Люди справляют праздник. Ваня склонился над скатертью, ждет. Что я могу ему дать? Разве вожжей по глазам? . . 9 апреля. Я опять с Ваней. Он говорит:— Знаешь, когда я Христа узнал? В первый раз Бога увидел? Был я в Сибири, в ссылке. Пошел я раз на охоту. В Обской губе дело было. Обь-то у океана — море. Небо низкое, серое, река тоже серая, серые гребни волн, а берегов не видать, будто вовсе их нет. Высадили меня из лодки на островок. Сговорились: к вечеру, мол, за тобой приедем. Ну, брожу я, уток стреляю. Кругом болото, березки гнилые, кочки зеленые, мох. Шел я, шел, от краю совсем отбился. Утку одну застрелил, запала, найти не могу. Ищу между кочек. А тут и вечер упал, потянуло туманом с реки, стало темно. Вот решил я к берегу добираться. Кое-как по ветру взял направление, иду. Шагнул, чувствую: ноги вязнут. Я было на кочку хотел, нет, — тону в болотной трясине. Знаешь, медленно так тону, на полвершочка в минуту. Сиверко, дождь пошел. Дернул я ногу, не выдернул, хуже: еще на вершок увяз. Поднял я тут ружье, стал с отчаяния в воздух стрелять. Авось услышат, авось помогут, придут. Нет, тишина, только, слышу, ветер свистит. Вот стою я так, почти по колено в тине. Думаю: в болоте завязну, пузыри надо мною пойдут, будут, как прежде, одни зеленые кочки. Противно мне стало, до слез. Рванул опять ногу, — еще того хуже. Оледенел я весь, как осина дрожу: вот он какой конец, на краю света, как муха… И знаешь, в сердце как-то все опустело. Все — все равно: погибать. Закусил я губы до крови, из последних сил рванул в третий раз. Чувствую, — выдернул ногу. Тут вдруг радостно стало. Гляжу, бродень в болоте увяз, нога вся в крови. Кое-как я на кочку одной ногою ступил, ружьем оперся, другую ногу тяну. Ну, как стал обеими ногами, боюсь шелохнуться. Думаю: шаг ступлю, значит, — обратно в трясину. Так всю ночь до рассвета, на одном месте и простоял. Вот в эту длинную ночь, когда я в болоте стоял и сеял дождь, и небо было темное, и ветер выл, в эту-то ночь я и понял, знаешь, всем сердцем, до конца понял: Бог над нами и с нами. И не страшно мне было, а радостно: с сердца камень упал. А утром товарищи подошли, подобрали меня.— Перед смертью многие Бога видят. Это от страха, Ваня.— От страха? Что ж, может быть. Только что же ты думаешь? Бог тебе здесь, в грязном трактире, явиться может? Перед смертью душа напрягается, пределы видны. Вот почему и Бога люди чаще всего перед смертью видят. Увидел и я.Слушай дальше, — продолжает он, помолчав, — великое счастье Бога увидеть. Пока не знаешь его, не думаешь о нем вовсе. Обо всем думаешь, а об нем нет. Сверхчеловек вот иным мерещится. Ты подумай только: сверхчеловек. И ведь верят: философский камень нашли, разгадку жизни. А по-моему, смердяковщина это. Я, мол, ближних любить не могу, а зато люблю дальних. Как же дальних можешь любить, если нет в тебе любви к тому, что кругом? Если нет любви к тем, что в грязи, в крови, в муках живут? Знаешь, легко умереть за других, смерть свою людям отдать. Жизнь вот отдать труднее. Изо дня в день, из минуты в минуту жить любовью, Божьей любовью к людям, ко всему, что живет. Забывать о себе, не для себя строить жизнь, не для дальних каких-то. Ожесточились мы, озверели. Эх, милый, горько смотреть: мечутся люди, ищут, верят в китайских божков, в деревянных чурбанов, а в Бога верить не могут, а Христа любить не хотят. Яд в нас с детства горит. Вот Генрих, не скажет: цветок, говорит: семьи такой-то, вида такого-то, лепестки такие-то, венчик такой-то. За этим сором он цветка не увидел. Так и Бога за сором не видим. Все по арифметике, да по разуму. А вот там, когда я под дождем на болотной кочке стоял, смерти своей дожидался, там я понял: кроме разума есть еще что-то, да шоры у нас на глазах, да не видим, не знаем. Ты, Жоржик, чего смеешься?