При оживлении сервер послал запрос компьютеру Инфа. Сниффер перехватил этот запрос и оставил мне 25-значный идентификационный номер. В нём есть всё - вплоть до того, какую операционную систему использует Инф.
Крышка гроба разлетелась в щепки. Труп начинает подниматься.
Выстрел - его отбрасывает назад... Мёртвое пусть и останется мёртвым...
- Зачем ты это сделал?! - вскричала Амалия. - Ты ведь просил оживить?..
Я рассмеялся:
- Это моё дело. Мы с тобой квиты. Можешь идти на все четыре стороны.
Я с трудом встал и начал собирать свои вещи.
- Подожди! - воскликнула Амалия.
Я молча перезарядил пистолет и специальным ключом взвёл пружину колесцового замка.
- Ты не можешь просто так бросить меня здесь!
- Неужели?
Второй пистолет занял свое место за поясом.
- Уезжай отсюда. У инквизиции хорошие архивы. Тебе придётся скрываться. Советую найти Гельголанд. Там не властна инквизиция.
- Разве он существует?
- Так считает командор инквизиторов Альбрехта - человек исключительной честности...
Мне пора. Я слишком задержался в этом мире...
Ну вот и нашёлся этот суперхакер!..
Усиливается навязчивая идея - пойти и как можно скорее навестить его, пока он не изменил место нахождения. С переносными компами всегда так - сниффер засёк точку, где объект был в момент проверки. Потому что серверу игры Инф разрешил обращаться к своему компу. Если просто попытаться отследить его, вряд ли что-то получится путное: я лишь насторожу хакера...
Интересно, получилось ли у Корвина спасти город от крыс?..
Здесь бы тоже не помешал такой флейтист...
* * *
Пахнет мокрым асфальтом. Вода медленно стекает в водозаборники. Скоро снова будет сухо...
Сначала надо съездить на квартиру Берниса. Я спускаюсь в ближайшую станцию подземки, невольно ёжась. Ветер здесь чувствует себя, как дома... Грохочут поезда, летящие в противоположные стороны.
Я протискиваюсь в вагон. Вокруг стоят, раскачиваясь, скучные, однообразные люди. Только один из них привлекает моё внимание.
Человек этот постоянно вертит головой, его туловище двигается в странном ритме. Он ниже меня, с лохматой чёрной шевелюрой, в красно-синей клетчатой рубашке (и где только нашёл такое старьё?}, заправленной в потёртые джинсы. На его широкоскулом обветренном лице - улыбка. Он смотрит по очереди на каждого из окружающих, левой рукой подбрасывая и ловя пластиковую бутылку с газировкой. Бутылка вертится, крутится, но падает точно ему в ладонь. Он ловит её, не глядя.
Наверно, какой-нибудь артист.
Я, как и многие другие, слежу, за ним с интересом - меня всегда привлекает мастерство. Заодно и станции летят незаметно.
В вагон заходят двое, несущие огромную коробку.
Человек с бутылкой освобождает им место для коробки у стенки вагона и выходит на следующей станции. Жаль, такие люди мне весьма по душе. Я с ними резонирую.
Быстро добираюсь до дома Берниса. Обычный, стандартный подъезд.
Бесшумный лифт. Дверь с надёжным замком. Вставляю в щель ключ, переданный мне Иваром.
В квартире чувствуется присутствие живого человека, несмотря на то что Бернис погиб месяцы назад. Не знаю, зачем я пришёл сюда и что хочу найти... Впрочем, хотя бы ради того, чтобы отдать последнюю дань уважения соклановцу. И ещё - как ни трудно себе в этом признаться, чтобы немного облегчить боль одиночества. Ведь здесь жил товарищ...
Комната полна запахов лекарств - Бернис пытался задержать течение болезни. На столике - недочитанная книга. Нажимаю кнопку аудиосистемы - начинает говорить радио, передавая последние новости. Очень удобно засыпать под мерный голос ликтора.
Я представил себе, как Бернис полулежит на диване, слушая новости и ощущая смерть своего тела. И никого рядом...
Бернис... Вся твоя квартира выглядит как квартира очень одинокого человека.
Не могу представить тебя празднующим здесь что-то в компании друзей. Скорее - откинувшимся на спинку поставленного перед окном кресла, следящим за огнями проезжающих по дороге машин, похожих на огненные бусины гигантских чёток.
Груда бумаг на столе - кем-то перерытых...
На кухне стоит чашка, на донышке которой немного высохшего чая. Рядом корзинка с зелёными конфетами.
Я включаю чайник из прозрачного голубого пластика. Потом хожу по квартире и включаю всё, что только можно. Комната приобретает обжитый, тёплый вид.
Беру пачку фотографий с полки, сажусь на диван. Не торопясь, просматриваю их.
Бернис фотографировал здания: окружённые разноцветными толпами... на фоне неба... разрушенные...
Зачем он это делал?..
Мы часто переезжаем из полиса в полис и тащим за собой кучу вещей, которые создают иллюзию уюта, чего-то неизменного и вечного. Мы вешаем фотографии и плакаты на голые стены, бросаем книги на столик у кровати, оставляем одежду в шкафу...
