Я же свою высоту знаю. Это они передо мной свои грехи за отца замаливают. Чтобы я, не дай Бог, не принялся по-настоящему правду искать. Моей маме вон каждый год предлагают написать заявление в суд, мол, тогда, как вдова делегата съездов, персональную пенсию получит. А мама им в ответ: «Покажите мне его мертвого, тогда напишу». Ну, а я уже вслед за ней подыгрываю, что не хочу мать травмировать. Но, как вы понимаете, это отговорка. Сам не могу решиться.
– Все это вполне логично, товарищ майор. Но и это еще не факты, а опосредствованное ощущение ситуации. А что-нибудь поконкретнее у вас есть? Может, гебешники когда-то проговорились? Вы же, наверное, знаете: это дело у милиции забирали. Да и сейчас вот – попробовал по собственной инициативе пошарить, а мне сразу же намекнули: не лезь.
Майор внимательно рассмотрел меня так, словно вот только увидел, и, наконец, решился:
– Есть доказательства, есть и конкретика. Отец с напарником не по дороге на работу исчезли, а где-то там, под землей, в метро. И дело не в том, что передо мной сам Федорчук расстилался. Сын дяди Кирилла, отцовского напарника, свое собственное расследование устроил. Так вот, запоминайте: девчат, которые внизу на платформах дежурят, назавтра перевели на Куреневскую линию. А потом потихоньку поувольняли с работы и возвернули в родные Хацапетовки. Они ведь у нас кто – лимита из общежития с временной пропиской. Их напугать – разок за углом свистнуть. Так вот, через год Кириллов парень встретил одну такую. Случайно, в Фастове. Она ему и рассказала, что поезд, который отец с дядей Кириллом вели, на Святошино прошел согласно расписанию, секунда в секунду. Где-то как раз посреди смены. А вот назад, то есть в сторону Дарницы, уже не вернулся.
До меня даже не сразу дошло. Я знал, что исчезают самолеты, автомобили и пароходы. Но поезда метро, в тоннеле, с рельс… опять мистика.
– Как это – не вернулся? Куда же он подевался?
– В то время, когда поезд должен был проследовать на Дарницу, он не появился. Вообще. Затем после перерыва прошел другой, тот, что по графику был следующим за отцовским. А назавтра, как я уже говорил, девчат перевели на другую линию, потом подвели под сокращение – и шагом марш во свои Великие Коровинцы!
Моя ошарашенность не проходила. Оказывается, и вправду были какие-то очень важные причины замалчивать этот несчастный случай с двумя машинистами. А может, не только с ними? Посреди смены исчезли? Это когда же? Восемнадцать часов плюс три – вот вам и двадцать один час. И Святошинская линия метро, и поезд, наверняка, не порожняком шел, хотя час пик уже позади, а до конечной только две остановки.
– Товарищ майор, а вы не помните, на какой станции эта девушка видела вашего отца в последний раз?
– Почему же, помню. Хотел бы забыть – не получилось бы. Слишком уж выразительное название: «Октябрьская».
Приехали, Сирота! Это же родимая станция дважды умершего слесаря. Он ее чуть не проспал. А может быть, проспал? И въехал вместе со своими коллегами по несчастью и двумя машинистами в такую неизвестность, что только через пять лет чудом вырвался. Вынырнул, а ему: ты куда? – и быстренько обратно затолкали. Раз ты умер, да еще в соответствии с решением советского районного суда, то жить тебе не положено. «Врезал дуба – спи спокойно. Что же ты разрылся?»
– А как бы мне с этим пареньком, сыном дяди Кирилла, поговорить? Только чтобы неофициально, без повестки? Может, через вас, товарищ майор?
Майор улыбнулся, но в этот раз как-то нехорошо.
– А что, можно и через меня. Вот умру, повстречаю его на том свете, передам вашу просьбу. Дождемся вас, тогда втроем и поговорим. Естественно, если он взаправду существует, тот свет. У Кириллового парня после этой истории с головой что-то приключилось. Заладил каждый вечер ходить на «Октябрьскую» и дожидаться отцовский поезд у самого края платформы. Там, где первый вагон останавливается. И дождался. То ли сам на рельсы упал, то ли кто-то помог… Записали – несчастный случай… еще вопросы будут, товарищ инспектор?
– Никаких. Если вас кто-то спросит, что вы в милиции делали, скажете – вызывали как свидетеля дорожно-транспортного происшествия.
Мы пожали друг другу руки, потом я провел майора по коридору до лестницы. Он уже собирался спускаться, как вдруг повернулся ко мне и сказал:
– Он, Кириллов пацан, вообще перед смертью странным стал. Встретил меня случайно на улице возле училища. Такой радостный! Схватил обеими руками и говорит: «Я теперь точно знаю: наши отцы никуда не пропали, они случайно в другое метро заехали и до сих пор там ездят. Надо только подождать, и они вернутся». Я еще ничего не понял, а он в троллейбус вскочил и поехал. А еще через два дня соскребали его с рельсов. Вот так, инспектор, бойтесь других метро и этой жизни.