— Да ведь ты словно поп приходский.— Ну, пусть поп. А ты мне скажи, — можно жить без любви?— Конечно можно.— Как же? Как?— Да плевать на весь мир.— Шутишь, Жорж.— Нет. Не шучу.— Бедный, Жоржик, ты бедный .. .Я прощаюсь с ним. Я опять забываю его слова. 10 апреля. Сегодня я видел генерал-губернатора. Он высокий благообразный старик, в очках, с подстриженными усами. Глядя на его спокойное лицо, никто не скажет, что на его совести тысячи жертв.Я шел через Кремль. На площади, вчера белой, сегодня мокрые камни. Лед стаял и Москва-река ярко блестит на солнце. В фабричном дыму тонет Замоскворечье. Чирикают воробьи.У подъезда дворца карета. Я сразу узнал ее: черные кони, желтые спицы колес. Я пересек площадь и пошел к дворцу. В это время дверь распахнулась, часовой стукнул ружьем, городовой отдал честь. С мраморной белой лестницы медленно спускался генерал-губернатор. Я прирос к мостовой. Я, не отрываясь, смотрел на него. Он поднял голову и взглянул на меня. Я снял шляпу. Я низко опустил ее перед ним. Он улыбнулся и приложил руку к фуражке. Он поклонился мне.В эту минуту я ненавидел его.Я побрел в Александровский сад. Ноги вязли в размытой глине дорожек. В березах шумно летали галки. Я чуть не плакал: мне было жаль, что он еще жив. 12 апреля. В свободные часы я ухожу в Румянцевскую библиотеку. В тихом зале стриженые курсистки, бородатые студенты. Я резко отличаюсь от них своим бритым лицом и высокими воротничками.Я со вниманием читаю древних. У них не было совести, они не искали правды. Они попросту жили. Как трава растет, как птицы поют. Может быть в этой святой простоте — ключ к приятию мира.Афина говорит Одиссею:«Буду стоять за тебя и теперь я, не будешь оставлен мной и тогда, как приступим мы к делу. И думаю, скоро лоно земли беспредельной обрызжется кровью и мозгом многих из тех беззаконных, твое достоянье губящих».Какому богу мне молиться, чтобы он не оставил меня? Где моя защита и кто мой покровитель? Я один. И если нет у меня бога, я сам себе бог. Ваня говорит: «Если все позволено, тогда — Смердяков». А чем Смердяков хуже других? И почему нужно бояться Смердякова?«Лоно земли беспредельной обрызжется кровью и мозгом…»Пусть обрызжется. Я ничего против этого не имею. 13 апреля. Эрна мне говорит:— Мне кажется, я жила только для того, чтобы встретить тебя. Ты виделся мне во сне. Я о тебе молилась.— Эрна, а революция?— Мы вместе умрем … Слушай, милый, когда я с тобой, мне кажется, что я маленькая девочка, еще ребенок. Я знаю: я ничего не могу дать тебе. Но у меня есть любовь. Возьми же ее.И она плачет.— Эрна, не плачь.— Я от радости … Видишь, я не плачу уже. Знаешь, я хотела тебе сказать … Генрих…— Что Генрих?— Только ты не сердись … Генрих мне вчера сказал, что любит меня.— Ну?— Ну, я же не люблю его. Я люблю только тебя. Ты не ревнуешь, милый?— шепчет она мне на ухо.— Ревную? Я?— Ты не ревнуй. Я не люблю его вовсе. Но он такой несчастный и мне так больно было, когда он сказал… И еще: мне казалось, что я не должна его слушать, что это измена тебе.— Измена мне, Эрна?— Милый, я так люблю тебя и мне так жалко было его. Я ему сказала, что я ему друг. Ты не сердишься? Нет?— Будь покойна, Эрна. Я не сержусь и не ревную.Она обиженно опускает глаза.— Тебе все равно? Скажи, — ведь тебе все равно?