Гарм ВИДАР
ГОРОД-У

"В начале годов под девизом "Праведный
путь" в землях У среди богатых домов
славен был род Сюэ".
Иуй Ю "Терем благоухающих орхидей"

1. СОБИРАТЕЛЬ
Глупое чувство страх. Мутной пеной "закипает" оно где-то в районе
желудка. Подкатывает к горлу. Лишает разума. Застилает пеленой глаза и
заставляет сердце: то замирать малой птахой, то биться о ребра так, будто
проломить грудную клетку его единственная задача и конечная цель
жизнедеятельности всего организма.
Кровь злобными толчками несется по сосудам, тужась отогреть
коченеющую "периферию".
Еще немного и система пойдет "в разнос"...
Но вот страх отступает. Сердце, бухнувшись еще пару раз, ворча
забивается в дальний угол. И вместе с затихающими волнами горячей крови по
телу кляксой расползается слабость.
Подрагивающий всеми членами индивид в этой фазе должен тихо осесть
наземь.
Где я и нахожусь в данный момент в неординарной позе, для
устойчивости опершись на все четыре конечности.
Индифферентное светило методично припекает мой лысый череп. Рядом в
аналогично-живописных позах: "ищущий да обрящет" застыли мои боевые
соратники. А сам командор лег ничком в придорожную пыль и, кажись, сомлел.
Всадника, как всегда, уже нет. Лишь зыбкое звуковое марево
настороженно подрагивает, словно пес, готовое в любой момент сомневающихся
опять "повергнуть во прах".
Кстати, насчет праха - из праха пора бы восстать. Вон и командор,
придав лику мужественно-непреклонный вид, силится принять адекватную позу.
Положение обязывает!
Мое положение обязывает - сделать вид, будто ничего не произошло и,
почти не меняя позы, включиться в битву за урожай, благословенного
тростника Цынь.
Цынь-циновки. Жаркое-Цынь. Настойка из корней Цынь - обоюдополезная
как снаружи, так и изнутри. "элегантные Цынь - панамки, укрывающие от
нещадно-палящих лучей гипотетическое вместилище разума. Опять таки штаны -
из мягчайших волокон обожаемого тростника Цынь. Штаны, которые по
истечению гарантийного срока можно отварить и, полив соком свежескошенного
тростника Цынь, съесть.
Изобилие граничащее с идиотизмом. И во имя этого изобилия, которое
мне же вроде во благо, я должен "накосить" двадцать пять "обхватов"
проклятого тростника Цынь до конца "Трудового Будня". Иначе я рискую быть
подвергнутым остракизму, а проще говоря, Групповой Порке, что должно
способствовать дальнейшему сплочению и нарастанию трудового энтузиазма.
К сожалению, порка хоть и групповая, пороть будут меня одного, зато
всем коллективом, а командор непременно припомнит, что это у меня уже
повторное мероприятие (будто он может помнить ЭТО лучше меня).
А посему, "невзирая на Всадника", сольемся в едином трудовом порыве,
вливая свой безграничный энтузиазм в общий котел - питающий парами своими
мощнейший двигатель прогресса нашей уникальной, по своей Уникальности,
цивилизации, которая по структуре напоминает Кристалл, а по форме Великую
Пирамиду... Уффф!!!...

Когда я понял, что уже "влил" все что мог влить, не оставив даже на
черный день - Светило отсветило и наступил Час Всеобщих Сумерек.
Сумерки. Внезапно из-за горизонта, при совершенно чистом небосклоне,
выползла гигантская причудливая тень. Сразу стало прохладно, тень вобрала
в себя тепло, свет, день. Словно языки холодного, черного пламени
потянулись, лизнули тростниковые плантации. Сумерки.
Незабвенное светило устало пялиться на наши поднадоевшие тела и дела,
и стыдливо спряталось за циклопической спиной Города. А может просто
нырнуло в городские лабиринты и будет там кутить до рассвета. Ведь не
даром, в зыбком ночном мареве, со стороны Города, льется призрачный отсвет
неведомой жизни, тревожа атрофирующийся разум и унося надежду и покой.
Сумерки.
Неслышно подкравшийся край стремительно удлиняющейся тени, бешеным
косматым зверем, неся на спине очертания Города, исчез вдали и затерялся в
краю Вечной Ночи. Тьма и тоже Всеобщая...
- К-713, в чем дело? Вы маршируете не в ногу!
- Я задумался, Командор!
- В строю думать не положено!
- Так точно, не положено!
Ну вот, я снова попался Командору "на зуб", теперь еще одно замечание
и завтра мне увеличат Норму. Тростничок ты мой разлюбезный...

"Ешь, что дают" - девиз всех Пунктов Питания, где мне приходилось
есть, что давали. А после того, как вся округа была засажена исключительно
тростником Цынь, я лишился и этого разнообразия.
Могу дать голову на отсечение, особенно если это будет голова
Командора, что сегодня нас ждут вяленые стебельки обожаемого тростника
Цынь. Чудесное блюдо, его можно будет еще долго жевать-пережевывать, даже
когда ужин останется далеко позади.