Всё это искусственно... По моему мнению, чтобы был дом, нужны только кровать и окно. Остальное приходит само собой... И уходит...
Бернис был одинок. Он мог встречаться, разговаривать с другими кланерами, но это не то...
Семья не всегда избавляет от одиночества. Слишком много знакомых тоже не помогут. Сколько из них знает, когда ты ложишься спать? Что любишь на завтрак? Какие каналы радио и телевидения слушаешь и смотришь? Какую одежду предпочитаешь?
Один верный друг избавляет от одиночества вернее, чем целый клан единомышленников. Странно, почему так?
Есть люди, у которых одиночество въелось в кровь, пропитало мозг. Они не терпят чужого биополя. Они могут быть лучшими друзьями, но никогда не расскажут всех своих секретов.
Но таких мало, это - мутация, это - вопреки эволюционному опыту, который требует от индивида быть среди других. Одиночка не может выжить - генетическая память вызывает в нас необходимость чувствовать общность.
О да, мы можем испытывать радость от того, что вместе идём к одной цели.
Каждую минуту моей жизни я знал, что за спиной стоит Клан. Единый Клан, который всегда выслушает меня. Даст цель. Защитит.
Но чувствовал ли я одиночество? Да, как только отрывался от двух своих друзей.
Легко идти плечом к плечу к одной цели. Это дарит тепло, даёт спокойствие, ты уверен в завтрашнем дне, сама смерть больше не пугает тебя. Трудно стоять в стороне, когда все куда-то идут нога в ногу.
Но чувство единства не уничтожает одиночества. Это нечто особое. Можно идти вместе с другими, отдавая жизнь за общую цель - и быть при этом ужасающе одиноким.
Это чувство похоже на утренний чай в 7 утра, который ты пьёшь, неторопливо поднося чашку ко рту, в то время как общность - это шумный пир, не оставляющий места грусти.
И то и другое имеет право на существование.
И хотя я сейчас один - я могу найти в себе силы продолжить бег.
Довольно самотерапии.
Прощай, Бернис, прощай, одинокий человек одинокого мира... Мне пора посетить Инфа...
На этот раз я ехал на замечательном двухэтажном автобусе - естественно, на втором этаже. Кондуктор, когда брал за проезд, спросил, до какой станции я еду, и покачал головой: Инф живёт в самом захолустье. Это район, который до последнего времени не контролировался полицией. Только теперь она решила, видимо, и там взять власть в свои руки.
Пристраиваюсь на свободное местечко рядом с громадным негром с уродливо выпученными глазами и квадратной челюстью. Когда он говорит, то половина звуков, наверное, просто не проходит через толстые влажные губы этого примечательного типа.
Почти все пассажиры уже вышли. Я порывался тоже сойти, но кондуктор каждый раз с улыбкой останавливал меня и делал знаки, что, мол, предупредит вовремя. Наконец он лично поднялся на второй этаж и сказал, что следующая остановка - моя. И мне ещё говорят, что хороших людей в наше время нет!
Схожу с чёрных ступенек автобуса и начинаю быстро застёгивать куртку - холод продирает до костного мозга.
Где-то за домами слышны выстрелы, словно там идёт небольшая война. Прохожие безучастно снуют по своим делам, как будто ничего не происходит.
В городе участились облавы полиции. Старк рассказывал, что полиция внезапно начала массовые аресты жителей трущоб. В полисе скоро произойдёт нечто, что перевернёт его жизнь с ног на голову. Полис ждёт, затаив дыхание, он словно прогибающаяся пластина, которая вскоре выпрямится и приведёт в действие механизм.
Я проплутал в переулках добрых двадцать минут, разыскивая дом Инфа. Нумерация зданий тут совершенно странная. Но наконец я у цели.
Когда-то в доме было три подъезда. Теперь остался один - остальные обвалились... Тёмная лестница. Мотки проволоки. Картонные коробки у стены... Звонок в дверь. Сначала - тишина, потом голос из динамика:
- Hu's da it? (Кто там ещё?)
- Fren' da Necros. (Друг Некроса.)
- Watta fren? Me don'nou any frens! (Какой ещё друг? He знаю я никаких друзей!)
- We gotta tok a bit da job. Me nid som info da tu. (Давай поговорим немного о работе. Мне нужна от тебя информация.)
- Get otta me! Tu don'go ve, me shot! (Вали отсюда! Если не уйдёшь, пристрелю!) - обещает голос из динамика.
- Necros tokt me qe Krispin ne refses da gut job... (Некрос говорил мне, что Криспин не откажется от хорошей работы...) - называю имя его персонажа из игры.
За дверью помедлили немного, потом спросили:
- Watta info wana tu? (А что за информация тебе нужна?)
- Info da cracked host fo'qe tu got cocht! (О взломе, во время которого тебя засекли!)
Такие мастера, как Инф, редко попадаются, поэтому помнят свои провалы.
