Карамазов застонал во сне. О, это был очень знакомый сон. Еще с тех времен,
когда он искал клиентов не для последнего расчета, с тех времен, когда его
оружием было лишь собственное тело, а заказчиками - мелкие "деловые", которых
он ныне побрезговал бы убивать.
Так было перед каждой акцией - но ведь сейчас он ни на кого не работает. Не
правда ли?
- Ты мой, - шепнула темнота. - Пора платить.
Впереди разгорался свет... нет, не свет - просто темнота изменила яркость. Так
может светиться ночь.
- Шестеро...
Он увидел лица - так ярко, как не случалось даже при самых удачных заказах.
Предельно четкие, словно выплавленные из темноты, лишь, почему-то, двоящиеся.
- Ты поймешь, - сказала тьма. - Они опасны, по своему. Они не уступают тебе.
Илья попытался зажмуриться - но не было ни век, ни глаз. Темнота несла его по
кругу, заставляя заглянуть в каждое лицо.
- Заказ, - шепнула тьма, и в бесплотном голосе дрогнула ирония. - Пора платить
по счетам.
Он не мог ответить, не мог закричать - но в этом и не было нужды. Темнота
пропитывала Илью насквозь, она знала все, что он хотел сказать.
- Ты мой. Убей их.
... Илья проснулся с криком. Кошмар еще не отпустил, и лампочка бры как в
страшных снах зажглась тускло и беспомощно.
- Я ни на кого не работаю, - прошептал он, озираясь.
Заказ выполнен. Деньги получены. Он не собирается подчиняться собственному
бреду. Можно отдыхать - пока не наскучат видеокассеты, купленные на черном
рынке и папка со старыми фотографиями. Пока ему не предложат обслужить еще
кого-либо...
И тьма, которая всегда шептала - где и как, промолчит.
И киллер, разучившийся убивать, станет просто человеком, знающим слишком
много. Клиентом... кого-то другого, к кому придет тьма.
- Сука! - закричал Илья, тонко всхлипывая. - Стерва!
Но темнота уже спряталась за гранью сна. Она не слышала - или не считала
нужным отвечать слуге.
Тихонько подвывая Карамазов схватил со стола пистолет. Замер, борясь с
желанием высадить всю обойму в окно, в ночь. Он не собирается подчиняться!
... Но патроны надо экономить, шесть клиентов, и по два выстрела... и,
почему-то, еще раз умножить на два... патроны придется докупить...
- Гадина, гадина, - садясь на пол прошептал Илья. - Ты притворялась, тебе тоже
что-то надо, вам всем от меня что-то надо...
Они все суки. Все. Только девочки хорошие. Только девочки... на фотографиях...
хорошие... девочки...
Илья распластался на полу, потянулся к картонной папке. Схватил ее, всхлипывая
уже тише.
Девочки... хорошие...
9.
Среди шестерых, в этот день один за другим ощутивших приближающееся нечто,
Кирилл Корсаков был самым растерянным - и, как ни странно, наиболее
подготовленным к происходящему.
У него еще не было того предчувствия беды, что рано или поздно приходит к
любому человеку. Кирилл просто не успел повзрослеть настолько, чтобы принять
это странное знание - презрительно отрицаемое большинством, но бесспорное для
тех, кому довелось бывать в серьезных переделках. Его не смущала нелогичность
происходящего - дети не верят в логику. Он даже не понимал, что давящее
ощущение может предвещать неприятность, куда меньшую, чем кажется. Остаток дня
Кирилл провел с напряжением бойца, пойманного на ночном поле боя прожекторным
лучом и мучительно пытающегося притвориться мертвым. И этот осознанный страх
прикрывал его от истерики непробиваемым щитом.
Мама не сказала ему ни слова, даже если и заметила, что в этот час занятия в
школе еще должны были продолжаться. В глубине души она разделяла мнение
Кирилла, что образование может мало что ему дать. Такие мысли родители никогда
не говорят вслух - это входит в правила семейной игры. "Курить вредно" -
сообщают они детям, закуривая. "Драться нехорошо" - ободряюще похлопывая по
плечу. Дети все равно чувствуют истину. Лишь когда они начинают взрослеть,
приходит стремление свести слова и правду воедино.
- Тебе звонили с телевидения, - сказала мама, пока Кирилл ел. Обед был
ритуалом, изменения в котором не допускались. Людмила Корсакова всегда
приходила обедать домой - и подразумевалось, что Кирилл будет поступать так
же. Не только ради правильного питания - хотя она и придавала ему большое
значение. Главным был короткий разговор, деливший день на две части -
обязательную, но не имеющую никакого значения, когда Кирилл был в школе, и ту,
которая, собственно, и составляла жизнь Кирилла. Если бы он взял на себя
отвагу выразить собственные ощущения в словах, то сказал бы, что мама
относится к нему, как ювелир к огромному алмазу, медленно превращаемому в
сияющий бриллиант.
- С какого? - торопливо глотая горячий суп спросил Кирилл.
- С районного кабельного... возьми хлеб.
В мелочах Кирилл с мамой никогда не спорил.
