Я смотрю в окно. Двор засыпан опавшими листьями. Вокруг турников бегают дети. На лавке сидят две бабки в пальто и пуховых платках.
Антон говорит:
– Я вообще завтра в Москву собираюсь на день. Если хочешь – поехали со мной.
– Зачем?
– Как «зачем»? Закупиться. Там все дешевле, чем у нас, кроме простой жратвы, – молока там, сметаны, творога. Некоторые возят в Москву, продают. Но мне сказали, что все это – говно, лучше оттуда возить.
– Что возить?
– Например, «сникерсы». Привезти и положить в киоск на реализацию. В «машинке» есть один препод, Сташенко. Он – папашин хороший друг, ну и хочет этим заняться. Но так, чтобы только бабки давать, а ездить буду я.
– И как это будет?
– Система такая: я беру у него бабки на товар, еду в Москву, набираю «сникерсов», привожу, разношу по киоскам – он меня сведет с мужиками, у которых киоски в центре, на Первомайской. Товар продается, и он мне дает часть своего навара. Кроме того, я могу еще у родоков взять бабок и на них купить товар – с него весь навар будет мой.
– А билет он тебе купит?
– Не-а. Билет и все расходы в Москве – за свои. Но это – копейки. Билет до Москвы туда-обратно – рублей пятьсот. Возьми у родоков денег – за день заработаешь пару штук.
– Мне в понедельник надо быть в Минске – на занятия.
– Ну и будешь в понедельник. Мы утром в воскресенье приезжаем, а вечером поедешь на Минск.

***
В вагоне холодно. Под потолком – тусклая лампа. Через проход, на боковом, сидит тетка в зеленом пуховике. У нее под ногами – две большие сумки.
За перегородкой разговаривают два мужика.
– Ну что, товар сдал?
– Само собой. Время такое – надо крутиться.
– Да, не говори. Сейчас ребенку день рождения сделать, без выпивки – надо как минимум пятьдесят тысяч. Ну, я имею в виду – нормально сделать, чтобы не обсерали потом.
– Не то что раньше было. Я в восемьдесят девятом взял видик – и сразу отдал кенту знакомому, они там фильмы крутили, видеопрокат у них был в дэка жэдэ. Все удивлялись – не работаю, а деньги есть. Это потом уже забрал – пацан подрос, надо было ему мультфильмы всякие, «Том и Джерри»…
Антон отодвигает желтую шторку с синими буквами «Могилев», она падает на столик. Он возится, прицепляет ее на место.
Напротив нас девушка ест шоколадку, отламывая по дольке. Рядом с ней дремлет дядька в плаще.
Девушка вытирает руки носовым платком, берет со стола пачку «Bond», зажигалку, встает, идет к тамбуру.
Я спрашиваю Антона:
– Что, может, подколемся?
– Не, неохота. Не стоит у меня сегодня на это дело. Я смотри, что думал: можно нормально подняться, если телеканал открыть. Реклама, знаешь, какая дорогая? Сто долларов – минута, как минимум. Посчитай – даже если час рекламы в день, то это – шесть штук. Ну, там расходы, конечно, но если и три штуки чистыми – тоже нормально. По штуке баксов на человека, если на троих делить, прикидываешь?
– А самому что делать?
– Как «что делать»?
– Ну, если деньги будут сами капать за рекламу…
– А ничего. В институт ходить, например – диплом получать. Представляешь, какой крутняк – в институт на тачке ездить? У нас некоторые ездят, но тачки побитые, бэушные – «бээмвухи» или «мерсы». Говно, короче.
Девушка возвращается, протискивается мимо мужика, садится, кладет сигареты и зажигалку на стол.
Антон спрашивает:
– А тебя родоки без вони отпустили?
– Скажешь тоже – без вони. Уперлись рогом: никуда не поедешь, мы тебя и так не видим, а тут еще в Москву эту криминальную… Я сказал, что тогда вообще приезжать не буду. Что, может, давай стелиться?
Антон кивает.
Я снимаю с третьей полки свернутый тюфяк с подушкой внутри. Сыплются мелкие перья.
