разговорчики в строю! Ло-ожись!
— Как? В ряд? Или квадратно-гнездовым способом?
— В ряд! Кверху брюхом — раз!
— Жа-арко…
— Угу.
— Пече-ет…
— Как в бане.
— Лаш, из тебя жир еще не топится?
— Не-а.
— А то сбегаем, окунемся?
— Холодно еще купаться
— Да ладно тебе! Айда, к озеру!
— Ты чего, остаешься?
— Угу. Лень двигаться. Я с Лашей полежу.
— Ладно, лежебоки, мы вам озеро сюда притащим.
Какой рокот на пляже, будто это море. Забавно смотреть на песок сквозь ресницы: все дробится, переливается. Сюда, наверно, пол-Ленинграда сегодня приехало. А хорошо бы сейчас взмахнуть ресницами и пол-Ленинграда исчезнет, а всего один человек из Сабска появится. Вот так раз — и как в кино: на фоне синего неба загорелая фигура юноши. Мягкие волосы выгорели и стали еще светлее. Плечи развернуты от сознания доблестно выполненной работы. Глаза смотрят прямо на меня и улыбаются.
— Полюбуйтесь на нее, дрыхнет как ни в чем не бывало.
— Не шевелится.
— Лаш, ну-ка подвинься, мы ее водичкой обольем!
— А может, сказать? Сразу вскочит!
— Нет, молчите, пусть сама увидит.
— Тогда за руки и за ноги ее и к озеру.
— Не трогайте меня.
— Гляди, заговорила! А то мертвой прикидывалась.
— Ну, взяли!
— Тяжелая!
— Брыкается!
— И это в благодарность за наши труды!
— Ничего, щас узнает — враз поблагодарит!
Я знаю. На озере Пшеничный. Только это бред. Он же за сто километров отсюда. Может, его отпустили? А вдруг выгнали?
— Не тащите меня. Люди смотрят. Я сама пойду.
Он! Настоящий! Ну, что я в песок вросла? Не видела, что ли, никогда обыкновенного чуда?
— Здоровски вы тут развлекаетесь!
— Ты? Здесь? Вы что уже барак построили?
— Нет, меня премировали за ударную работу.
— Не может быть.
— Съезди, проверь. Ты уже купалась?
— Нет еще.
— Пошли?
— Холодно.
— Боишься?
— Нет.
Последний кинокадр. Девчонки выстроились на берегу. Их неодобрительные взгляды провожают в синеву озера две спины. Крупный план. ЕЁ бледные ноги, которые гармонично оттеняет линялый купальник. ЕГО загорелые деревенским загаром плечи.
Кинокамера высвечивает ЕЁ глаза, в которых, как в клетку зверек, забился страх. ОН уводит ее из теплой стайки девчонок. Они не простят предательства. ОН рядом — это чудо, но чудо с несколько подмоченной репутацией.
— Ледяная вода, верно?
— Угу.
— Ты плавать умеешь?
— Угу.
— Как топор?
— Почему?
— Тогда махнем до того берега?
Хорошо ему, выросшему на море, говорить «до того берега», вон как вспахивает саженками воду. А моими тюленьими ластами пока отгребешь, пока судорожно оттолкнешься, пока схватишь ртом воздуха, который уже не помещается в легких… тут и потонуть недолго.
— Сказала бы, что плавать не умеешь, мы бы не поперлись в такую даль.
— Умею.
— Ну-ну, дыши.
До того берега мне никогда не добраться. На своем озере я никогда так далеко не заплывала. А может, Пшеничный нарочно заманил меня вглубь, чтобы избавиться? Может, ему кажется, что если меня не будет, то никто никогда не узнает, что случилось в колхозе?
Что, сердце, не хочется оказаться на дне? Так и норовишь выскочить из груди. Напрасно стараешься, ты не птица, в небо не улетишь.
— Скажи по правде, ты один приехал?
— А тебе кто — Богданов нужен?
— Нет.
— Ну, раз нет, он там и остался.
— А если…
— Не разговаривай, дыши. До берега совсем немного осталось.
Забо— отится… Ладно, товарищ кинорежиссер, заключительный кадр с одинокой фигурой пловца, на фоне синей глади озера, отменяется.
Моя мещанская душа жаждет хэппи энда. В последнем кадре оставьте желтый песок, несколько сосен, уберите посторонних и крупным планом -усталую, но довольную парочку.
— Вставай, дно уже. Ух, черт! Топкое!
— И такому спасибо.
— Бр-р, ненавижу ваши болота. Как вы тут всю жизнь живете? То ли дело море.
— У нас и море имеется. Маркизова лужа называется.
— Узнаю питерский патриотизм.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75