Булат Шалвович Окуджава: «Избранные стихи»

Булат Шалвович Окуджава
Избранные стихи


Евсей Зельдин
Аннотация Булат Шалвович Окуджава (9 мая 1924 – 12 июня 1997) – советский и российский поэт, композитор, прозаик и сценарист. Автор около двухсот песен, написанных на собственные стихи, один из наиболее ярких представителей жанра авторской песни в 1950–1980-е годы. Булат Шалвович ОкуджаваИзбранные стихи Б. Слуцкому Вселенский опыт говорит,Что погибают царстваНе оттого, что тяжек бытИли страшны мытарства. А погибают оттого(и тем больней, чем дольше),Что люди царства своегоНе уважают больше. xxx Я выдумал музу ИронииДля этой суровой земли.Я дал ей владенья огромные:Пари, усмехайся, шали. Зевеса надменные дочери,Ценя превосходство своё,Каких бы там умниц ни корчили –Не стоят гроша без неё. ххх Не пробуй этот мёд: в нём ложка дёгтя.Чего не заработал – не проси.Не плюй в колодец. Не кичись. До локтяВсего вершок – попробуй укуси. Час утренний – делам, любви – вечерний,Раздумьям – осень, бодрости – зима…Весь мир устроен из ограничений,Чтобы от счастья не сойти с ума. ххх Под копытами снег голубой примят.Еду в возке я по чужой стороне…Так грустно, брат мой, грустно, мой брат!Ах, кабы вспомнил кто обо мне. Там горит огонёк у того леска.Еду в возке я. Дуга на коне…Всё тоска окружает, тоска, тоска!Ах, кабы вспомнил кто обо мне. Всё чужие леса да чужая даль.И мороз страшней, и душа в огне…А печаль-то, мой брат, печаль, печаль!Ах, кабы вспомнил кто обо мне. ххх Славная компания… Что же мне решить?Сам я непьющий, – друзья подливают.Умирать не страшно – страшно не жить.Вот какие мысли меня одолевают. Впрочем, эти мысли высказал Вольтер.Надо иногда почитывать Вольтера.Запад, конечно, для нас не пример.Впрочем, я не вижу лучшего примера. ххх Взяться за руки не я ли призывал вас, господа?Отчего же вы не вслушались в слова мои, когдаКто-то властный наши души друг от друга уводил?..Чем же я вам не потрафил? Чем я вам не угодил? Ваши взоры, словно пушки, на меня наведены,словно я вам что-то должен… Мы друг другу не должны.Что мы есть? Всего лишь крохи в мутном море бытияВсё, что рядом, тем дороже, чем короче жизнь моя. Не сужу о вас с пристрастьем, не рыдаю, не ору,Со спокойным вдохновеньем в руки тросточку беруИ на гордых тонких ножках семеню в святую даль.Видно, всё должно распасться. Распадайся же…А жаль. ххх Ах, что-то мне не верится, что я, брат, воевал.А может, это школьник меня нарисовал:Ручками размахиваю, я ножками сучу,Уцелеть рассчитываю, и победить хочу. Ах , что-то мне не верится, что я, брат, убивал.А может, просто вечером в кино я побывал?Не хватал оружия, чужую жизнь круша,И руки мои чистые, и праведна душа. Ах, что-то мне не верится, что я не пал в бою.А может быть подстреленный, давно живу в раю,И кущи там, и рощи там, и кудри по плечам…А эта жизнь прекрасная лишь снится по ночам. Арбатский дворик …А годы проходят, как песни.Иначе на мир я гляжу.Во дворике этом мне тесно,И я из него ухожу. Ни почестей и ни богатстваДля дальних дорог не прошу,Но маленький дворик арбатскийС собой уношу, уношу. В мешке вещевом и заплечномЛежит в уголке небольшой,Не слывший, как я, безупречнымТот двор с человечьей душой. Сильнее я с ним и добрее.Что нужно ещё? Ничего.