..

7. Полезные свойства гипер-реальности
Я очнулся утром на широкой кровати под балдахином, одетый
в смокинг, и не сразу сообразил, где нахожусь. Голова была
неимоверно тяжелой. Слава Каальтену, сегодня понедельник,
выходной, и не надо работать. Мой взгляд упал на бар, я
протянул, не вставая, руку, зацепил бутылку коньяка и отхлебнул
из горлышка. Стало только хуже. Да, это не поможет... Я смутно
припомнил, что голова у меня болит не с алкогольного похмелья,
а с чего-то похуже.
Мысленно включив ЗМ, я перечитал записи за прошедший день.
Полный вперед! Сплошной бред... Видимо, меня действительно
накачали какой-то гадостью, подмешанной в вино. Но записи меня
расстроили и по другим причинам.
Во-первых, я не помнил, что произошло на самом деле, и
имея перед собой законспирированную версию случившегося, не мог
понять, где реальность, где галлюцинации, а где чистое
воображение. Особенно меня смутил эпизод, в котором я
подвергаюсь усечению головы: "колода была пользованой... с
бурыми вкраплениями..." Можно подумать, я всю ночь резался в
карты, да еще и крапленой колодой!
Во-вторых, я не нашел в записях одного важного момента: в
моей обычной памяти запечатлелось, пусть не очень отчетливо,
как фокусница на сцене передает мне важное письмо. Почему я не
записал это? Случайно или намеренно?
О, Боже, надо сейчас же проверить, было ли письмо на самом
деле! Я засунул руку во внутренний карман, и на сердце
полегчало: там действительно нащупывался конверт. Я достал его
и рассмотрел. Он был надписан женским почерком: "Вальту от тети
Клиры". В конверте я нашел засушенный голубой цветочек на хилом
стебельке, больше там ничего не было.
Мне нужна была посуда. Я заказал в номер завтрак. Через
пять минут мне принесли омлет, беельгийские вафли и стакан
апельсинового сока. Я свалил вафли на тарелку с омлетом. Сок
некуда было перелить, и его пришлось отправить в унитаз, потому
что в течение следующих десяти минут у меня должен был быть
пустой желудок. На освободившейся тарелке я сжег конверт с
цветком, мелко растолок пепел ложкой, тщательно размешал его в
стакане с теплой водой и тотчас выпил, не дожидаясь, пока пепел
осядет на дно. Затем я лег на спину с закрытыми глазами. Через
три минуты передо мной возникли светящиеся зелеными буквами
строки психограммы:
"Дорогой племянник! Дядя Юрг тяжело заболел. Скорая
помощь забрала его в ближайшую больницу, но на следующий день
оказалось, что его там нет. Я спрашивала в других больницах и
тоже безрезультатно. Никто не знает, где он. Меня мучают
нехорошие предчувствия. Я обратилась в полицию, и мне там
намекнули, что его похитил доктор М. Начинать официальное
расследование они по каким-то причинам отказываются. У тебя
большие связи. Умоляю, разузнай, где он находится. Я в долгу не
останусь. Твоя любящая тетя".
До меня без труда дошел истинный смысл письма: Главный
приказывал мне активизировать поиск доктора Морта, используя в
качестве прикрытия легенду о том, что мой дядя был им похищен.
Таким образом, мне предстояло играть почти в открытую. Мне уже
не нужно было скрывать, что я разыскиваю Морта, но следовало
представить дело так, будто я его ищу не по заданию сверху, а
по личной инициативе. Игра рискованная, но в потенциале
высокорезультативная. Кроме того, появлялась надежда, что в
случае провала операции и моего ареста контрразведкой Главный
за меня заступится, если я, конечно, не проговорюсь, что
действовал по его приказу.
Однако что-то смущало меня в этом письме... Что именно? Я
задумался, и до меня дошло: странным было не само письмо, а
способ его передачи. Зачем передавать психотропной связью
письмо, написанное в безобидной форме послания тети к
племяннику? И к тому же вручать его таким карнавальным образом,
на сцене во время представления, используя в качестве связной
иллюзионистку? А пароль? Как можно, с точки зрения конспирации,
передавать привет от исчезнувшего дяди? Что-то здесь не то.
Концы не сходятся с концами...
Как бы то ни было, приказ есть приказ, и не важно, в какой
форме он получен. Я вновь просмотрел запись прошлого вечера в
ЗМ. Если мое знакомство с коллегами Игора не было
галлюцинацией, то список подозреваемых уже составлен: Лана
Крой, Руфиэл Браст, Смат Чуз и сам Игор. Кстати, Игор никогда
не поверит в то, что я разыскиваю пропавшего дядю. Он слишком
хорошо знает мое отношение к родственникам. Еще одна причина,
по которой его следует держать в конце списка. Кстати, надо
связаться с Игором и разузнать, чем вчера закончился вечер и
как я оказался в гостинице. Я нашел его номер в справочнике и
позвонил ему.
