Быстро набрав скорость, я через два блока
предпринял еще одну подобную попытку - "хвост" мотнулся за
мной в ту же сторону. Слишком правильная планировка города не
позволяла оторваться от погони: наподобие шоколадной плитки, он
был разделен улицами на одинаковые блоки, без тени намека на
кривые переулки.
Внезапно меня осенило: в городе есть парк, который я успел
днем раньше неплохо изучить! Я рванул в сторону парка - очень
подходящее для гонок место с искусственными холмами и оврагами.
Завидев приближающиеся пластмассовые джунгли, Чуз беспокойно
заерзал в своем коконе. Я подбавил газа, чтобы ему не пришло в
голову выпрыгнуть на ходу.
Распугав гудками небольшую толпу зевак у входа, я
промчался через широкие чугунные ворота и понесся вдоль пруда.
Теперь надо выбрать хорошее место для маневра. Я заглянул в
зеркало: сзади по-прежнему маячил джип, а сбоку какой-то чудак
на велосипеде, засмотревшись на наше авторалли, летел с откоса
в воду, к надувным лебедям...
Впереди возвышался пологий холм - въехав на его вершину,
я увидел с другой стороны метра в три шириной ручей с
перекинутым через него легким деревянным мостиком на
бревенчатых сваях. Это было то, что надо! Склон здесь был,
однако, довольно крутым. "Держись!" - заорал я Чузу. Только бы
он не выпал... Нацелившись получше на мостик, я сбросил газ и,
слегка придерживая тормоз, пустил мотоцикл с горки - перед
глазами все запрыгало, и мне с трудом удавалось удерживать
въезд на переправу в поле зрения, но вот спуск закончился,
тряска прекратилась, и я довольно легко вывел колеса на нужную
траекторию, внизу дробно прогремели доски, и мотоцикл резво
вылетел на другой берег.
Притормозив, я обернулся и увидел сбоку от мостика широкий
веер поднятых джипом брызг... Неужели, пройдет?! Джип рванулся
из воды, но берег был слишком высок, и он уткнулся носом в
каменистый обрыв. Водитель, парень со злой красной рожей, сдал
назад, чтобы проехать в сторону по руслу и найти более пологое
место, но с одной стороны был мостик, а с другой - высокий
валун. Я сделал ему на прощание неприличный жест рукой и снова
ударил по газам, не дожидаясь, пока мой пассажир опомнится и
надумает удрать.
Выжимая из мотоцикла последние лошадиные силы, я помчался
за город. Надо было спешить, чтобы контрразведка не успела
приделать мне новый "хвост". Чуз сделался мрачнее тучи и вжался
в кресло... Похоже, с ним не придется долго возиться. Когда
город остался далеко позади, я свернул с дороги в тундру и,
проехав еще километр, остановился.
- Выходи, Морт!
Я сбросил с запотевшей головы шлем и стянул краги.
Несмотря на холод, я разгорячился гонкой, и от красных рук шел
пар.
- Кто? - спросил он, на глазах бледнея. - Кто "выходи"?
- Перестаньте валять дурака, доктор Морт! - строго
сказал я, вынимая пистолет. - Выходите.
- Зачем? - жалобно посмотрел он на меня снизу вверх.
- Чтобы встретить смерть стоя, как настоящий мужчина.
- См... Смерть? Чью смерть? - затряс он головой от
страха.
- Не ломайте комедию!
Я схватил его за шиворот, чтобы выволочь из коляски. Он
съежился и вцепился в поручень. "Вот дерьмо, еще чуть-чуть и я
начну жалеть его!" - с досадой подумал я. Перехватив пистолет
за дуло, я ударил его рукояткой по пальцам - он ослабил
хватку, и я вытащил его на землю. Он повалился и свернулся
калачиком, скуля.
- Встать! - заорал я на него.
Он продолжал валяться. Проклиная сквозь зубы свою грязную
работу, я обхватил его сзади за пояс и поставил на дрожащие
ноги. В его жалком неуклюжем облике не было ничего похожего на
зловещего экспериментатора над людьми.
Я отошел на три шага назад, достал из кармана чистый лист
бумаги, развернул его и "прочитал":
- Приговор. Именем сипультепеекского революционного
правительства в подполье за преступления против вечности доктор
Морт приговаривается к смертной казни!
- Постойте, постойте... - затрясся он.
Я плотно скомкал лист и засунул ему в рот.
- Это... это не я! - завопил он, судорожно глотая
бумагу.
Я снова отошел на три шага и наставил на него пистолет.
- Стойте!!! - пронзительно заорал он. - Я вам скажу,
кто такой Морт!
Я сделал вид, что прицеливаюсь.
- Это Бойд! Бойд! Бойд!
- Почему я должен вам верить? - спросил я.
- Потому что... потому что... потому что я честный
человек! Я простой дантист, я не умею ставить эксперименты! -
расплакался он.
- Ладно. Живите, - смягчился я. - Я вам верю.