- Они собираются делать еженедельную детскую программу. Попросили тебя прийти,
вероятно предложат быть ведущим.
Год назад Кирилл соскочил бы со стула и что-нибудь закричал.
- Здорово, - откладывая ложку сказал он. - Я завтра схожу, ладно? У меня
настроение такое... странное.
- Стишное, - подсказала мама.
Он кивнул.
- Я записала телефон, позвонишь и договоришься. На завтрашний вечер. Режиссера
зовут Павел Валентинович, постарайся оставить хорошее впечатление.
Кирилл кивнул. Разумеется, завтра они пойдут на телевидение вдвоем. По
телефону он поговорит сам - чтобы продемонстрировать свою самостоятельность,
но окончательное решение примет мама.
Ювелиру виднее, как гранить алмаз.
- Ну все, мне пора, - Людмила Корсакова поднялась, секунду смотрела на сына,
словно собираясь сказать что-то еще. Наклонилась, чмокнув его в макушку.
- Пока, мам.
- Вымой посуду, хорошо?
- Хорошо, мама.
Людмила вышла из кухни. Кирилл сидел неподвижно, слушая, как она одевается в
прихожей. На его лице медленно проступало напряжение - которое уже некому было
увидеть.
- Кирилка!
- Да? - он повернулся, снова расслабляясь снаружи, словно мама могла увидеть
его сквозь стену.
- Ты ни дашь мне свои новые стихи?
Кирилл молчал.
- Мне надо показать их серьезным людям.
- Как-нибудь потом, мама. Ты что-нибудь старое им дай, ладно?
Мама подчеркнуто громко вздохнула.
- Ты не лентяйничаешь, Кирилка?
- Не знаю.
Людмила Корсакова тихонько засмеялась.
- Все-таки поищи, Кирилл.
Хлопнула дверь.
Мальчик, сидящий за столом, медленно взял ложку, посидел минуту, не двигаясь.
Потом поднялся. Недоеденный суп отправился обратно в кастрюлю, тарелка и ложка
в раковину. Кирилл налил бокал уже остывшего чая и отнес в свою комнату. Потом
вышел в прихожую и закрыл дверь на второй замок.
Он снова остался один - мальчик, боящийся взрослеть. Одному - легче.
Кирилл был в центре внимания всегда, сколько себя помнил. Просто потому, что
он умел писать стихи - в том возрасте, когда другие дети еще не способны
запомнить чужие. Трехлетний поэт... пятилетний поэт... восьмилетний поэт...
Он привык.
У него не было друзей среди ровесников - та неизбежная цена, которую платят за
любой талант. Кириллу стало бы легче, знай он, что эта плата не зависит от
возраста, а прилагается ко всем, вставшим над толпой. Но он отнес ее лишь к
себе - ошибка любого ребенка, считающее все происходящее с ним уникальным. Он
искал друзей среди взрослых, и находил тех, кто старательно пытался относиться
к нему на равных. Потом он смирился.
Одному - легче.
Кирилл плюхнулся на кровать, даже не потрудившись позвонить на телестудию. Его
слегка знобило, и он не мог понять причину - то ли вернувшийся страх, то ли
разговор с мамой. Телевидение? Да, он мог вести детскую программу, читая
сочиненный взрослыми текст, а изредка - свои стихи. Это была награда, честно
заработанная, горькая и ненужная. Кирилл понял все, еще год назад. Он ничем не
лучше других. Просто умел в пять лет то, чему другие учатся в двадцать. Если
отбросить возраст, то Кирилл был одним из многих поэтов, известных лишь
десятку друзей и собирающихся на свои "литературные вечера" в районных
газетках и домах культуры. Тринадцать лет делали его уникальным... но уже куда
меньше, чем раньше.
Детство - преходящий недостаток.
Кириллу было интересно, что скажут мама, когда поймет это. Вряд ли отнесется
спокойно. Ювелир, узнающий, что старательно гранил под бриллиант кусок стекла,
не сможет примирится с этим.
В комнате стемнело, и утренняя тоска стала возвращаться. Её можно было
прогнать... ярким светом, громкой музыкой, но Кирилл не шевелился. Что-то
приближалось. Накатывало. Тоскливое, неудержимое, близкое тьме - тень от тени,
страх от страха. Кирилл стиснул зубы. Так, наверное, умирают... или рождаются.
И вдруг его отпустило. Разом.
Мир снова стал прежним, тоскливым, но спокойным. Кирилл с шумом втянул воздух,
почувствовав, что непроизвольно задержал дыхание, может быть минуту, может
быть две назад. Он вспотел и ослаб.
что это было?
Кирилл привстал, потянулся к выключателю. Замер.
В двух метрах от него, за письменным столом (большим, солидным, взрослым)
кто-то сидел.
- Ну? - сказал кто-то. - Включай свет.
Как загипнотизированный Кирилл щелкнул клавишей. Свет больше не был другом и
защитником, убийцей ночных страхов. Свет предал его, показав то, что явилось
во тьме.
За столом сидел мальчишка. Подросток, тощий и голый, улыбающийся, глядящий на
Кирилла так, словно видел его и в темноте.
