Не хватало только одного - банки "Кока-Колы" в ее тоненьких пальчиках.
- В тех мешках нет денег, - с каменным лицом объявила она.
Ее красивые глаза были полны невыразимой грусти. Поняв, что они выдают ее, Она надела черные очки, встряхнула волосами и протянула Прокудину одно из писем:
- На, прочти... Полезно будет кое-что узнать...
- Однозначно? - тоже попытался стать читателем Топор, но Жора оттер его плечом, сел на жанеткин лежак и затемнил бумажный лист тенью. Так хоть читались буквы.
"Здравствуй, мой родной Поликарп! - почерком отличника писал неизвестный адресат. - Если ты еще до сих пор смотришь телевизор, то про мои мытарства знаешь. Развернуться мне так и не дали. Повод элементарный неуплата налогов. Так съели Мавроди и Соловьеву, так скушали и меня. Ошибок Соловьевой и ее "Властилины" я решил не повторять. За решетку мне еще рановато. Это во-первых. Во-вторых, деньги, в отличие от "МММ" и той же "Властилины", я сберег. Они - в надежном месте. В оборот пускать боюсь. Даже подставные лица могут продать меня. Или кинуть. Это новый жаргон. Надеюсь, поймешь. В твое время такого бардака не было. А теперь о главном. В конце лета мелькну у тебя. Я ищу каналы переправки капитала за границу. Для начала хочу перевести картотеку банка и все счета. "Коридор" в Турцию вроде бы проработан. К тебе подъедет мой человек, бывший начальник валютного отдела банка. Он привезет картотеку банка в черных полиэтиленовых мешках. Свали их в сарай и жди меня. Обнимаю. Твой Гипи" .
- А почему - Гипи? - не понял Жора Прокудин.
- Наверно, кличка, - поделилась догадкой Жанетка. - Адрес можешь не искать. Его на конверте нет. Только штемпель города Горняцка.
- Какого?
- Горняцка... Город шахтерской трудовой славы и вечных забастовок. От Приморска - семь часов на поезде. На машине - еще меньше.
- Ну и сука этот Поликарп! - ругнулся Жора Прокудин. - Ну, я его теперь точно поджарю!
- Я думаю, он уже давно сбежал, - спокойно предположила Жанетка. - Еще в обед. Он же не дурак.
- Горняцк... Горняцк... Горняцк, - затараторил Жора, сжав голову руками. - Где книжка этого... сыщика?
- Там, в сумке...
Он бросился к ней, долго и зло листал, пока не замер на нужной странице.
- Вот!.. Точно!.. "Мать Г. Родом из Горняцка. Переехала к мужу в Москву в ..." Зараза, год затерт!
- А тебе нужен этот год?
Жора Прокудин прижал что-то мягкое и скользкое к лицу, брезгливо оторвал его и вскрикнул:
- Говеные мешки!
Черный полиэтиленовый ошметок лениво перелетел борт и упал на воду. Он не тонул. Он издевался над аквалангистом, вытащившим его со дна.
- Утопите его!.. Утопите! - кинул в обрывок маской Жора Прокудин.
Она камнем ушла на дно. Черный клочок остался. Его мог утопить только шторм.
- Так мы это... что, в Горняцк поедем? - только сейчас поняв случившееся, обреченно спросил Топор.
Глава тридцать восьмая
ДОЛГИ НАШИ ТЯЖКИЕ
В глазках Рыкова вспыхнула надежда. Он вышвырнул себя из кресла навстречу Барташевскому, вцепился в его вялую руку и с интонацией ребенка, ожидающего мороженое, спросил:
- Ну что, нашел?
- Голова раскалывается, - еле вырвав свою холеную кисть, сел на привычный стульчик Барташевский.
- Ты чего не звонил?
- Искал.
- А сегодня?
- Сегодня я весь день летел...
- Ну, так нельзя!.. Я тут на одном валидоле живу, а ты не ставишь меня в известность о расследовании!
- А чего ставить! И так все ясно... Это дело рук сына Кузнецова, вынул Барташевский из бокового кармана пиджака записную книжку.