О том, что этой жизни стоит бояться, я убедился намного раньше, чем надеялся.
5
Не успел я следующим утром отстрелять свои две коробки патронов в тире, как туда позвонил сам Генерал. Позвонил и сказал одно лишь слово:
– Бегом!
В кабинете нашего начальника сидел Старик и его «беломорина» шипела, как карманный воришка, прихваченный на горячем.
– Сирота, – сказал Генерал, – чтобы понять, что перед тобой дерьмо, совсем не обязательно его на язык пробовать. Достаточно наступить… Вот, прочти!
И он протянул мне листик бумаги из школьной тетрадки в линейку, на котором корявым детским почерком было написано приблизительно такое: «В моей смерти прошу винить милиционера по фамилии Сирота который хотел чтобы я был у него стукачом и закладывал милиции кто крадет на кладбище а если я не буду закладывать то меня посадят к настоящим бандитам которые будут иметь меня за девочку но я боюсь стучать на ребят потому что мне говорили что настоящие воры отрубают стукачам руки».
Я стоял, явно обалдевший и только переводил взгляд с Генерала на Старика. Подполковник сосредоточенно дымил папиросой, а наш с ним общий начальник с наслаждением профессионального садиста любовался уникальным явлением природы: инспектором Сиротой, загнанным в угол. Потом вежливо поинтересовался у Старика:
– Товарищ подполковник, он у вас никогда не блевал?
– Даже после второй бутылки…
– Тогда медсестру вызывать не будем. Пусть посмотрит вот на это.
Невзирая на изменения, происходящие на лице человека от длительного пребывания в петле, я сразу узнал на фотографии несчастного дефективного паренька.
– Что скажешь, Сирота?
– Скажу, что даже самый паршивый эксперт-графолог докажет подделку. А любой психиатр объяснит, что человек с такими дефектами психического развития не в состоянии построить такую конструкцию предложения. Значит, имитация. Дальше: я не участковый милиционер, мелкие кражи на кладбищах не входят в пределы моей компетенции. А если бы и входили, то с профессиональной точки зрения такому информатору грош цена – он недееспособен. Его свидетельство даже наш самый гуманный в мире суд просто не примет. Так на кой черт мне его вербовать? Кстати, фамилию свою я ему не называл, и вообще, виделись мы с ним полторы минуты, случайно. Он на Берковцах конфеты выпрашивал, так я дал ему какую-то мелочь, вот и весь контакт.
– Это хорошо, Сирота, что ты не открещиваешься от самого факта контакта. Ведь в специнспекцию на всякий случай прислали снимочек – ты и мальчик на фоне стены и надгробий. Только не делай морщины на «лбу, будто ты думаешь. На расстоянии метров четыреста от тебя, возле центральной аллеи кого-то хоронили? Не возражаешь? Какой-то фотолюбитель щелкал последние минуты прощания, потому что есть любители и таких снимков. Ты случайно попал в угол кадра. При увеличении все зафиксировалось.
Генерал встал, выдвинул ногой из-под стола корзину с мусором, смачно в нее плюнул, задвинул назад и с шумом выдохнул воздух.
– Фотолюбители, мать их! Интересно, какое это падло нашептало ему о самоубийстве мальчика, о его предсмертной записке и о том, куда этот вот «случайный снимочек» надо отправить – в порядке помощи милиции от общественности?
Тут встрял Старик.
– Я с тобой согласен. Потому что даже у нас на Богомольца нет и близко таких телеобъективов, чтобы «случайно» за четыреста метров давать такое качество.
– Думаешь, Контора?
– А я знаю? Лет пять назад сказал бы – ни в коем случае. А сейчас? Ты же видел, какое они там, на Владимирской, строительство развели.
Генерал согласился.
– А что ты хочешь? У них же при Андропове управления, как кролики плодятся – седьмое, девятое, двести двадцать пятое! Черта лысого с рогами хата, а не государственная безопасность.
Старик переждал взрыв генеральского гнева и проворчал:
– Все равно не сходится. Ну, наступил Сирота чекистам на мозоль, пусть даже на яйца. И что? Две минуты работы – снять трубку, позвонить, куда положено, и завтра Сироту в говновозы не возьмут, а не то, что в милиции не оставят. Но чтобы невинного, да еще и больного пацана в петлю толкать и всю эту комедию со случайными фотографиями, посмертными записками и специнспекциями устраивать – извини, но даже они еще до этого не доросли.
– А если не они, то кто? Потому что специнспекцию я возьму на себя, мол, ближе не установленные преступные элементы в порядке мести принципиальному сотруднику милиции… и все такое прочее.