— Слушай, — говорю я, — есть женщины верные жены, и страстные любовницы, и тихие друзья. Но все они вместе не стоят одной: женщины-царицы. Она не отдает свое сердце. Она дарит любовь.Эрна испуганно слушает. Потом говорит:Так ты не любишь меня совсем?Я целую ее в ответ. Она прячет лицо на моей груди и шепчет:— Ведь мы вместе умрем? Да?— Может быть.Она засыпает у меня на руках. 15 апреля. Я сажусь к Генриху в пролетку. За Триумфальной аркой я говорю ему:— Ну что, как дела?Да что, — качает он головой, — нелегко:целый день под дождем, на козлах.Я говорю:— Нелегко, когда человек влюблен.— Откуда вы знаете? — быстро оборачивается он ко мне.— Что знаю? Я ничего не знаю. И ничего знать не хочу.— Вы, Жорж, все смеетесь.— Я не смеюсь.Вот и парк. С мокрых сучьев на нас летят разноцветные брызги. Кое-где уже юная зелень травы.— Жорж.— Ну?— Жорж, ведь при изготовлении снарядов бывают иногда взрывы?— Бывают.— Значит, Эрну может взорвать?— Может.— Жорж.—Ну?— Почему вы поручаете ей?— Ее специальность.— Специальность?—Да.— А кому-нибудь другому нельзя?— Нельзя … Да вы чего беспокоитесь?— Нет… Я так … Ничего… К слову пришлось.Он поворачивает обратно к Москве. На полдороге опять окликает меня:— Жорж.—Ну?— А скоро?— Думаю, скоро.— Как скоро?— Недели две-три еще.— А выписать вместо Эрны нельзя никого?— Нет.Он ежится в своем синем халате, но молчит.— Прощайте, Генрих. Бодритесь.— Бодрюсь.— И право, не думайте ни о ком.Знаю. Не говорите. Прощайте.Он медленно отъезжает. На этот раз я долго смотрю ему вслед. 16 апреля. Я спрашиваю себя: неужели я все еще люблю Елену? Или я люблю только тень, — мою прежнюю к ней любовь? Может быть, Ваня прав и я не люблю никого, не могу и не умею любить. Может быть, и не стоит любить?Генрих любит Эрну и будет любить только ее, и всю жизнь. Но любовь для него источник не радости, а муки. А моя любовь, — радость?Я опять в своей комнате, в скучном номере скучной гостиницы. Сотни людей живут под одной крышей со мною. Я им чужой. Я чужой в этом каменном городе, может быть, в целом мире. Эрна отдает мне себя, всю себя, без оглядки. А я не хочу ее и отвечаю, — чем? Дружбой? Не ложью ли? Глупо думать об Елене. Глупо целовать Эрну. Но я думаю о первой и целую вторую. Да и не все ли равно? 18 апреля. Генерал-губернатор переехал из Нескучного в Кремлевский дворец. Наши планы опять разбиты. Нужно начать наблюдение сначала. Это труднее в Кремле. Кругом дворца бессменная цепь часовых. На площади и в воротах шпионы. Каждый прохожий у них на примете. Каждый извозчик на подозрении.Полиция, конечно, не знает, где мы и кто мы. Но по Москве уже ходит молва. Повесят нас, за нами придут другие. Генерал-губернатор во всяком случае будет убит.Вчера в трактире я услышал такой разговор. Разговаривали двое: один, по виду, приказчик, другой, должно быть, его подручный, мальчишка, лет восемнадцати.— Это уж, как от Бога кому, — наставительно говорит приказчик, — одному, значит, пуля, другому — бомба. Приходит, слышь, во дворец барышня, при прошении. Допустили. Стал он прошение читать. Покуда читал, она револьвер вынула и давай в него пули садить. Четыре пули ему всадила.Мальчишка всплескивает руками.— Ах ты … Что ж, помер?— Какой … Живучи они, собаки.—Ну?— Повесили ее, значит. По времени приходит другая. Опять при прошении.— Неужто же допустили?— Она, было, то-се, десятое, пятое. Однако обыскали в прихожей. Глядят, в косе у нее револьвер. Это, значит, Бог спас.—Ну?— Повесили, значит, ее. Только что же ты думаешь? — рассказчик изумленно разводит руками, — по времени, гуляет он у себя в саду, по дорожке. Стража при нем. Вдруг, откуда бы ни возьмись, выстрел. Прямо в сердце пуля пронзила. Ахнуть едва успел. Что же впоследствии обнаружилось? Из-за куста солдат в него стрельнул. Свой же солдат, с караула.