Но одного не забывай - себя.
Окончен день. Но это для него,
да, для полугероя моего.
А здесь все те же длятся чудеса,
здесь, как и прежде, время три часа,
а может быть, - часы мои не лгут -
здесь вечность без пятнадцати минут.
Здесь время врет, а рядом вечность бьет,
и льется дождь, и шествие идет
куда-нибудь по-прежнему вперед,
и наш Торговец открывает рот.

30. РОМАНС ТОРГОВЦА
На свете можно все разбить,
возможно все создать,
на свете можно все купить
и столько же продать.
Как просто ставить жизнь в актив,
в пассив поставив кровь,
купив большой презерватив,
любовь и нелюбовь.
Но как бы долго ни корпел,
но сколько б ни копил,
смотри, как мало ты успел,
как мало ты купил.
Твой дом торговый прогорит,
ты выпрыгнешь в окно,
но кто-то сверху говорит,
что это все равно.
Ох, если б он не наезжал
по нескольку недель
в бордель, похожий на базар,
и в город - на бордель.
Когда б он здесь и не бывал,
но приходил во сны,
когда б Господь не набивал
стране моей цены,
то кто бы взглядывал вперед,
а кто по сторонам,
смотрел бы счастливый народ
назад по временам,
и кто-то думал обо мне,
и кто-нибудь звонил,
когда бы смерть пришла - в огне
меня бы схоронил,
и пепел по ветру! Как пыль,
не ладанку на грудь!
Как будто не было. НО БЫЛ,
но сам таким не будь.
Прощай, мой пасынок, мой сын,
смотри, как я горю,
и взором взглядывай косым
на родину свою.
Над нами время промолчит,
пройдет, не говоря,
и чья-то слава закричит
немая, не моя.
В погонах века своего,
мой маленький простак,
вступай, мой пасынок, в него
с улыбкой на устах,
вдыхая сперму и бензин
посередине дня,
входи в великий магазин,
не вспоминай меня.

31. /КОММЕНТАРИЙ/
Увы, несчастливый пример
для тех, кто помнить и любить умел
свои несовершенные дела...
Но к нам идет жестокая пора,
идет пора безумного огня.
/О, стилизованный галоп коня,
и пена по летящим стременам,
и всадник Апокалипсиса - к нам!/
Идет пора... Становится темней,
вхгляни на полуплоть полутеней,
взгляни на шевелящиеся рты -
о если б хоть таким остался ты.
Ведь может быть они - сквозь сотни лет -
каких-то полных жизней полусвет.
Огонь. Элементарная стрельба.
Какая элегантная судьба:
лицо на фоне общего гриба,
и небольшая плата, наконец,
за современный атомный венец
и за прелестный водородный гром...
О, человек, наедине со злом!
Вы редко были честными, друзья.
Ни сожалеть, ни плакать - здесь нельзя,
отходную столетию не спеть,
хотя бы потому, что не успеть,
хоть потому, что, вот мы говорим,
а с одного конца уже горим
и, может статься, завтра этот день.
И кто прочет мою поэму. Тень.
Огонь, огонь. Ты чувствуешь испуг.
...Но темнота - и юной плоти стук
в ночи, как современный барабан
перед атакой, и выходит Пан
и не свирель, а флейту достает,
и лес полуразрушенный поет
растут грибы и плещутся ручьи
сквозь сонные зачатия в ночи.
Играй, играй, тревогу и печаль, -
кого-нибудь оказывалось жаль,
но было поздно. Видимо, судьба.
И флейта, как Архангела труба,
на Страшный суд меня на позовет.
Вот шествие по улице идет,
и остается пятеро уже.
Так что там у Счастливца на душе?