Ну вот, я же говорил... Я всегда говорил, что я не так глуп как
кажусь со стороны Командора...
Дожуем и баиньки...

- 713-й, ты спишь? Дурацкий вопрос предполагает дурацкий ответ:
- Сплю!
Зачем спрашивать о том, что тебя совершенно не интересует. Тем более
что вопросы вообще не поощряются - можно и добавочную Норму схлопотать, а
для особо любознательных - Групповая Порка. Вопросы, очевидно, гнездятся
именно в "известном месте" (недаром так трудно усидеть на месте когда эти
самые вопросы начинают одолевать), но после незабываемой, как для меня,
например, процедуры вопросы отпадают вместе с клочьями шкуры на "известном
месте".
- 713-й, я же вижу, что ты не спишь!
Вот привязался! Если обладаешь столь завидным зрением, что даже в Час
всеобщей Тьмы можешь отличить спящего от... Впрочем, чем я скорее ему
отвечу, тем скорее, быть может (а может и не быть) оставит меня в покое, а
посему:
- Ну?
- 713-й, ты знаешь кем я был раньше?
Ооо! Похоже на провокацию. На это у нас заготовлен достойный ответ.
- Параграф 384-й, "Что должен знать Сборщик особо ценных сортов
тростника Цынь". Пункт 1-й - Норму, пункт 2-й - своего командора, пункт
3-й...
- Перестань! Я ведь знаю, что ты не настолько глуп, как считает
Командор и все это стадо баранов.
Баранов? Пробел! Кто такие, почему не знаю? Командора знаю. Всадника
знаю, даже техника видел как-то... издали.
Но похвальная наблюдательность относительно моих умственных
способностей должна быть вознаграждена:
- Ну!
- Я не подослан...
- Ну.
- До того как я стал Собирателем МК-685-м, я был Техником.
- Ну???
Техник! Не к ночи будь помянут... Но пора бы разнообразить набор
издаваемых звуков, а то этот Тех... будь он не ладен, скоро начнет
раскаиваться в своей несколько поспешной оценке моих интеллектуальных
возможностей.
- Техники тростник не собирают!
Железная логика, а главное мысль очень свежая... Может, все-таки прав
Командор?
- Дай руку!
- Зачем?
- Не бойся, я сыт...
- А я и не боюсь...
Господи! Это же КЛЮЧ! Он и в самом деле Техник. Но как? Как он его
сохранил?
- Откуда у вас Ключ?
- Это долгая история. Не об этом сейчас речь... Я должен спешить...
Холод Ключа впился мне в ладонь, и я почувствовал Ужас. Даже Всадник
не действовал на меня столь угнетающе.
Я - потомственный Собиратель тростника Цынь, приговоренный еще
задолго до своего рождения стать этим самым Собирателем, я, держу в руках
Ключ от Города - Ключ от Тайны.
- 713-й! Ты должен попасть в Город! Ты должен пройти все семь Уровней
и достичь Вершины! 713-й, ты - последняя надежда!
Стоп! Не так стремительно. Какие уровни, какие вершины? Еще мгновение
назад и тень Города нагоняла на меня гнусное желание лечь и накрыться с
головой Цынь-цыновкой. Но Ключ? Ну и что Ключ? Ключ открывает вход в
Город, а уровни и вершины? Войти я может и войду, а вот будет ли для меня
оттуда выход? Вот в чем вопрос! Да и войти, даже подойти, разве что
Командора попросить, чтобы проводил. Вот тогда мы похохочем...
Но спросил я, почему-то, совершенно о другом.
- Как я найду дорогу в Городе?
- Память подскажет.
Какая память? Чья? Моя что ли? Да у меня в голове, кроме тростника
Цынь, одни сомнения...
- МК-713-й, с кем это вы шепчетесь?
Командор! Только его не хватало для полноты впечатления.
- Беседую сам с собой, мой Командор!
- О чем, 713-й?
- Обдумываю возможности дальнейшего совершенствования техники
Собирания для увеличения количества Собранного...
- В Час Всеобщей Тьмы думать не положено!
- Так точно, не положено!
А 685-й - то исчез, будто и не было его вовсе... Но Ключ - вот он!
Холодный и тяжелый. Тяжелый и холодный... Холодный...
Кажется, я засыпаю! Кажется, я уже сплю...

СОН.
Оглянись!
Ручьи каменных улиц стекают в черную впадину.
А там в тревожащем сумраке живут серые-серые тени.
Одинокий фонарь.
Стены из серого камня.
Тени скользят вдоль стен.
И вздымается Впадина черной, пустой Пирамидой.
И тянутся улицы - руки к Вершине.
Но там только Черное Ничто, черными потеками оплывающее навстречу
застывшим в безмолвной мольбе рукам - улицам.
А у подножия Пирамиды крошечная точка и эта точка - Я.
Я разглядываю себя - маленького и жалкого, одновременно, глазами
этого малыша, я вижу громаду черного монумента, вершина которого теряется
в серой мгле и чувствую на себе свой собственный взгляд.
Взгляд.
Упорный, рвущий паутину сна и выуживающий меня наружу взгляд.
Кажется, я уже не сплю.