— Язвите … Вот так раз.— Да-а. . . Солдата, значит, повесили, а он все-таки помер. Так уж положено ему было. Судьба. Он низко наклоняется через стол и шепчет:— А нашего, Сенька, слышь, бомбой. Каждый день на столе прокламация: жди, мол, для себя бомбы, скоро рвать будем. И помяни мое слово: не иначе, как разорвут его. Да.Я тоже думаю так. 20 апреля. Вчера, наконец, я встретил Елену. Я не думал о ней, я почти забыл, что она здесь, в Москве. Я шел по Петровке и вдруг услыхал чей-то зов. Я обернулся. Передо мной была Елена. Я увидел ее громадные серые глаза, пряди ее черных волос. Я иду с нею рядом. Она с улыбкой говорит:— Вы забыли меня.Нам в лицо бьет сноп яркого вечернего солнца.В его лучах тонет улица, золотом горит мостовая. Я краснею, как мак. Я говорю:— Нет. Я не забыл.Она берет меня под руку и говорит тихо:— Вы надолго?— Не знаю.— Что вы здесь делаете?— Не знаю.— Не знаете?—Нет.Она вспыхивает густым румянцем.— А я знаю. Я вам скажу.— Скажите.— Вы охотитесь? Да?— Может быть.— И вас наверное повесят.— Может быть.Вечерний луч догорел. На улице прохладно и серо.Я хочу ей много сказать. Но я забыл все слова. Я говорю только:— Почему вы в Москве?— Муж служит.— Муж?Я вспоминаю вдруг про этого мужа. Я ведь встретил его. Да, конечно, у ней есть муж.— Прощайте, — говорю я, неловко протягивая ей руку.— Вы спешите?— Да, я спешу.— Останьтесь.Я смотрю ей в глаза. Они сияют любовью. Но я опять вспоминаю: муж.— До свиданья.Ночью темно и пусто в Москве. Я иду в Тиволи. Гремит оркестр, бесстыдно смеются женщины. Я один. 25 апреля. Петербург. Генерал-губернатор уехал в Петербург. Я поехал за ним: быть может, здесь его легче убить. Я радостно встречаю Неву, сияющий купол Иса-акия. Весна хороша в Петербурге. Она целомудренно-ясная. Как девушка шестнадцати лет.Генерал-губернатор едет к царю, в Петергоф. Я в том же поезде, в вагоне первого класса. Входит нарядно одетая дама. Она роняет платок. Я подаю его ей.— Вы едете в Петергоф? — говорит она по-французски.— Да, в Петергоф.— Вы не русский? — всматривается она в меня.— Я англичанин.— Англичанин? Как ваше имя? Я знаю, как ваше имя.Я колеблюсь минуту. Потом вынимаю карточку. Джордж О'Бриен, инженер, Лондон-Москва.— Инженер … Как я рада . .. приезжайте ко мне. Я буду вас ждать.В Петергофе я снова встречаю ее. На вокзале в буфете она пьет чай с каким-то евреем. Он очень похож на шпиона. Я подхожу к ней. Я говорю:Я счастлив встретиться снова.Она смеется.Мы гуляем с ней по платформе. Платформа разделена надвое рядами жандармов. Я спрашиваю:— Зачем здесь так много жандармов?— Вы не знаете? Готовится покушение на московского генерал-губернатора. Он теперь в Петергофе, поедет с этим же поездом. О, эти негодные анархисты …— Покушение? На генерал-губернатора?— Ха-ха-ха… Он не знает … Не играйте комедии …В вагоне кондуктор отбирает билеты. Она подает ему серый конверт. Я читаю внизу печатным курсивом: Петергофское Жандармское Управление.— У вас, вероятно, сезонный билет? — спрашиваю я ее.Она густо краснеет.— Нет, это так … Ничего … Это подарок … Ах, как я рада познакомиться с вами … Я так люблю англичан …Свисток. Петербургский вокзал. Я кланяюсь ей и украдкой иду за ней следом. Она входит в жандармскую комнату.— Шпионка, — говорю я себе. В гостинице я решаю: или за мной следят, и тогда я, конечно, погиб, или эта встреча — случайность, скучное совпадение.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11