.. Как я понимаю, даже если бы сработала только трансляция по арендованному спутниковому каналу, то уже по всей Земле творилось бы то же самое, что на этом дурацком ранчо. Дикая мысль пришла мне сейчас... Может, поэтому и нет этих долгожданных сигналов из Космоса, никаких признаков жизни во Вселенной, что дойдя до какой-то неизбежной своей ступени, жизнь натыкается на свое СЛОВО ВЛАСТИ и самоистребляется или... или становится чем-то иным. Но все равно не живым и не разумным уже... Ладно... И так наломали дров... Боже, какая стрельба... Какой разгром... Ладно, мне и еще троим удалось уцелеть... Хотя, может и в наших телах и душах идет процесс превращения... Так или иначе, дела не так плохи... Во-первых, хотя во всех случаях услышавшие СЛОВО скатились в низкую форму воплощения, в форму “дьявола”, дело еще можно спасти. Если восстановить аппаратуру, хотя бы просто усилители, и дать заклинание обратного превращения... Загвоздка лишь в том, что будут представлять те, кого оно превратит в “ангелов”? Ведь еще более жутко получается... Лучше дождаться естественного конца, а затем сжечь все материалы к чертовой матери...
А конец – близок. Наверное, поэтому превращенные так упорно пытаются захватить записи и остатки техники... Периоды активности у них все короче... Ясно, ведь стабильна-то только смешанная, резонансная их форма... И когда это, наконец, кончится, будь я проклят, если хоть клочок бумаги останется от всей этой затеи... Странно – я сейчас подумал, что ведь, если так, то и от всей моей жизни мало что останется...
Хорошо... Не об этом... Неплохо было бы испытать еще одну возможность... Я только недавно стал понимать значение... значение случайной компоненты СЛОВА. В сущности, существует неопределенно много форм СЛОВА ВЛАСТИ, а вот конкретный его вид зависит от его части – наугад выбранной, произвольной, которая задает все остальное. Я это назвал случайной компонентой и особого значения не придавал этой части работы... А вот сейчас сижу, блокированный в жутковатом доме посреди сожженного ранчо; мои же товарищи, превратившиеся в чудищ, выкуривают меня на расправу... Чертова п-плесень... Нет... И вот сейчас именно подумалось, что в организмах, претерпевших трансформацию, случайная компонента... если ее снова подать, должна ведь произвести большой эффект. Скорее всего – отменяющее воздействие – снять заклятие должна... Но исходный материал был в главном корпусе... Проклятье...
Интересно, случайно это, или нет?.. Я воспользовался древним поверьем, или древнее поверье воспользовалось мной?.. Только вот за случайную компоненту я взял обычный крик обычного петуха поутру... Ладно...»
Щелчок, шорох...
Стивен потер глаза, отмотал ленту назад и снова прослушал то место, где то ли электропила, то ли реактивный авиалайнер заглушили текст.
– Интересно, сам ты, Сирил Дж. Гэррод, проявил предусмотрительность в отношении своих хозяев, – или не только демоны, которых ты боялся, бродят тут?
Он прислушался к звенящей помехе и улыбнулся незримо присутствующему черту.
* * *
Он устало закрыл глаза. Скрипы по всему дому. Шорох и возня под стенами – Айк там, что ли, или... Глухие проклятия из подпола. Лес стонет. Сон не шел. Так, усталая маета какая-то... Тяжело поднял голову, скосил глаза на пол – крыса, что ли? Или это уже успело присниться? Когда? Злой, усталый морок о том, как серая чешуя, покрывая пальцы левой руки, двинулась к запястью... И, не слушаясь его, ладонь тянулась и тянулась к оголенным клеммам разоренной радиосхемы... А потом он, визжа и задыхаясь от страха и отвращения, неумело трофейным штыком рубил и рубил свое запястье, пока это не успело перекинуться дальше, к голове, к сердцу, а Айк держал и выворачивал отчаянно сопротивляющуюся, совсем уже чужую, страшную кисть... И была боль, и словно не было ее... Да нет, вот она рука... Стоп. Не рука – затянутый жгутом, забинтованный обрубок... и комок набухших кровью бинтов в углу... И боль – вот она! – настоящая, злая и саднящая, только выведенная промидолом на край сознания – мутного, утратившего контроль за временем... ладно, не об этом – на войне как на войне... Но что там копошится под бинтами...
– Черт!!! Чур меня! Айк, собачий сын, где ты?! Это оживает!!..
Проворно, по-паучьи перебирая серыми пальцами вдоль стены, потом дальше – броском, через угол комнаты, к оконным гардинам, а по ним вверх – уверенно пробежал серый тарантул, бывший когда-то, вечность назад, левой кистью Стива... Засуетился по карнизу, временами хищно нацеливаясь для прыжка, а может, пытаясь перескочить на потолочную закопченную лепнину... Трах! – дыра слева! Трах!!! – дыра справа... Стивен, подправляя ствол снизу культей, стал в третий раз наводить винчестер. Господи, почему так глухо звучат выстрелы. Напряг зрение, слух и – проснулся, кажется... Господи, рука... рука на месте, только кончики пальцев словно покалывает тысячами иголок... Отлежал, что ли? И глухие удары винчестера за стеной... Потом отворилась дверь и спиной вошел Айк, держа оружие наготове.