- Так что вчера произошло "на самом деле", как ты любишь
выражаться? - спросил я у него сразу после обмена
приветствиями.
- Не хочу тебя огорчать, но ты крупно отличился, -
ответил Игор.
- Даже так?
- У нашего Директора есть "милая" привычка подшучивать
над людьми. Я, конечно, не уверен, но думаю, что он подмешал
тебе в вино сильный наркотик, потому что ты вел себя очень
странно...
- Это интересно!
- Ты действительно не помнишь, что было?
- Кое-что я помню, - признался я, - но не думаю, что
это было "на самом деле".
- Хорошо, я тебе расскажу про твои эскапады. Ты только
сядь, а то упадешь! Все было более-менее прилично, пока на
сцену не вышла фокусница...
- Так значит, очаровательная волшебница все же была?
- Да, но... Я бы не назвал ее очаровательной. Толстая
потрепанная тетка. И не волшебница: трюки были довольно
примитивными. Когда она сказала, что ей нужен ассистент из
зрителей, ты поднялся на сцену.
- Я сам вызвался? - переспросил я, обнаруживая еще одну
загадку в истории с письмом: кто мне его подсунул, если не
артистка?
- Ну да. Она дала тебе в руки воздушный шар и проколола
его спицей. Шар от спицы не лопнул, но ты под смех публики
прожег его сигаретой...
- Надеюсь, это все? - рассмеялся я.
- Далеко нет. Следующим номером она стала доставать у
тебя из-за пазухи голубей и бросать их в зал. Два голубя
вернулись, а третий сел на люстру и отказывался лететь обратно
на сцену, как его не звала факирша. Тогда ты вызвался помочь
ей...
- И как, успешно?
- Послушай и реши сам, успешно или нет. Ты подошел к
столу с десертом и принялся обстреливать голубя пирожными,
сгоняя его с люстры. Разумеется, весь крем из них полетел на
вечерние платья дам... Голубь слетел с люстры, но полетел не на
сцену, а в обратную сторону, ты погнался за ним, прыгая по
сервировочным столам.
- И что, догнал? - спросил я смущенно.
- Да, каким-то чудом ты поймал его и стал засовывать в
декольте Лане...
- Неужели, твоей начальнице?
- Представь себе, да, - серьезно сказал Игор.
- Скверная история, - резюмировал я. - А как реагировал
Директор?
- Он чуть не умер со смеху.
- Тогда не все потяряно! - я облегченно вздохнул.
- Но Лана, кажется, не на шутку рассердилась, - заметил
Игор. - Я с трудом тебя утихомирил и отвез в номер.
- Спасибо, ты настоящий друг! А как мне лучше извиниться
перед Ланой?
- Лина приглашала ее сегодня на ужин. Подходи к семи
часам. Я не буду говорить ей заранее о твоем приходе, чтобы не
вспугнуть, а ты сделай вид, что случайно забрел на огонек.
- Ты гениальный стратег! - похвалил я Игора.
До вечера я кипятился в джакузи и охлаждался в бассейне,
приходя в себя, а в начале восьмого отправился к Игору,
прихватив пару копий своей книги (я всегда таскаю в портфеле
несколько экземпляров на подарки).
Дверь открыла Лина. Она чмокнула меня в щеку и, приложив
палец к губам, чтобы я не подавал голоса, проводила в комнату.
За круглым столом лицом ко мне сидел Игор, напротив него -
Лана. При моем приближении она не повернула головы, но я
увидел, как ее наполовину оголенная спина вытягивается и
выгибается.
- Так, - отрывисто сказала она. - Сейчас я угадаю, кто
пришел.
- Да, с трех раз, пожалуйста! - весело хлопнул в ладоши
Игор.
- Мне достаточно одного, - заявила Лана. - Я спинным
мозгом чувствую этого нахала, порвавшего на мне вечернее
платье!
- Позвольте-позвольте! - запротестовал я. Подойдя сзади,
я бережно взял ее руку и поднес к губам. - Про вечернее платье
мне еще не рассказывали...
- Это был не Вальт, - рассмеялся Игор. - Это был хищный
когтистый голубь!
- Просто коршун, а не голубь! - состроила мне глазки
Лана, запрокидывая голову.
Во мне неожиданно появилась уверенность, что очень скоро
она будет моей. Я воспрял духом.
- Разрешите презентовать, - протянул я книги Лане и
Лине.
- А мне? - спросил Игор.
- Тебе с Линой - общий подарок.
- Спасибо, - коротко поблагодарила Лина.
Кажется, ей не понравилось, что я подарил ей с Игором одну
книгу на двоих.
- "Смерть на цыпочках", - прочитала Лана название. -
Звучит интригующе... А за что бедную женщину подвесили к
потолку?
- Разрешите взглянуть, - попросил Игор.
Лина показала ему обложку с черно-белой фотографией
обнаженной женщины, снятой сбоку. Она стояла на цыпочках, рук
не было видно, а тело обрывалось у верхнего края книги на
уровне груди.