Открываю глаза. Свет не горит. Поезд стоит, хлопают двери. По вагону идут два таможенника. Они глядят на меня и проходят дальше.
Стоим в очереди в туалет. За нами – два вьетнамца в военных рубашках без погон. Лица помяты, в волосах – перья из подушек. В окне мелькает платформа. Станция «Голицыно».
Туалет открывается, выходит полная девушка в белой майке, без лифчика. Выделяются соски ее грудей.
Я захожу в туалет, закрываю дверь на задвижку. В открытое окно дует ветер.
Белорусский вокзал. Тетки держат куски сыра, пачки творога, банки сметаны. Мы переходим дорогу, сворачиваем во двор.
Садимся на лавку в беседке, я расстилаю газету. Антон достает две бутылки «жигулевского», черный хлеб, сало, вареные яйца – они раздавились, скорлупа потрескалась.
Из подъезда с кодовым замком выходит блондинка в короткой кожаной куртке, мельком смотрит на нас, идет к белой «тойоте». Она щелкает брелком, открывает дверь, садится.
Антон говорит:
– Прикинь, какая тачка.
– И тетя тоже ничего.
Я разрезаю сало перочинным ножом.
К раздвижной двери вагона прислонились два хиппана в черных пальто, с повязками на головах. У одного волосы сбоку заткнуты за повязку. Оба что-то читают в общих тетрадях.
Я спрашиваю Антона:
– До какой нам станции?
– «Китай-город».
– А он тебе точно объяснил, где этот «Марс»?
– Да. У Сташенки кореш уже год как возит «сникерсы». Едет раз в две недели, привозит две сумки. Раньше в комиссионку сдавал на Первомайской, потом сказали – сертификат нужен, он теперь в киоски сдает.
Заходим в магазин «Марс». Покупателей нет. Продавщица читает «Московский комсомолец».
Антон смотрит на полки с батончиками, шепчет:
– Бля, мы в жопе. Цены – как везде. Может, на десятку дешевле, чем у нас. Ничего не наваришь.
Он поворачивается к продавщице.
– А оптом у вас можно взять?
Она отрывается от газеты.
– Нет. У нас сейчас только розница.
– А где можно?
– Откуда я знаю?
– У вас фирменный магазин все-таки…
– Ну и что, что фирменный? Купите рекламную газету – там много фирм, они продают.
Антон покупает в киоске газету. Рядом тетка в искусственной шубе продает шоколадки, дед в зимнем пальто – пиво. Антон говорит:
– Давай – по пиву, а потом уже позвоним.
– Давай.
Антон подходит к деду.
– Два пива.
Дед сует руку в карман, вытаскивает открывалку с деревянной ручкой.
Небо – серое, в мрачных облаках. Ветер гонит по тротуару обрывки газет, конфетные обертки, бычки. На киоске – вывеска: «Товары народного потребления». В витрине – женские трусы и бутылки водки.
Стоим в телефонной будке, Антон набирает номер.
– Алё, здрасьте. Я насчет «сникерсов». Вы оптом продаете?.. От сорока коробок? А сколько в коробке?.. И сколько это всего? – Он кладет трубку. – Херовые дела. От сорока коробок – как и в той. Ладно, херня. Поехали жрать в «Макдональдс».
– Там, наверно, дорого…
– Ну и что, что дорого? Не бзди, один раз живем.
Девушка в козырьке, со значком «Юля» кричит:
– Свободная касса!
Мы подходим. Юля дежурно улыбается.
– Здравствуйте.
У нее темные волосы, широкие бедра и маленькая грудь.
Антон говорит:
– Биг-мак, картошку… и пепси-колу.
– У нас нет пепси-колы, только кока-кола.
– Ну кока-колу.
– Ваш заказ – триста тридцать четыре рубля.
Я шепчу Антону:
– Неслабо. В Минске можно пожрать в столовой за сто.
Антон отходит с подносом.
Я говорю:
– Мне то же самое.
Сидим за столиком у окна.
Антон говорит:
– Здесь раньше очереди были охерительные. Мы два года назад с родоками ездили к брату на север – через Москву. Пришли к «Макдональдсу» – попробовать, что это такое. А там очередь вокруг всей площади. Плюнули и пошли в столовую.