- Это которому я звонил?
- Ты звонил? - замер Барташевский.
- А что? Не имею права? Меня обокрали, а я должен таиться?!
Бас вернулся в его голос. Теперь перед Барташевским в черном кожаном кресле не огромный перепуганный ребенок, а мужик, привыкший всю жизнь командовать.
- Что, не имею права?!
- А ты какому Кузнецову звонил?
- Хозяину... Старшему...
- А-а... Я уж подумал мистика какая...
- Грубый мужик, этот Кузнецов. Деревня, короче.
- Лучше было их не тревожить... Понимаешь, они сходу поняли, что мы идем по верному следу. Сынок Кузнецова сразу исчез. Ты не поверишь, но они тут же организовали сценку с его пропажей, оставили в каком-то селе под Красноярском его машину с распахнутыми дверцами. На машине - ни единой царапины. Внутри - никаких следов борьбы. Даже в этом они оказались жлобами...
- В каком смысле?
- Машину и ту сохранили...
- А-а, понял... Машина - "Мерс"?
- Нет, "БМВ", - вспомнил Барташевский. - Кожаный салон, подогрев сидений, стереомузыка. Даже магнитолу внутри оставили. Типичная провинциальность...
- И что теперь делать?
Холеными пальчиками Барташевский пролистал записную книжечку, подпер нужную строчку ровно остриженным ногтем.
- Следствие по факту исчезновения ведет майор милиции Селиверстов, считал он. - Побеседовал я с ним. Дурак дураком. Апломба - на миллион, отдачи - на копейку...
- Значит, они даже следствие ведут?
- В том-то и юмор. По закону после исчезновения человека должно пройти очень приличное время. А тут как-то сходу, впопыхах. Чувствуется, что здесь не обошлось без денег Кузнецова, его папаши. Они и закрутили эту инсценировочку. Отсидеться хотят. Но мы не дадим!
- Да, пора этого Кузнецова брать за горло! - сделал зверское лицо Рыков. - Сам бы туда поехал и задушил эту подлюку!
- Я уже проконсультировался с юристами. Надо на их фирму в суд подавать...
- В суд?
Рыков замер в кресле. Теперь он смотрел на Барташевского так,
будто подчиненный только что обозвал его последними словами.
- Я тебя не пойму, - пробурчал Рыков. - мы же договорились: в
милицию не заявляем. Еще не хватало, чтобы эти вонючки начали
ковыряться в наших делах и выяснять происхождение капитала...
- Да не будет никто ковыряться! Мы в Красноярске в суд подадим. Предоставим документы из банка, из магазина, откуда был вывезен товар. В провинции никто в наших капиталах ковыряться не будет.
Рыков выжал из легких долгий тяжкий вздох. Такого количества кислорода хватило бы на хорошую саксофонную пьесу. На секунду позавидовав бычьему здоровью шефа, Барташевский тут же забыл о нем. Он хотел еще сильнее развить мысль о суде, но Рыков опередил его:
- А может, по-русски с ним разобраться?.. Без всяких там судов?.. Наслать своих ребят, чтоб поприжали?.. А?.. - Не хрустнет, - вспомнив дубовое, жесткое лицо Кузнецова-старшего, решил Барташевский.- - Сибиряки люди совсем не робкие...
- Перед стволом все робеют!
- Не спорю.
На столе запиликал радостную мелодийку сотовый телефон. Рыков даже не протянул к нему руку. Он сидел, насупившись, и поедал взглядом книжечку Барташевского. В его душе боролись два человека. Один настаивал на суде, второй размахивал пистолетом. В конце концов, второй нажал на спусковой крючок, и сторонник суда упал замертво.
Хлопнув ладонью по столу и этим как бы озвучив внутренний выстрел, Рыков решил:
- Суда не будет! Я его клешней за задницу ухвачу! Он у меня поплачет!
Барташевский густо покраснел и стал еще красивее. Аккуратно закрыв блокнотик, он спрятал его у сердца и тихо ответил:
- А я уже адвоката нанял... Совсем недорого...