- Сделай удивленные глаза, - сказал мальчишка. - И успокойся. У нас еще есть
время, но его так мало, что лучше поторопиться.
Кирилл слишком часто видел самого себя, не в мертвой статичности фотографии, а
по тому же телевизору, чтобы ошибиться.
- Это я, - сказал он.
Мальчишка кивнул.
- Ты.
Он встал - спокойно, не стесняясь наготы. Посмотрел на Кирилла - задумчиво,
оценивающе.
- Зови меня Визитер.
10.
Говорили, что на этой даче несколько раз останавливался Сталин. Хайретдинов
никогда не опровергал устоявшееся мнение - хоть и выяснил в свое время, что
вождей крупнее Микояна старые стены не знали.
Недалеко от Москвы, почти чистый воздух, вышколенная прислуга и удобная для
охраны планировка - что еще надо человеку, занимающемуся большим бизнесом и
большой политикой?
Весь вечер Рашид Гулямович был не в духе. Прогулялся под мелким дождиком в
"саду" - если можно так называть солидный кусок леса, обнесенный крепким
забором. Против обыкновения не отгонял охрану. Прилетевшего из Саратова с
отчетом директора газоперерабатывающего комплекса принял непривычно сухо, чем
поверг его в легкую панику.
А виной, конечно, был Семенецкий. Еще один грех, и, наверное, можно было без
него обойтись. Месяц-другой давления - сдался бы сам. Но это дурацкое
пристрастие к быстрым решениям, что с ним поделаешь...
Он решил никуда сегодня не выезжать. Позвонил в Саратов жене, поговорил с ней
так ласково, что наверняка укрепил в мысли об очередной измене. Даже пообещал
через пару месяцев забрать ее и детей в Москву. Политик не должен отвлекаться,
и семью, которая обязана быть, следует держать в отдалении. Но сегодня ему
хотелось - странное дело! - семьи. Уюта.
Сдают нервы.
Он просчитал свой жизненный путь года три назад, когда понял, что только
деньги уже не доставляют ему удовольствия. Тайная, подлинная власть - это
хорошо. Но и в бизнесе уже встали барьеры, выше которых не прыгнешь. А чтобы
кроить мир по своему вкусу, надо совмещать тайную власть с властью
государственной, нажимать на рычаги не из-за спины очередного тупоумного
политика.
Хайретдинов понимал все преграды на пути его амбиций. Начиная с фамилии и
национальности - много ли русских захотят иметь президентом чужака? Но это
лишь наполняло его азартом. Он станет более русским, чем любой славянин. В
конце-концов есть пример Сталина - какие бы ошибки тот не допускал, он до сих
пор оставался для многих кумиром.
А он не повторит ошибок "отца народов". Он действительно сделает Россию
великой и могучей страной. С большим удовольствием Хайретдинов взялся бы
творить империю из другого государства, но увы, материал не выбирают. Что ж,
через два года он будет спикером. Через четыре - президентом. И его полюбят.
Не смогут не полюбить.
Рашид Гулямович прошел в кабинет. Уселся перед разожженным камином, налил
рюмку коньяка, но так и не притронулся к ней. Сидел, глядя в огонь, слушая
мерное тиканье старых часов.
Все будет хорошо. Все идет правильно. Жертвы неизбежны, но лучше уж
десяток-другой, чем миллионы. Цель оправдывает средства, что бы там не
говорили.
Наверное, он смог успокоить себя. Тоска исчезла, отпустила. Хайретдинов даже
вздохнул нарочито шумно и потянулся за рюмкой... Замер.
Он больше был не один.
У окна, спиной к нему, стоял человек. Невысокий, плотный, черноволосый,
кривоногий голый мужчина.
Рашид Гулямович издал слабый, пискливый звук.
Мужчина повернулся. Знакомое лицо... господи, кто же это?
- Я думаю, ты все понимаешь, и не будешь на меня в обиде, - сказал мужчина.
Он прошел к столу, открыл верхний ящик. Неторопливо извлек пистолет -
"Беретту", красивую и дорогую игрушку. Передернул затвор.
- Кто ты? - прошептал Хайретдинов. Он уже понимал... кажется.
Мужчина улыбнулся - его улыбкой, дорогой, купленной у специалистов по
физиопластике, отрепетированной, вызывающей доверие и симпатию.
- Визирь.
Хайретдинов не удивился. Ни своему детскому, давно забытому прозвищу,
неожиданно произнесенному его голосом и из его губ. Ни тому, что не было
страха и обиды.
- Я пригожусь, - прошептал он, сам не веря в свои слова.
- Нет, - сказал Визирь.
Кабинет был большим, и грохот выстрела утонул в деревянных стенах. Дом знал
немало тайн и не испугался звука.
Тот, кто назвал себя Визирем, подошел к креслу. Секунду смотрел в лицо, по
которому сочилась тонкая струйка крови. Сквозь волосы на лбу, опаленные
близким выстрелом, темнела аккуратная маленькая дырочка.
Визирь перевел взгляд на рюмку. Взял ее, вдохнул аромат коньяка, перебивая
пороховую гарь и запах жженных волос. Сделал глоток.
1 2 3 4 5 6 7 8