Я откусываю от биг-мака, на стол сыплются куски капусты. Антон спрашивает:
– Ну, как тебе?
– Так, ничего.
– А по-моему – классно. Дорого, конечно, но все равно… Сейчас пожрем – и на ВДНХ. Сташенко говорил – там всегда есть, чем затариться. Хотя бы сигаретами.
Перед воротами ВДНХ цыганка в платке с блестками лузгает семечки. В ушах – большие золотые сережки.
Она кричит нам:
– Пацаны, вешчы нужны?
– Какие вещи? – спрашивает Антон.
– Ветровки, свитера, кофты. Все хорошее. Можно продать – наваришь.
Она улыбается, во рту блестят два золотых зуба.
– Пойдем сюда, посмотрите.
За киосками, на земле – три клетчатых баула. Другая цыганка курит сигарету без фильтра.
Она говорит:
– Не сцыте, не наебем.
Первая расстегивает баул, достает вьетнамские ветровки, женские кофты-«ангоры», левые кроссовки.
Антон говорит:
– Давай возьмем, сдадим завтра на «Спартаке», не заходя домой.
– Думаешь, пойдет?
– Сто пудов.
Цыганка с сигаретой спрашивает:
– А кассеты нужны?
– Какие?
Она достает блоки с надписями «Sunny» и «Maxwel».
– Сколько?
– По пятьдесят рублей штука. Антон говорит:
– Бери, в Минске сдашь. У нас такие – по восемьдесят.
Идем по улице Горького к вокзалу. Сплошным потоком – тачки. Светится реклама «мерседеса». Навстречу – две красивые девушки с чуваками.
Я говорю Антону:
– Да, Москва есть Москва. Столица…
– Наша столица теперь – Минск.
– Ну, все равно…
На тротуаре стоит здоровый, коротко стриженный чувак, смотрит на нас.
– Добрый вечер, ребята.
– Привет, – отвечает Антон.
Я киваю.
– У меня к вам вопрос. Не хотите ли вы побольше узнать о боге?
Я повожу плечами.
У чувака в ухе болтается золотая серьга в форме крестика.
– Видите – вы точно не уверены, хотите или нет. А значит, это может оказаться для вас интересным. Здесь рядом по воскресеньям проходят собрания – специально для тех, кто еще не уверен. Приходите.
Он достает из кармана две бумажки, распечатанные на принтере, дает Антону и мне. На бумажке – крест и надпись «Беседы о Боге. 1-я Брестская, дом 3, кв. 45».
– Ну что, придете?
– Не знаю, может быть, – говорит Антон.
– Ну, приходите. Я там тоже буду, меня зовут Илья. Удачи во всем, и да поможет вам бог!

***
Стоим на «Спартаке» со шмотками. Антон держит ветровку и «ангору», я – кроссовок.
Ночью шел дождь. Под ногами – размокшие картонки и грязь. Восемь утра, покупателей еще мало.
Подходит красномордый курносый мужик, с ним – худой прыщавый пацан, лет четырнадцать. Мужик щупает кроссовок.
– Какой размер?
– Сорок первый.
– Сколько дерешь?
– Две с половиной.
Мужик сует пальцы внутрь кроссовка, скребет ногтем клей на подошве.
– А кожа – натуральная?
– Не знаю, наверно.
– Все равно дорого. Сколько скинешь?
– Сотню могу, но это – максимум.
Мужик проводит пальцем по подошве, кривит губы. Пацан тянет его за рукав.
– Ладно, если что – еще подойдем.
По базару идет Малиновская – она вела у нас в одиннадцатом физику. С ней муж и дочка, дочке – лет двенадцать. Она не замечает нас.
Антон говорит:
– Прикинь – если б Малиновская у нас кофту купила? Я б ей пару сотен скинул, по старой памяти… Она, в общем, ничего была тетка…
Мы смеемся.
Народу – все больше и больше. Из толпы выныривает пацан. Лет шестнадцать, пострижен налысо.
– А, вот – кроссы ничего! Какой размер, сорок второй?
– Да, – говорю я.