- Спасибо, - всхлипнул он.
- Ладно, забудьте, что было, - попытался я его
успокоить.
Он покивал головой.
- К сожалению, я вынужден вас здесь оставить, - сказал
я. - Мне нужно ехать. А вы идите на дорогу и ловите попутку.
Скажете, что заблудились в тундре. Короче, придумайте
что-нибудь...
"Зачем я говорю все эти глупости?! Он ведь стукач, -
вспомнил я. - Все равно он сразу побежит в особый отдел и
доложит, что я разыскиваю Морта... Но что я могу сделать? Убить
его, чтобы он молчал? Нет, не могу..."
Я махнул ему рукой и помчался в город. Выехав на дорогу, я
увидел впереди быстро приближающийся черный вертолет. Похоже,
это по мою душу... Что делать? Я решил прорываться в город,
чтобы попытаться там замести следы. Вертолет тем временем завис
в воздухе, дожидаясь меня. В его стрекоте мне послышались
угрожающие ноты: для меня явно готовили какую-то каверзу.
Стиснув зубы, я несся ему навстречу, не сбавляя скорости...
Когда до вертолета оставалось метров сто, под его выпуклым
брюхом открылся люк и из него наподобие бисера посыпалось на
бетон нечто блестящее. В ту же секунду я сообразил, что передо
мной сбрасывают на дорогу трехгранные металлические шипы, и
выжал тормоз, но скорость была слишком большой, и сила инерции
бросила колеса на острые иглы... Резина глухо хлопнула, и
мотоцикл осел подо мной. На спущенных шинах я рванул в тундру.
Скорость была уже не та, мотоцикл мотало из стороны в сторону.
На что я надеялся? На чудо? На добрый волшебный истребитель,
сбивающий злые вертолеты?
Вертолет низко завис передо мной и развернулся боком, в
нем отодвинулась дверца, и из нее полувысунулся привязанный на
ремнях человек в маске-чулке, с приставленным к плечу автоматом
с оптическим прицелом... Проклятье, не собираются ведь они на
самом деле застрелить меня! Перед мотоциклом с отрывистым
свистом неровно заплясали фонтанчики пыли. Видеть этот танец
пуль перед своим носом было невыносимо - я остановился.
"Бросить оружие и лечь на землю лицом вниз, руки за спину", -
послышался из вертолета мегафонный рык. Делать было нечего, я
повиновался. Вертолет приземлился, из него выбежали двое с
короткими автоматами. На груди у них были бронежилеты, на
головах - вязаные серые маски с дырками для глаз, рта и носа.
Подскочив, они накинули мне на запястья наручники, подняли на
ноги, подхватили под руки и в том же резвом темпе поволокли
меня к вертолету. "Мужики, вы меня спутали с каким-то
террористом!" - рассмеялся я. В ответ послышалось только
громкое ровное дыхание. Забросив меня, как мешок, в тесный
грузовой отсек, они с силой грохнули дверью, и я оказался в
полной темноте.

9. Доктор Морт и другие
Примерно через час после задержания меня доставили в
кабинет следователя контрразведки. На столе у него лежало
пухлое досье: меня там ждали. Следователь был молод, мордат и
краснощек. Его лицо вполне могло бы сойти за жизнерадостное,
если бы не тяжелые полуопущенные веки, которые придавали ему
вид скорбящего поэта.
- С какой целью вы выкрали доктора Чуза? - сразу
приступил он к сути.
- Выкрал? - удивился я. - За кого вы меня принимаете? Я
не бандит, а офицер. Кстати, я не обязан отвечать на ваши
вопросы, но если вы настаиваете, то разве только в виде
одолжения...
- Я настаиваю на вашем одолжении, - заявил он.
- Хорошо. Я пригласил доктора Чуза на беседу по одному
деликатному вопросу.
- На беседу в тундру?
- Да, потому что вопрос, как я сказал вам, был
деликатным.
- И что же это за вопрос?
- Я не могу раскрыть детали, потому что здесь замешана
одна уважаемая особа...
- Хо-хо, одна особа?! - раздраженно хохотнул он.
- Да, до меня дошли слухи, что доктор Чуз делал
недвусмысленные предложения женщине, к которой я питаю
серьезные чувства, - с пафосом заявил я.
- Эту особу зовут Лана Крой? - спросил следователь,
демонстрируя мне свою осведомленность.
- Я предпочитал бы не называть имен! - возмутился я.
- И из ревности вы приговорили Чуза к смертной казни?
- Что за бред! - вскричал я. - Это он вам сказал такую
чушь? Не скрою, я попугал его оружием. Вы должны меня понять...
Надеюсь, вы тоже офицер, хоть и в штатском?
- Доктор Чуз заявил, что вы пытали его, выведывая
сведения про Морта, - сказал он, пропуская мой вопрос мимо
ушей. - Вы это подтверждаете?
- Я? Пытал? Где вы видите у меня орудия пытки? Не скрою,
я называл Чуза "Мортом", используя это одиозное имя как
нарицательное.