– Стив? Звал меня?
– Да, кажется... Сон... сон. Дурацкий морок... А у тебя что там? В кого палишь?
– Хотел бы я сам знать, в кого... Кем эти... были. И кто они есть теперь... Слава богу, слава богу, что большого калибра они, все-таки, боятся... но дело все круче замешивается... Ты уверен, что это только до утра?
– Приходится быть уверенным...
– Ну до утра еще продержимся... Если эти не пойдут всерьез на штурм... Да, Морис пробился!.. Еле ловится, впрочем...
– Ну! Так чего ж ты молчал? Что он говорит?
– В том-то и дело, что ни хрена от этой связи толку... У него, похоже, в пакете одно слово и оказалось... Он сам его орет на все лады через спутник...
– Какое слово?
– Backplay, Backplay ивсе... Тебе это что-нибудь говорит?
– Да нет, ничего особенного... На СЛОВО ВЛАСТИ это не похоже... Это написано на всех магнитофонах. А впрочем...
– Ну вот что, ты тут держись, вот еще возьми «кол», раз уж со сном ничего не получается... А я буду держать оборону с антресоли – оттуда сподручнее шмалять... О ч-ч-черт!
– Ты что позеленел?
– Ч-черт... Да так, ум за разум заходит... Вдруг показалось, что у тебя вместо р-руки...
– Какой руки?
– Левой... Да ладно, черт с ним... померещилось... Я пошел. Лучше не засыпай...
Стивен все-таки вышел вместе с ним и помог затащить сначала в дом, а затем по лестнице к чердачному люку полуразобранную антенну и пулемет. В тумане уже совершенно определенно перемещались жутковатые тени. Дверь Стивен с Айком заблокировали парой стальных полос из здешнего хозяйства. Потом поднялись на чердак – оттуда вид на ранчо был еще более жуткий.
– Их, по крайней мере, два типа, – сказал Айк, глядя в зыбкую мглу. – Одних я бы назвал зомби... Другие... Как у тебя? Есть надежда?
– Похоже, я понял, в чем может быть дело...
– Ладно, давай попробуй сделать что-нибудь... своими методами. Я пока продержусь...
Стивен спустился в холл, умылся холодной водой, удивляясь, что хоть водопровод работает среди сожженного и взорванного кошмара, и долго отмывал руки. То там, то тут мерещился ему серый налет. Плесень... Потом поднял глаза к потолку, отыскал несуществующие пробоины... Но там только балки поскрипывали под ногами Айка, возившегося с антенной. Потом заработал пулемет.
Стивен устроился за столом, запил «колу» остатками кофе и потянул к себе магнитофон. Оставалось сделать немногое. BACKPLAY так BACKPLAY... Только голова уже плохо варила, и даже переключение режима магнитофона слегка незнакомой конструкции давалось не сразу.
Но и времени оставалось немного. Это он понял, когда потянуло дымом... Пулемет Айка поперхнулся. Снова закашлял короткими очередями. И наверх – на чердак стал просачиваться этот запах. Конец игры.
– Хана! – кричит сверху Айк. – Ни шута на них не действует этот рассвет! Хана!
– Еще пару минут, – словно телефонному абоненту глухо откликнулся Стивен, ввел-таки непослушную машину в режим BACKPLAY и заковылял по лестнице, обвивавшей стены, вверх, к люку, из-за которого доносились прерывистые очереди.
«Странно, – сказал он себе, – старая хитрость Каббалы – заклинание, произнесенное задом наперед, обретает обратную силу... Как можно было забыть?..»
Спиной чувствуя, как внизу разъезжается пирамида, баррикадировавшая выход из подпола, он в задуманном месте, на перекрытии потолка укрепил видеокамеру (на мгновение показалось, что путаются под руками окровавленные бинты...), врубил автоматику, добрался до ведущего наверх люка, приподнял его плечом, отмотал пленку чуть-чуть назад, чтобы был хоть какой-то запас, включил магнитофон и, словно гранату, втолкнул его на пол антресолей.
– Прими, Айк, звание ангельское или не знаю уж там какое... – он захлопнул люк, сбежал на несколько ступеней, слушая дикие завывания из подпола и ритмичный хор сверху, сел на ступени и, как мог сильно, зажал уши руками.
– НЕ ХОЧУ! – думал, а может, кричал он. – Я НЕ ХОЧУ СТАНОВИТЬСЯ НИ БОГОМ, НИ ЧЕРТОМ! ХОЧУ ОСТАТЬСЯ ЧЕЛОВЕКОМ... ВЕДЬ КОМУ-ТО НАДО ДЕЛАТЬ ЭТОТ ГРЕБАННЫЙ РЕПОРТАЖ...
Он видел, как рухнула гора хлама, и черная тень встала из подземелья, без звука слетела крышка потолочного люка, и предвестием Светлой Силы побежали навстречу Тьме радужные, неземные переливы света... Добро и Зло, воплотившись в первых попавшихся смертных, изготовились к последней схватке...
Репортаж получался на славу. И тут закричал петух...

1 2 3 4 5