Старик поднялся и вернулся в рамки субординации.
– Писать, товарищ генерал, это ваше дело, а мое – устроить кое-кому проверку на вшивость. Причем такую, чтобы мотня треснула.
И вышел.
– А со мной что, товарищ генерал?
– Официально я тебя отстраняю от каких-либо дел в связи с якобы служебным расследованием. А неофициально – чтобы с этой минуты ты безоружный даже в туалет не выходил. Сел на очко – одной рукой штаны держи, второй – «стечкина». Рыпнется кто-то – стреляй без предупреждения. На работу тебя будут привозить и отвозить. А там посмотрим. Вдруг, все намного проще. Помнишь историю с Байковым кладбищем? Может, этот несчастный паренек увидел ночью что-то такое, чего не должен был видеть. В конце концов, не все то, что серое, то кагебе.
Уже в тот вечер наши оперативники, которые тайком в облезлом такси сопровождали служебный «газик», на котором меня подбросили домой, засекли «жигули», которые прилепились к «газику» еще на площади Богдана. Эта машина с ровенскими номерами плелась за нами до самого моего дома, после чего спокойненько через улицу Боженко, Корчеватое и Мышеловку дернула на Кончу Заспу. А там оторвалась от наших оперативников классическим способом. «Жигули» подъехали к воротам какого-то ведомственного пионерского лагеря, открыли ворота, въехали, закрыли ворота и спокойненько покатили главной аллеей между корпусами. Пока наши ребята советовались, догонять пешком или открыть въезд, оказалось, что за одним из корпусов через большой пролом в заборе подозрительная машина выкатилась на лесную дорогу – и ищи-свищи!
На следующий день меня демонстративно повезли на Богомольца, якобы в специнспекцию, а на самом деле – в архивы. Там я до вечера листал ориентировки за последние несколько лет, пытаясь найти хоть что-то похожее на массовое исчезновение киевлян вместе с поездом метро. Единственной стоящей внимания оказалась информация из Эстонии. Там две супружеские пары исчезли вместе со своими новенькими «Волгами» последней модели по дороге из Тарту в Ленинград. Хотя в операции кроме милиции были задействованы внутренние войска, пограничники и даже военные аквалангисты, не нашли даже малейшего следа. Совпадало приблизительно время, когда обе машины с экипажами в последний раз видели случайные свидетели на автозаправке – двадцать один ноль-ноль. Версий было много, но ни одна из них не подтвердилась.
Где-то ближе к концу рабочего дня Старик начал обещанную «проверку на вшивость». Я вышел из парадных дверей, но вместо того чтобы сесть в «газик», пошагал под зданием Управления на конечную остановку второго троллейбуса. По дороге я делал вид, что заглядываю в бумаги, которые вынимаю из папочки. Хвост прицепился сразу. Но это мне уже потом рассказали, потому что я все время изображал забацанного мента. Для внешнего наблюдения эта сторона улицы очень неудобна, потому что здесь почему-то всегда мало людей. Народ преимущественно толчется возле входа в Софию или фотографируется под памятником Богдану Хмельницкому. Поэтому мой сопровождающий, наверно, обрадовался, когда между ним и мной оказалась пара человек, которые лениво поднялись с лавочки в сквере и тоже двинули на остановку. Вообще, в этом что-то было – пасти милиционера под самыми окнами киевской милицейской Управы.
Троллейбус подкатил и раскрыл двери. Я прижал папочку локтем и вошел одним из первых. Сопровождающий, изображая вежливость, пропустил в салон остальных пассажиров. Все правильно, первая заповедь ищейки: в транспорт садись в последнюю секунду, потому что объект наблюдения может неожиданно выскочить в предпоследнюю.
В троллейбусных динамиках прохрипело: осторожно, двери закрываются, следующая остановка – улица Ирининская. Между ищейкой и все еще открытой задней дверью остался один-единственный человек: уже немолодой мужчина, который, сопя, пристраивался, как ему лучше войти. Я уже сидел, сунув нос в раскрытую папочку. Бабахнула передняя дверь, зашипели отпущенные тормоза.
И в это время тот неуклюжий пожилой мужик мгновенно, с разворота, изо всех сил ударил ищейку локтем в солнечное сплетение. Даже квакнуло. Неизвестный начал складываться пополам, а Старик (потому что это был он) рывком обернулся, схватил топтуна обеими руками за локти, резко выровнял и коленом снизу, что было сил, ударил его в пах. Это был фирменный «дуплет» Старика, о котором рассказывали легенды в следственных изоляторах, на этапах и в колониях.
От неимоверной боли и отбитой дыхалки неизвестный вырубился. Он бы упал на асфальт, как подкошенный, но те двое с лавочки материализовались за его спиной, заломили руки назад и защелкнули наручники. После этого внесли бессознательную добычу в троллейбус и заорали водителю:
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20