- Гони его в шею! Мне нахлебников и без адвокатов хватает!
Телефон помолчал, будто прислушиваясь к разговору, и снова запиликал.
- Ты не психуй, Платоныч, - мягко предложил Барташевский. - Это же как езда на повороте: можно красиво вписаться, а можно и бортом об отбойник хряснуться...
Сколько лет этому Кузнецову? - неожиданно спросил Рыков.
- На вид за пятьдесят.
- Нет, я про молодого!
- Того я, сам понимаешь, не видел... Говорят, что-то около тридцати... Лысый, - сделал он брезгливое лицо.
- А ты после Красноярска ничего выглядишь, - оценил Рыков свежий загар на лице Барташевского. - Хорошая погода?
- Ливень без конца... Это я перед отлетом заснул дома в солярии. Представляешь, даже сигнал таймера не услышал...
- А ты что, домой солярий купил?
- Где-то месяц назад.
- Зря-а-а... Сходил бы в клуб, где моя Лялечка занимается. У них
пять этих соляриев. Три - для баб. И два - для мужиков... А что,
полезная вещь?
- Убивает микроорганизмы.
- А-а, это я не понимаю! - махнул лапищей Рыков, и поток воздуха обдал лицо Барташевского легкой прохладой.
Телефон после второй, уже более солидной паузы, всхлипнул и затрезвонил злее и жестче. Хотя это, скорее всего, лишь почудилось Барташевскому. Телефон - не человек. На какую громкость поставили, с такой и будет пиликать.
- Рыков слушает, - недовольно ткнул он указательным пальцем в клавишу с нарисованной белой телефонной трубочкой и прогрохотал с мощностьтю добротного мегафона.
- Ты чего сразу трубку не взял? - безжалостным голосом спросил собеседник.
- Кто это?
- Я говорю, ты чего сразу не отвечаешь?
- Это кто?
- Посмотри на календарь, - потребовал голос. - У тебя есть календарь?
- Кто это говорит?!
Рыков сгорбился в кресле и как бы расплылся в нем. Барташевский, в свою очередь, тут же сжался, плотно приставил ботинок к ботинку, а коленку пригнал к коленке. Он слишком хорошо знал, что сгорбившийся Рыков через несколько секунд взорвется в припадке ярости. Он вполне мог швырнуть, не глядя, телефонную трубку. В министерстве Рыков бил о стены трубки обычные, на шнурах, здесь уничтожил уже не один "сотовик". При этом Барташевский выяснил одну интересную особенность: наши трубки после их склеивания или обмотки изолентой работали не хуже, чем раньше, а от импортных оставались лишь бесполезные осколки.
- Ты куда звониш-ш-шь?! - змеиным "ш" прошипел Рыков.
Серой трубке "NOKIA" стоимостью за тысячу долларов с лишним осталось жить не больше трех секунд. Самое лучшее - пять.
- Если у тебя, братан, нет под рукой календарика, то мы тебе
напоминаем, что срок возврата кредита истек двое суток назад.
- Это... это ты, Самвел? - изменившись в лице, назвал Рыков имя
одного из банкиров.
Назвал и не ощутил уверенности в душе. У голоса был небольшой акцент, но совсем не тот, который отличал плавную речь Самвела.
- Мы даем тебе пять дней. И не больше, - объявил неизвестный собеседник. - Шуток никто шутить не собирается. А чтобы ты прочувствовал, что мы Ваньку не валяем, выгляни в окно...
Рыков порывисто повернулся в кресле влево и тут же выпал из него под стол.
Окно брызнуло взрывом. Комната будто бы качнулась и стала душной, словно парилка в сауне. Рыков и Барташевский лежали на полу, и у обоих пощипывало в носу от пыли. Очень хотелось чихнуть. Но чихать после всего происшедшего казалось несерьезным.
- Что... тьфу-у, - сплюнул хрустящую на зубах пыль Рыков и все-таки спросил: - Что это?
- Вы... вывз... взрыв, - еле ответил Барташевский.
От его загара не осталось и следа. Он был белее стены.