Я руки озябшие греюО тёплые камни его. ххх Как время беспощадно,дела его и свет.Ну я умру, ну ладно –С меня и спросу нет. А тот, что с нежным пухомНад верхнею губой,С ещё нетвёрдым духом,Разбуженный трубой, - Какой счастливой схваткойРазбужен он теперь,Подкованною пяткойЗахлопывая дверь? Под звуки духовыеНе ведая о том,Как сладко всё впервые,Как горько всё потом… ххх В земные страсти вовлечённый,я знаю, что из тьмы на светоднажды выйдет ангел чёрныйи крикнет, что спасенья нет. Но простодушный и несмелый,прекрасный, как благая весть,идущий следом ангел белыйпрошепчет, что надежда есть. Грузинская песня М. Квливидзе Виноградную косточку в тёплую землю зарою,И лозу поцелую, и спелые грозди сорву,И друзей созову, на любовь своё сердце настрою…А иначе зачем на земле этой вечной живу? Собирайтесь-ка, гости мои, на моё угощенье,Говорите мне прямо в лицо, кем пред вами слыву,Царь небесный пошлёт мне прощенье за прегрешеньяА иначе зачем на земле этой вечной живу? В тёмно-красном своём будет петь моя Дали,В чёрно-белом своём преклоню перед нею главу,И заслушаюсь я, и умру от любви и печали…А иначе зачем на земле этой вечной живу? И когда заклубится закат, по углам залетая,Пусть опять и опять предо мною плывут наявуСиний буйвол, и белый орёл, и форель золотая…А иначе зачем на земле этой вечной живу? ххх На мне костюмчик серый-серый,Совсем как серая шинель.И выхожу я на эстрадуИ тихим голосом пою. А люди в зале плачут-плачут –Не потому, что я велик,И не меня они жалеют,А им себя, наверно, жаль. Жалейте, милые, жалейте,Пока жалеется ещё,Пока в руках моих гитара,А не тяжёлый автомат. Жалейте, будто бы в дорогуВы провожаете меня…На мне костюмчик серый-серый.Он весь – как серая шинель. ххх Памяти А. Д. Сахарова Когда начинается речь, что пропала духовность,Что людям отныне дорога сквозь темень лежит,В глазах удивлённых и в душах святая готовностьПойти и погибнуть, как новое пламя, дрожит. И это не есть обольщение или ошибка,А это действительно гордое пламя костра,И в пламени праведном этом надежды улыбкаНа бледных губах проступает, и совесть остра. Полночные их силуэты пугают загадкой.С фортуны не спросишь – она свои тайны хранит,И рано ещё упиваться победою сладкой,Ещё до рассвета далече… И сердце щемит. ххх У поэта соперников нетуНи на улице и ни в судьбе.И когда он кричит всему свету,Это он не о вас – о себе. Руки тонкие к небу возносит,Жизнь и силы по капле губя.Догорает, прощения просит:Это он не за вас – за себя. Но когда достигает пределаИ душа отлетает во тьму…Поле пройдено. Сделано дело.Вам решать: для чего и кому. То ли мёд, то ли горькая чаша,То ли адский огонь, то ли храм…Всё, что было его, – нынче ваше.Всё для вас. Посвящается вам. ххх Сладкое время, глядишь, обернётся копейкою:Кровью и порохом тянет от близких границ.Смуглая сабра с оружием, с тонкою шейкоюЮной хозяйкой глядит из-под чёрных ресниц. Как ты стоишь… как приклада рукою касаешься!В тёмно-зелёную курточку облачена…Знать, неспроста предо мною возникли, хозяюшка,Те фронтовые, иные, мои времена. Может быть, наша судьба как расхожие денежки,Что на ладонях чужих обречённо дрожат…Вот и кричу невпопад: до свидания, девочки!Выбора нет! Постарайтесь вернуться назад!.. Иерусалим, 1995

1