– Вот как раз деньги за практику получил, половину мамаше, половину себе. Мерить не буду. И так видно – самый раз.
Пацан отсчитывает деньги. Я достаю из сумки второй кроссовок, отдаю ему, сую купюры в карман. Пацан кладет кроссовки в пакет, отходит.
Антон хохочет.
– Молодец, так и надо этих лохов. Они ж у тебя сорок первый были, да?
– Может, еще назад придет…
– Не придет. А если и придет – скажешь: ничего не знаю, ты вообще не у меня покупал.
Три часа. Мы – голодные и замерзли. Я продал весь свой товар – немного дороже, чем брал, почти окупил поездку. У Антона еще много не продано.
– Все, надо сваливать, – говорит он. – А то рэкетиры доколупаются. Обычно они не трогают, у кого мало шмоток, но под конец базара могут залупнуться.

***
Идем с папой к остановке. Он несет мою сумку, в ней – банки с вареньем и овощными салатами.
– Ну что, не получился из тебя бизнесмен? – спрашивает папа.
– Почему «не получился»? Я ж не прогорел. Еще и на кассетах что-то заработаю…
– Дело не в этом, Володя. Надо, чтобы каждый занимался своим делом, понимаешь? Только в своем деле ты можешь чего-то добиться. А эти ребята, которые ездят на старых «фордах», – на них равняться не надо. Каждому свое, ты понимаешь? «Йедем дас зайне», как это звучит по-немецки.
– Можно подумать, я знаю, чем мне надо заниматься…
– И неудивительно, что не знаешь. Это – дело непростое. Я вон только после армии понял… Так что у тебя время еще есть.
Он сует руку в карман, вынимает потертую зеленую купюру.
– Держи.
– Что это?
– Пять долларов. Тебе на жизнь.
– Не надо.
– Бери-бери.
– Мама знает?
– Не важно.
Под навесом остановки – никого. Папа ставит сумку на лавку, садится.
Я подхожу к краю тротуара. Улица пустая, на стоянке такси – два частника: «жигули-восьмерка» и сорок первый «москвич». Со стороны магазина идет, шатаясь, мужик в очках.
Я спрашиваю папу:
– До которого часа троллейбусы ходят?
– Должны до часу ночи…
– А вдруг – уже не будет?
– Не волнуйся, что-нибудь придумаем.
Пьяный останавливается.
К нему подходит стриженый налысо бык в черной кожанке из кусков.
Пьяный спрашивает:
– Тебе налить?
Он расстегивает ветровку, достает открытую бутылку водки, в ней – почти половина. Бык улыбается.
– Ты что, тебе наливают все туда?
– Да нет, я с дня рождения… А что тебе не нравится?
– Все заебись, только ты поменьше базарь, а то я – художник неместный, попишу и поеду.
– Какой ты художник, я не знаю. А я вот электронщик хороший… Только это сейчас никому не надо…
Мужик садится на лавку. Бык смотрит на нас с папой.
– А вам куда ехать, далеко?
– На вокзал, – говорю я.
– Давайте подвезу. Мне – на Гришина, за вокзалом. Не бойтесь, бесплатно – я сегодня добрый. Пошлите.
– Поезжай, раз предлагает, – говорит папа. – Вдруг троллейбуса уже не будет?
Бык идет к частнику на «москвиче». Мы – за ним.
Папа отдает мне сумку, мы жмем друг другу руки. Бык садится спереди, я – сзади, ставлю сумку на сиденье.
– Значит так, начальник, – говорит бык водителю. – Сначала – в «ночник» на Пионерской, потом кента – на вокзал, а меня на Гришина закинешь.
Машина трогается. Бык поворачивается ко мне. У него на лбу – большой прыщ с белой гнойной серединой.
– Ты студент, да? А где учишься?
– В Минске, в инязе.
– А, знаю Минск. А особенно – ваш базар, Комаровку..
«Москвич» катится по ночному городу.

Это ознакомительный отрывок книги. Данная книга защищена авторским правом. Для получения полной версии книги обратитесь к нашему партнеру - распространителю легального контента "ЛитРес":


1 2 3 4