Дверь щёлкает и открывается. На пороге стоит давно не брившийся высокий старик с длинными седыми патлами. Он одет в синюю рубашку и грязные штаны, застиранные до такой степени, что их цвет трудно определить. Но больше всего меня занимает револьвер двенадцатого калибра, направленный мне в живот.
- Меня зовут Анри, - говорю я, стараясь не думать о том, что останется от моих внутренностей, если палец этого старикана дрогнет.
Он смотрит на меня изучающим взглядом, потом чуть отступает.
Вхожу.
Комната Инфа завалена проводами, платами, дисками, корпусами - в общем, напоминает мешанину из пластика, текстолита, железа, алюминия и хрома. Во всех её углах блестят искорки.
Инф садится в кресло и кивает мне стволом на соседний стул.
- Итак, тебе нужна эта информация. Откуда ты узнал о ней?
- Некрос сказал.
Инф кладёт револьвер на стол рядом с собой, вытаскивает из кармана рубашки мятую пачку «Астена», прикуривает сигарету и пускает облако ароматного дыма. Судя по запаху, в табак подмешано немного наркотического вещества.
- Некрос был хорошим парнем. Жаль, что его убили. Я поднимаю вопросительно брови.
- Да, я навёл справки, - отвечает Инф. - Любой начнёт беспокоиться, когда такой пунктуальный человек, как Некрос, перестаёт появляться в назначенном месте.
- В виртуальном мире?
- Да, - Инф закашлялся, но продолжил курить. - Это ведь он рассказал тебе о том, как меня найти?
- Да... Так что насчёт информации?
На стене висят листочки с цифрами, буквами - как на доске объявлений.
Инф ногой отталкивается от стола, уезжает в своём кресле на колесиках в соседнюю комнату и возвращается оттуда с бутылкой и стаканом.
- Будешь пить?.. Ну, как хочешь... Информацию я бы тебе дал - как и обещал Некросу. Вот только у меня её больше нет.
- А где же она?
- Понимаешь ли... Ты вообще знаешь, что это конкретно за информация?.. Нет? Ну, тогда слушай... Мне надо было прорваться на один из серверов. Но защита там стояла мастерская. Я сумел просканить его и заметил, что этот сервер - лишь гейт, а настоящий подключён через него. Я просканил хост и случайно, благодаря найденной ошибке в программном коде используемой там проги, залез внутрь. Ну и начал сразу качать информацию, оставив защиту на потом. Но меня засекли. Сбрасывать информацию со своего прокси-сервера я решил на сервак одной копании... Vitdater inc... благодаря безграмотности её сотрудников, у меня были пароли входа. Представляешь - случайно по делам меня послали в их офис, а там один из сотрудников написал свой пароль на бумажке и прилепил к монитору! Бывают же глупцы... Так что я всю инфу сбросил туда, чтобы тот, кому принадлежит хост, не смог ни выследить меня, ни уничтожить скопированное... Через пару дней я попытался зайти и забрать своё с компьютеров Витдатера, но жестоко обломался: они неожиданно поменяли все пароли и защитные системы. Информация осталась там. Так как второго счастливого случая мне, по всей видимости, больше не представится, то к ней не подобраться. Витдатер не взломать - у них очень толковый админ, и надо иметь чертовски нетривиальные мозги, чтобы влезть в его сеть. Могу дать тебе координаты их сервака и название папки, но, поверь, тебе это не по зубам. Только натравишь на себя полицию и будешь застрелен.
- Ладно, давай.
Инф оторвал со стены одну из бумажек, покрытую какими-то цифрами, быстро нацарапал нужные координаты на оборотной стороне и отдал мне.
- Бери... Буду счастлив, если тебе это поможет... Ты точно не хочешь выпить?..
Я узнал всё, что мне было нужно, и, простившись, с облегчением покинул грязное обиталище. Вирус меня побери, неужели я мучился в виртуальности только ради этого получасового разговора?!
Я зашёл в первую попавшуюся забегаловку, чтобы перекусить и подумать. Устроился в самом углу, разложил свой ноут и стал проверять координаты, подаренные мне Инфом. Не забывая, конечно, о замечательных сэндвичах с хрустящей корочкой, мягким тестом, ветчиной, сыром, помидорами и чем-то ещё необыкновенно вкусным. Есть у меня такая слабость - обожаю бутерброды! И нахожу в высшей степени утончённым удовольствие со вкусом составить сложную конструкцию, а потом её поглощать, наслаждаясь букетом...
Поискав в базе данных, я по идентификационному номеру без труда нашёл имя кланера, которого взламывал Инф: Максим Роллер. Вернулся к базам, оставшимся от Некроса.
Там имя Роллера мелькало довольно часто. Он вроде бы не делал ничего особо важного, но тем не менее с завидным постоянством фигурировал в записях. Главное - он был последним, кто встречался с Бернисом перед его исчезновением. Ага, последним он видел и ещё трёх пропавших кланеров... Так. Переехал сюда год назад - из Сонополиса... А ведь там тоже как сквозь землю провалились несколько кланеров! Интересно, именно накануне переезда Роллера исчезли сразу двое.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57