- Откуда вы знаете, что она подвешена? - удивился я.
- Вот он и проговорился! - развеселилась Лана.
- Так ты на самом деле подвесил эту женщину? - спросила
Лина.
- Я ее никогда не видел, - признался я. - Но художник
обложки показывал мне оригинал фотографии.
- Так вот почему "на цыпочках"! - воскликнула Лина.
- А правда, Лана, откуда вы узнали про это? - с
интересом спросил Игор.
- Женское чутье, - с показной скромностью заявила она.
- Почувствовали спинным мозгом, как и Вальта? -
ненавязчиво съязвила Лина.
Я как бы между прочим перевел взгляд с Ланы на Лину и
обратно. В промежутке между ними воздух был особенно плотен.
Кажется, они недолюбливали друг друга. Впрочем, внешне это
почти никак не проявлялось.
- "Очаровательной... голубице?! От... сраженного красотой
сокола?!" - подняла брови Лана, читая дарственную надпись. -
Какая на-а-аглость!!! - смущенно рассмеялась она.
Я встретился с Ланой глазами и увидел, что она тоже не
сомневается в нашей скорой интимности.
- "Моим старым любимым друзьям", - вслух прочитала Лина.
- Чистая эклектика! Так все же, любимым или друзьям?
Все трое взглянули на меня с улыбками, но все по-разному.
Лина улыбалась с вызовом, Лана - возбужденно, а Игор вежливо,
но не искренно. Нужно было срочно сострить, но в голову не
приходило ничего удачного.
- Читайте книгу, вы все поймете! - выдал я туманную
фразу.
Мои собеседники на секунду задумались, что бы это значило,
но тут же снова развеселились, на этот раз по более
тривиальному поводу: прислуга подала причудливо оформленные
закуски. Ужин был великолепен. Весь вечер я кокетничал с Ланой,
не забывая при этом уделять внимание и хозяйке. Но Лина
воспринимала мои комплименты с сарказмом, и очень скоро я
понял, что она не привыкла быть на вторых ролях, а потому
полностью отказывается от моих любовных флюидов в пользу Ланы.
После ужина я, естественно, вызвался проводить Лану, и
лишь только мы оказались за дверью, простившись с хозяевами,
тут же жадно прильнули друг к другу, соединившись губами в
длинном глубоком поцелуе.
Я отвез Лану к себе в номер, и всю ночь мы кружили по
комнате в любовном танце от кровати к джакузи, от джакузи к
бассейну, от бассейна к кровати, от кровати к сауне, от сауны к
бассейну, от бассейна к камину и от камина - по новому кругу к
кровати... Я поставил свой личный рекорд оргазмов за одну ночь.
Из скромности не скажу, какой.
Когда мы под утро без сил лежали на кровати, расслабленно
забросив друг на друга ноги, я, наконец, решился перейти к
делу.
- Ты не спишь? - спросил я.
- Нет, а ты? - отозвалась Лана.
- Я не могу уснуть.
- Почему?
- Мне не дает покоя одна мысль.
- Какая?
- Сегодня утром я получил письмо от жены моего дяди.
- И что?
- Она просит помочь ей разыскать дядю.
- Он пропал?
- Да. И она считает, что его выкрали.
- Кто? - удивилась Лана.
- Только не смейся, - предупредил я.
- Что здесь может быть смешного?!
- Обещаешь?
- Обещаю.
- Доктор Морт.
- Что?!
"Она спросила не "кто", а "что". Это интересно", -
отметил я про себя.
- Ты мне поможешь разыскать его? - спросил я.
- Кого, Морта? - насторожилась Лана.
"Она явно понимает, о ком идет речь", - заметил я.
- Нет, дядю.
- При чем здесь я?
- Ну, у тебя наверняка много знакомых врачей. Может, они
что-то слышали про него. Вполне вероятно, что дело и не в
мифическом Морте, а в чем-то еще.
- Хорошо, я попробую, - сказала Лана после
продолжительного молчания. - Как его зовут?
- Его зовут Юрг...
Черт побери, я не знаю фамилии своего дяди! Вот так
прокол! Взять фамилию с потолка никак нельзя, потому что
наверняка речь идет о моем реальном родственнике, которого для
придания "легенде" достоверности по приказу Главного отправили
на отдых в какой-нибудь глухой горный пансионат. Интересно, по
чьей линии этот идиотский дядя, по отцовской или по
материнской?
- Его зовут Юрг Колин, - на всякий случай я не стал
давать дяде свою фамилию и наделил его юношеской фамилией отца.
- А ты не шпион? - спросила Лана.
- Нет. Ты мне веришь?
- Верю, - сказала она без всякой уверенности в голосе.
- Я постараюсь помочь тебе.
Постарается она или нет, мне было не важно. Главное, я
сообщил ей, что интересуюсь экспериментами доктора Морта.
Теперь остается только посмотреть, займется мной в ближайшее
время контрразведка или нет.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22