Сев на корточки, Рыков вздрогнул от пикавшего у самого уха телефона, нащупал его на столе, не глядя нажал на клавишу с нарисованным красным телефоном и, не выдержав навалившейся тишины, вскочил и больно ударился плечом о кресло.
- "Мерс"!.. Мой "мерс"!.. Они его взорвали, падлюки!
Барташевский тоже, приподнявшись, разглядел дымящийся остов рыковского "мерседеса" и сразу понял звонок:
- Это - за кредит?
- Да! Да! Да!... Твари, я им обещал! Обещал! А они... Они...
- Платоныч, мы же решили, что продаем метры по второму разу... Ты что, еще не начинал? - встал, отряхивая пыль с костюма, Барташевский. - Ты еще не...
- Да пошел ты на хрен со своими метрами! - ругнулся Рыков и выбежал из кабинета с такой резвостью, будто машина могла превратиться в целенькую, если он к ней подбежит за несколько секунд.
Глава тридцать девятая
"МОЩНЫЙ НАЕЗДНИК"
Телефон зазвонил точненько в тот момент, когда Дегтярь захрипел. Лялечка культурно подождала окончания самого главного и только тогда ответила:
- Але-о-о...
В двадцати сантиметрах над нею висело потное лицо сыщика. Тяжелая капля собралась на кончике его носа и тюкнукла Лялечку по левому глазу. Фыркнув и замотав головой, она на время забыла о телефонной трубке, а когда вновь поднесла ее к уху, то услышала знакомый голос с середины фразы:
- ...и, главное, не было страховки. Ты представляешь, как назло, неделю назад закончилась страховка! Они это точно знали! Знали! Ты представляешь?
- Ты о чем? - с придыхом спросила она.
Такой голос может быть у женщины только в тот момент, когда она уверена, что неотразима.
- Как это о чем?! - гаркнул он с яростью строительного прораба. - Я тебе про наше горе рассказываю, а ты...
- А какое горе?
- Я же сказал: мой "мерс" взорвали!
"Так тебе, козлу, и надо", - подумала Лялечка и ответила:
- Ты не ранен, милый?
- Слушай, ты что, глухая?! Я тебе только что объяснил, что сидел в офисе, когда рванул "мерс", а ты...
- Что-то было на линии... Какой-то шут...
- Какой линии!.. Это же сотовик!
"Чего же он в машине не сидел!" - с досадой подумала Лялечка и ответила:
- Мне так жаль тебя, милый... Я должна подъехать?
- Да! - решительно сказал он, помолчал и как-то по-детски, будто бы всхлипывая, попросил: - Мне страшно. Успокой меня...
- Прямо сейчас?
За время совместной жизни у них, как и в любой семье, выработался свой конспиративный язык. То, о чем просил Рыков, происходило в эту минуту в одном из небольших залов шейпинг клуба. Ложем служили металлические трубы тренажера "мощный наездник". Лошадью, судя по всему, была она, наездником Дегтярь.
- Да, прямо сейчас, - еще тише попросил он. - Приезжай в офис.
- Но ты же говорил - взрыв...
Задет только мой кабинет. Комната отдыха уцелела... Приезжай, я не могу... Что у тебя за звуки?.. Кто там так дышит?
- Это шейпинг-клуб. Здесь девочки. Они качаются...
- И так дышат?
- А что?
- Прямо лошади, а не девушки...
"Как же ты мне, мерин, надоел!" - ругнулась про себя Лялечка и вздрогнула только от одного предчувствия рыковского пота. Наверное, лошади пахли лучше. Во всяком случае, те лошади, которых она видела в цирке.
- Я спешу к тебе, милый! - самозабвенно пропела она и под повторный хрип Дегтяря вскрикнула: - Я быстро! Только помоюсь!
Дегтярь упал и с Лялечки, и с "мощного наездника", больно ударился боком о металлические крепежные болты и снизу вверх поблагодарил даму:
- Ты просто класс!.. С твоим телом только на порнуху сниматься!
- А ты со мной пойдешь на съемку? - легко спрыгнув на пол, провернулась она на месте балеринкой.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56