Рассвело.
Рядом стоит Командор и, буквально, грызет меня взглядом. Начало дня
многообещающее...
- Доброе утро, Командор!
И улыбнуться пошире, он же все равно считает меня придурком.
- Лыбишься?
- Ага...
- Не положено!
- Так точно, не положено!

А 678-го нет! И на завтраке не было... Но КЛЮЧ есть!

Командор у меня взглядом скоро две дырки просверлит в спине. Надо
"косить" и думать, пока есть чем...
- 713-й, вы опять задумались?
Вот пристал, как...
- Никак нет! Думать-то не положено!
- Я и без вас знаю, что кому положено.
- Разрешите влить свой трудовой порыв в общий праздник труда?
- Вливайте... А впрочем... что это у вас под комбинезоном? Так,
кажется приехали...
- Осмелюсь доложить: под комбинезоном я, так сказать, в естественном
виде!
- Ах, бедненький! Трудовой порыв, видно, боком выходит?
- ???!!!
- Это что? Грыжа?
Твердый командоровый палец уперся мне в живот, где, под тонкой тканью
тростникового комбинезона, явственно выпирает проклятый Ключ.
Итак, у меня в запасе ровно две-три минуты вольной жизни беззаботного
Собирателя тростника Цынь (будь он неладен), а затем, явный шанс узнать:
где обитают те, которые хотят быть слишком умными и очень нестандартными.
Думать! Ведь должен же быть выход... Проглотить ключ и сказать что
его и не было - глупо, Командор и так давно лелеет мечту: узнать, чем это
я набит. Будет повод заглянуть.
Думать! Думать! Уже некогда. Надо отвечать...
- Это Ключ!
- Какой КЛЮЧ?
- От Города!
Вот это эффект. Челюсть аж на грудь упала. Еще укусит, ишь как пасть
распахнул. А когда он ее закроет, время моей сумбурной жизнедеятельности
истечет. Терять уже нечего:
- Командор, у вас справа зуб подпорчен!
Ну, теперь все, впору мужественно перегрызть себе горло, чтобы
избавить себя и других от грядущих хлопот с моей дальнейшей судьбой.
Бедный Командор, он совсем посинел и почти не дышит, наверное, от
злобы, и я тоже, кажется, синею... от страха...
От страха... Ой, как мерзко на душе. И коленки норовят стукнуть друг
о дружку. А Командор-то, Командор, и впрямь смотри как скрутило, уже и на
четвереньки осел, пятерни растопырил... Да и вон коллеги собиратели в пыль
полегли, они-то с чего? Ой, как мерзко, ой, как противно, да что же это
такое?...
Да это же Всадник!
Первый раз так кстати. Только бы не лечь рядом с Командором, то-то он
порадуется когда очухается и увидит меня прикорнувшего рядышком.
Ой, как противно! В желудке будто тростник побеги пустил, и ноги
ватные корнями в землю вросли...
ШАГ. ЕЩЕ ШАГ. За всадником в почетном эскорте... Только бы не упасть.
Ну страшно мне... ШАГ. ЕЩЕ ШАГ. Но если останусь, меня же на удобрения
пустят: за Ключ этот, который мне и видеть-то не положено (так точно, не
положено...).
ЕЩЕ ШАГ. Равнение на Всадника. Ишь, как уважают, так землю носом и
роют, так и роют... Залегли - окопались.
ШАГ. НЕ ОТСТАВАТЬ! Как мы вас, совместно со Всадником? И в пыль и во
прах! Страшно? Всем страшно! Мне тоже страшно. Это вон Всаднику не
страшно, на то он и Всадник.
ЕЩЕ ШАГ. Только бы не отстать. Так в едином строю, я и Всадник,
этаким победным аллюром... Только бы не отстать. Соратники Командора, если
очухаются, меня в пыль по полю разотрут. А так, в тени, так сказать,
Всадника, я и до Города дотопаю. Вон и стены уже видны...
Господи, это же надо, я с виду не так уж велик, а сколько страха
вмещаю.
НУ, ЕЩЕ ЧУТЬ-ЧУТЬ. Только бы не сомлеть, не порадовать Командора.
Стены рядом. Неприступные черные стены... Сколько вы мне снились...
Все не могу больше, сейчас лягу и буду тихонько умирать от
пропитавшего меня страха.
Холодная стена... Лбом упереться... Холод... Страх... Все... Все?
Все! Кажется все. Всадника НЕТ! Значит у меня есть минута - две форы.
Фу! Никогда в жизни столько не потел...
Где же эта ДВЕРЬ? Ведь должна быть ДВЕРЬ раз есть КЛЮЧ. А время
истекает, вон уже в поле радостное оживление: сейчас организуют погоню...
А я, все еще, ищу дверь...
Еще немного и можно будет не искать. Так, вон уже и толпа бывших
соратников на горизонте, а впереди, конечно, дядька Командор...
ДВЕРЬ? Если это не дверь, то дальнейшее развитие событий уже ясно
можно прочесть в глазах приближающегося Командора.
1 2 3 4 5 6