32. РОМАНС СЧАСТЛИВЦА
Ни родины, ни дома, ни изгнанья,
забвенья - нет и нет - воспоминанья,
и боли, вызывающей усталость,
из прожитой любови не осталось.
Как быстро возвращаются обратно
встревоженные чувства, и отрадно,
что можно снова радостно и нервно
знакомцам улыбать ежедневно.
Прекрасная, изысканная мука -
смотреть в глаза возлюбленного друга
на освещенной вечером отчизне
и удивляться продолженью жизни.
Я с каждым днем все чаще замечаю,
что все, что я обратно возвращаю -
то в августе, то летом, то весною, -
какой-то странной блещет новизною.
Но по зиме и по земле холодной
пустым, самоуверенным свободным
куда как легче, как невозмутимей
искать следы любви невозвратимой.
Но находить - полузнакомых женщин,
тела, дома и голоса без трещин,
себя - бегущим по снегу спортсменом,
всегда себя таким же неизменным.
Какое удивительное счастье
узнать, что ты над прожитым не властен,
что то и называется судьбою,
что где-то протянулось за тобою:
моря и горы - те, что переехал,
твои друзья, которых ты оставил,
и теплый день посередине века,
который твою молодость состарил -
все потому, что, чувствуя поспешность,
с которой смерть приходит временами,
фальшивая и искренняя нежность
кричит, как жизнь, бегущая за нами.

33. /КОММЕНТАРИЙ/
Волнение чернеющей листвы,
волненье душ и невское волненье,
и запах загнивающей травы,
и облаков белесое гоненье,
и странная вечерняя тоска,
живущая и замкнуто, и немо,
и ровное дыхание стиха,
нежданно посетившее поэму
в осенние недели в октябре -
мне радостно их чувствовать и слышать,
и снова расставаться на заре,
когда светлеет облако над крышей,
и посредине грязного двора
блестит вода, пролившаяся за ночь.
Люблю тебя, рассветная пора
и облаков стремительную рваность
над непокрытой влажной головой,
и молчаливость окон над Невой,
где все вода вдоль набережных мчится,
и вновь не происходит ничего
и далеко, мне кажется, вершится
мой Страшный Суд, суд сердца моего.
Я затянул, что дальше и нельзя.
Но скоро все окончится, друзья.
Да, слишком долго длится мой рассказ,
часы не остановятся для вас.
Что ж, хорошо. И этому я рад,
мои часы два месяца стоят,
и шествие по улице идет.
Толпа то убывает, то растет,
и, не переставая, дождик льет,
и жизнь шумит, и зажигает свет,
и заболевших навещает смерть,
распахивая форточки квартир,
и комнаты с багетами картин,
с пюпитрами роялей, с тишиной,
где Дочь с Отцом, где Бедный Муж с Женой
прощаются. И привыкаешь сам
судить по чувствам, а не по часам
бегущий день. И вот уже легко
понять, что до любви недалеко,
что, кажется, войны нам не достать,
до брошенных друзей - рукой подать.
Как мало чувств, как мало слез из глаз
меж прочих нас и современных нас.
Так чем же мы теперь разделены
с вчерашним днем? Лишь чувством новизны,
когда над прожитым поплачешь всласть,
над временем захватывая власть.
Октябрь, октябрь, и колотье в боку,
и саме несносное, наверно,
вдруг умереть на левом берегу
реки, среди которой ежедневно
искал и находил кричащих птиц
и сызнова по набережным бледым
вдоль улочек и выцветших больниц
ты проносился, вздрагивал и медлил.
Октябрь, октябрь. Пойти недалеко
и одинокость выдать за свободу.
Октябрь, октябрь, на родине легко
и без любви прожить четыре года,
цепляться рукавом за каждый куст,
в пустом саду оказываться лишним.
И это описанье правды чувств
опять считать занятием невысшим.
34
Все холоднее в комнате моей,
все реже хлопанье дверей
в квартире, засыпающей к обеду,
все чаще письма сыплются к соседу,
а у меня - сквозь приступы тоски -
все реже телефонные звонки.
Теперь полгода жить при темноте,
ладони согревать на животе,
писать в обед, пока еще светло,
смотреть в заиндевелое стекло,
и, как ребенку, радоваться дням,
когда знакомцы приезжают к нам.
Настали дни, прозрачные, как свист
свирели или флейты. Мертвый лист
настойчиво желтеет меж стволов,
и с пересохших теннисных столбов
на берегу среди финляндских дач
слетает век, как целлулойдный мяч.
Так в пригород и сызнова назад.
Приятно возвращаться в Ленинград
из путешествий получасовых
среди кашне, платочков носовых,
среди газет, пальто и пиджаков,
приподнятых до глаз воротников
и с цинковым заливом в голове
пройти у освещенного кафе.
Закончим нашу басню в ноябре.
В осточертевшей, тягостной игре
не те заводики и выкрики не те,
прощай - прощай, мое моралитэ
/и мысль моя, как белочка и круг/.
Какого черта, в самом деле, друг!
Ведь не затем же, чтоб любитель книг
тебе вослед мигнул философик
и хохотнул, а кто-нибудь с тоской
сочувственно промолвил бы: "на кой..."
Так что там о заливе - цвет воды,
и по песку замерзшему следы,
рассохшиеся дачные столы,
вода, песок, сосновые стволы,
и ветер все елозит по коре.
Закончим нашу песню в ноябре,
кота любви поттягивай к мешку.
Любовников пропустим по снежку.