- Как нарицательное? В каком смысле? - заинтересовался
он.
- В смысле "подлого злодея". Вы ведь согласны с тем, что
опыты Морта преступны, если, конечно, он существует на самом
деле? - решил я пойти ва-банк, играя на том, что правительство
официально отрицало сам факт существования "преступного доктора
Морта".
- Мне ничего про это неизвестно, - хмуро отозвался он.
- Кстати, откуда вы знаете про Морта?
- Из садистских частушек, откуда еще?! - пожал я
плечами. - Вам напеть?
- Не надо. Повторите лучше приговор, который вы зачитали
Чузу.
- Какой приговор? - я удивленно округлил глаза.
- Какой?!
Из-под его прикрытых век сверкнул злорадный огонек, мол, я
тебя сейчас припру к стенке! Он поднял телефонную трубку и
спросил: "Готово?" На том конце что-то ответили, и он кувнул
головой.
- Подождем минуту, - сказал он, положив трубку.
- Подождем, - согласился я, позевывая.
Следующую минуту он молча разглядывал меня, как диковинный
экземпляр. Я снисходительно улыбался в ответ, в то же время
проклиная себя за то, что не проверил, не было ли на Чузе
записывающих устройств. Наша визуальная дуэль была прервана,
когда в комнату вошел эксперт с прозрачным целлофановым
пакетом. Вид у него был напряженный, как у человека, которого
ждут неприятности... Он положил пакет на стол перед
следователем. Я вытянул шею и увидел, что в целлофан запаян
размокший лист бумаги. Так вот что они мне готовили! Интересно,
как они извлекли мой "приговор" из Чуза? Дали ему рвотное?
Следователь повертел в руках лист и, убедившись в том, что на
нем нет ничего, кроме желтоватых разводов слизи, раздраженно
махнул эксперту, чтобы тот убирался. Эксперт с облегченным
видом поспешно ретировался. Я победно ухмыльнулся ему вслед.
- Подождем еще? - насмешливо спросил я у обескураженного
своим проколом следователя.
Он молчал, просматривая документы из моего досье.
Очевидно, он готовился к розыгрышу запасного варианта.
- С какого времени вы страдаете маниакально-депрессивной
паранойей? - неожиданно спросил он, не поднимая головы от
бумаг.
Интересный поворот дела! Оказывается, я психически
болен... Может, подыграть? Не такая уж плохая идея. По крайней
мере, меня тогда если и будут пытать, то не сильно: по
Дополнительному протоколу к Гуагской конвенции об обращении с
правонарушителями применение допросов с пристрастием третьей
степени к психически неполноценным лицам запрещается. В обычных
случаях контрразведке, конечно, наплевать на этот закон, но я
все-таки не рядовой подследственный, а столичный Инспектор.
- С Года Лошади, - ответил я, принимая игру.
- Поточнее, пожалуйста, - нахмурился он.
- Если быть абсолютно точным, то с Года Огненной Лошади,
- уточнил я.
- А по нашим сведениям - со времени выпускных экзаменов
в Интернате.
- Все правильно, - охотно согласился я, - это как раз
был Год Огненной Лошади по киитайскому календарю.
- Проверим.
Следователь сделал пометку в блокноте, а затем показал мне
походный компьютер, который у меня изъяли при обыске.
- Что это? - спросил он.
- Мини-компьютер, - ответил я, не находя смысла врать по
пустякам.
- А по-моему, это обычный микро-калькулятор, - посмотрел
он на меня так, словно и сам поверил в мою психическую
ненормальность.
Я не стал спорить: к чему мне доказывать, что я
замаскировал компьютер под калькулятор?
- Почему присоска со шнуром? - продолжал допытываться
он.
- Что? Что с чем?
- Шнур с присоской, - поправился он. - Зачем?
- Присоединять к голове.
Следователь прилепил присоску себе ко лбу.
- Для чего? - продолжал он допрос.
- Чтобы подключиться к записывателю мыслей.
- У вас во лбу записыватель мыслей?
- Не во лбу, а над левым ухом.
Он оторвал присоску от лба и приставил к волосам - она
упала.
- Не держится, - констатировал он. - И давно у вас эта
фантазия?
Ха-ха, все верно: раз присоска на его голове не держится,
значит ЗМ в моей голове - фантазия!
- С тех пор, как я стал писать в уме книги, - признался
я. - Что вижу, о том и пишу.
- Хм... Но вы по своей службе сталкиваетесь с секретными
сведениями. Вы что же, доверяете этому "записывателю"
государственные тайны?
- Я зашифровываю информацию.
- Интересно, как это работает... Давайте проверим. Что вы
видите? - он показал мне палец. - Только честно!
Я выключил ЗМ и честно сказал ему, что я вижу.
- Ответ верный... Но вы не зашифровали его! - сказал он.
- Вы просили ответить честно, поэтому я не мог
зашифровать. Любой шифр - это попытка скрыть правду.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22