35-36. РОМАНСЫ ЛЮБОВНИКОВ
1.
Нет действия томительней и хуже,
медлительней, чем бегство от любови.
Я расскажу вам сказку о союзе,
а время вы поставите любое.
Вот песенка об Еве и Адаме,
вот грезы простолюдина о фее,
вот мадригалы рыцаря о даме
и слезы современного Орфея.
По выпуклости-гладкости асфальта,
по сумраку, по свету Петрограда
гони меня, любовника, страдальца,
любителя, любимчика разлада,
гони меня, мое повествованье,
подалее от рабства или власти -
куда-нибудь - с развалин упованья
на будущие искренние страсти.
Куда-нибудь. Не ведаю. По свету.
Немногое на свете выбирая
из горестей, но радостно по следу,
несчастие по следу посылая.
Как всадники безумные за мною,
из прожитого выстрел за спиною,
так зимняя погоня за любовью
окрашена оранжевою кровью.
Так что же там? Растущее мерцанье,
о, Господи, как яростно и быстро:
не всадника ночное восклицанье,
о, Господи, а КРИК МОТОЦИКЛИСТА.
Так гонятся за нами не по следу -
по возгласу, по выкрику, по визгу,
все вертятся колесики по свету
и фарами выхватывают жизни.
Разгневанным и памятливым оком
оглянешься и птицею воскреснешь
и обернешься вороном и волком,
и ящеркой в развалинах исчезнешь.
И вдруг себя почувствуешь героем,
от страха и от радости присвистни,
как будто домик в хаосе построил
по всем законам статики и жизни.
2.
- Бежать, бежать через дома и реки
и все твердить - мы вместе не навеки,
останься здесь и на плече повисни,
на миг вдвоем посередине жизни.
И шум ветвей, как будто шорох платья,
и снег летит, и тишина в квартире,
и горько мне теперь твое объятье,
соединенье в разобщенном мире.
Нет-нет, не плачь, ты все равно уходишь,
когда-нибудь ты все равно находишь
у петроградских тарахтящих ставней
цветов побольше у ограды давней.
И только жизнь меж нас легко проходит
и что-то вновь из наших дум уносит,
и шумный век гудит, как пароходик,
и навсегда любовь твою увозит.
Бежит река и ты бежишь вдоль брега,
и быстро сердце устает от бега,
и снег кружит у петроградских ставен,
взмахни рукой - теперь ты все оставил.
Нет-нет, не плачь, когда других находят,
пускай рассвет легко в глаза ударит,
нет-нет, не плачь, что жизнь твоя проходит
и ничего совсем тебе не дарит.
Всего лишь жизнь. Ну вот, отдай и это,
ты так страдал и так просил ответа.
Спокойно спи. Здесь не разлюбят, не разбудят,
как хорошо, что ничего взамен не будет.

37. /КОММЕНТАРИЙ/
Любовник-оборотень, где же ты теперь,
куда опять распахиваешь дверь,
в каком парадном сызнова живешь,
в каком окошке вороном поешь.
Все ерунда. Ты в комнате сидишь,
с газетой, безучастный к остальному,
кто говорит, что вороном летишь
и серым волком по лесу ночному.
Все ерунда. Ты, кажется, уснул,
ты в сердце все утраты переставил,
ты, кажется, страданья обманул,
послушному уму их предоставил...
И нет тебя как будто бы меж нас,
и бьют часы о том, что - поздний час,
и радио спокойно говорит,
и в коридоре лампочка горит,
но всякий раз, услышав ночью вой,
я пробуждаюсь в ужасе и страхе,
да, это ты вороной иль совой
выпрыгиваешь из дому во мраке.
О чем-нибудь, о чем-нибудь ином,
о чем-нибудь настойчиво и нервно,
о комнате с завешенным окном...
Но в комнате с незапертою дверью
рост крыльев в полуночные часы
и перьев шум. И некуда мне деться,
Любовник-оборотень, Господи, спаси,
спаси меня от страшного соседства.
Проходит в коридоре человек,
стучит когтями по паркету птица
и в коридоре выключает свет,
и выросшим крылом ко мне стучится.
Явления безумия в ночи,
нежданность и испуганность простится,
не прячься, не юродствуй, не кричи -
никто к тебе теперь не загостится
подолее, чем нужно небесам,
подолее, чем в ночь под воскресенье,
и вскоре ты почувствуешь и сам,
что бедный ум не стоит опасенья,
что каждому дано не по уму.
Да, скоро ты и в этом разберешься
и к бедному безумью своему
привыкнешь и с соседями сживешься.
Прекрасный собеседник у меня!
Вот птичий клюв и зубы человека,
вот, падая, садясь и семеня,
ко мне полуптенец, полукалека
скачками приближается на миг
и шепчет мне, и корчится от боли:
- Забавный птенчик в городе возник
из пепла убывающей любови,
ха-ха, а вот и я, и погляди,
потрогай перья на моей груди,
там раньше только волосы росли,
татуировки розами цвели,
а вот глаза - не бойся, идиот...

38.
Вот шествие по улице идет,
поэма приближается к концу,
читатель рад, я вижу по лицу.
А наплевать! Я столько говорил,
прикладывался, умничал, острил
и добавлял искусственно огня...
но кто-то пишет далее меня.
Вот пешеход по улице кружит,
и снегопад вдоль окон мельтешит,
читатель мой, как заболтались мы,
глядишь - и не заметили зимы.
Пустеть домам и улицам пустеть,
деревьям, не успевшим облететь,
теперь лежать, чернеть на холоду,
страдать у перекрестков на виду,
а мы уже торопимся, живем
при полумраке, полумрак жуем,
не отличая полночь от зари,
и целый день не гаснут фонари,
и все, кто мог, уехали давно.
По вечерам мы ломимся в кино,
но, выходя, мы снова в лапах вьюг.
И птицы унеслись давно на юг,
и голоса их в Грузии слышны,
одни вороны Северу верны,
и в парках, на бульварах городских
теперь мы замечаем только их,
и снова отражается в глазах
их каркающий крестик в небесах,
и снежный город холоден и чист,
как флейты голос - Крысолова свист.
Вот пешеход по городу кружит,
в простом плаще от холода дрожит,
зажав листок в комочек кулака,
он ищет адрес. Он издалека.
Пойдем за ним. Он не заметит нас,
он близорук, а нынче поздний час,
а если спросит - как-то объясним.
1 2 3 4 5