Уже сами органы чувств фильтруют и группируют
информацию.
- Так вот, Роджер, что я собираюсь сделать, - добродушно усмехнулся
Брэд, - это немного помочь тебе в интерпретации. С твоим мозгу мы
вряд ли сможем что-то сделать. Плохой он или хороший, нам придется
на него положиться. Это всего лишь масса серого вещества, со
структурой, ограничивающей емкость, и мы не можем бесконечно
накачивать его сенсорной информацией. Единственный участок, на
котором мы можем работать - это интерфейс. Пока информация еще не
поступила в мозг.
- В окно уложимся? - грозно хлопнул ладонью по столу Гриффин.
- Попробуем, - добродушно усмехнулся Брэд.
- Попробуем?! Если мы клюнем на твою идею, и она не сработает, ты у
меня попробуешь, юноша.
Веселье с Брэда как рукой сняло.
- А что прикажете вам сказать?
- Скажи мне, какие у нас шансы! - рявкнул Гриффин.
- Не хуже, чем один к одному. - поколебавшись, ответил Брэд.
- Вот это другое дело, - наконец-то улыбнулся Гриффин.
Один к одному, думал Роджер по дороге к своему кабинету, ставить
один к одному - в общем-то не так уж и плохо. Конечно, все зависит
от ставок.
Он замедлил шаги, подождав, пока Брэд нагонит его.
- Брэд, - спросил он, - ты уверен в том, что ты там наговорил?
Брэд хлопнул его по спине.
- Сказать по правде, больше чем уверен. Просто не хотелось
высовываться при старике Гриффине. И вот что еще, Роджер... спасибо.
- За что?
- За то, что хотел меня предупредить, сегодня днем. Я очень тебе
благодарен.
- Не за что, - кивнул Роджер.
Он провожал взглядом удаляющегося Брэда и ломал голову над тем,
откуда Брэд может знать о том, что он сказал только своей жене.
Мы могли бы объяснить ему. Мы могли бы объяснить очень многое,
включая и то, почему опросы общественного мнения показывали именно
такие результаты, какие они показывали. Но ему были не нужны ничьи
объяснения. Он сам легко бы мог это выяснить... если бы в самом деле
хотел знать.
Глава 7
СМЕРТНЫЙ ПРЕВРАЩАЕТСЯ В МОНСТРА
Дон Кайман был очень серьезным человеком и никогда не бросал
начатого на полпути. За это мы и выбрали его ареологом программы.
Увы, это же свойство распространялось и на религиозную сторону его
жизни. Каймана тревожил религиозный вопрос, прятавшийся где-то на
границах сознания.
Правда, это не мешало ему посвистывать перед зеркалом, старательно
подбривая бородку а-ля Диззи Джиллспай, или укладывая волосы в
аккуратное каре. Но все-таки тревожило. Кайман уставился в зеркало,
пытаясь сообразить, в чем же все-таки дело. Как минимум, в футболке,
тут же догадался он. Футболка была не к месту. Он поменял ее на
четырехцветный полугольф двойной вязки. Ворот свитера чем-то
смахивал на пасторский воротничок. Весьма кстати, с усмешкой подумал
Кайман.
Зазвонил интерком.
- Донни? Ты уже готов? Или еще минуту?
- Еще минуту, - ответил он, оглядываясь по сторонам. Так, что еще?
Спортивная куртка висит на стуле у дверей. Ботинки сияют. Ширинка
застегнута. Становлюсь рассеянным, подумал он. Что-то его грызло,
что-то тесно связанное с Роджером Торравэем. В эту минуту он очень
жалел его.
В конце концов Кайман пожал плечами, перебросил куртку через плечо,
прошел по коридору и постучал в двери женской половины.
- Доброе утро, святой отец, - улыбнулась новенькая, впустив его. -
Присядьте. Сейчас я ее позову.
- Спасибо, Джесс.
Она заспешила по коридору. Кайман проводил ее оценивающим взглядом.
Облегающий комбинезон только подчеркивал фигуру, и Кайман позволил
себе насладиться легким, почти забытым чувством вины за грешные
мысли. Невинный грех, вроде мяса по пятницам. Ему вспомнилось, как
каждую пятницу вечером родители чуть ли не украдкой жевали мороженые
устрицы во фритюре, хотя церковные правила на этот счет были уже
отменены. Не то, чтобы они считали грехом есть мясо, просто уже так
привыкли к рыбе по пятницам, что не могли перестроиться. Отношение
Каймана к сексу было очень похожим. Снятие целибата не стерло
генетической памяти духовенства, две тысячи лет притворявшегося, что
не знает, зачем ему половые органы.
Сестра Клотильда весело впорхнула в комнату, поцеловала его в
гладко выбритую щеку, и взяла под руку.
- Ты приятно пахнешь.
- Зайдем куда-нибудь, выпьем кофе? - спросил он, открывая наружную
дверь.
- Не стоит, Донни. Лучше поскорее закончить с этим делом.
Припекало осеннее солнце, со стороны Техаса дул горячий ветер.
- Сложить крышу?
Она покачала головой.
- Растреплет волосы. И потом, слишком жарко, - она повернулась в
кресле и посмотрела на него. - Что-то случилось?
Дон пожал плечами и включил двигатель, выводя машину на
автоматическую трассу.
- Я... я сам не знаю. Будто забыл в чем-то исповедаться.
- Дело во мне? - понимающе кивнула Клотильда.
- О нет, Тилли. Что-то другое... сам не пойму, что.
Рассеянно взяв ее за руку, он выглянул в боковое окно. Когда они
въехали на виадук, далеко на горизонте стал виден огромный белый куб
института.
Он был вполне уверен, что его тревожит вовсе не привязанность к
сестре Клотильде. Хотя кое-какие невинные грешки и вызывали в нем
трепет наслаждения, он вовсе не собирался нарушать ни законов своей
церкви, ни законов своего Бога. Я мог бы нанять хорошего адвоката и
сразиться в суде, думал он, но нарушать закон... Даже свои
ухаживания за сестрой Клотильдой Кайман считал достаточно
рискованным занятием, а уж что из этого получится, будет зависеть от
того, что разрешит ей орден... если он вообще решится и они подадут
прошение о снятии обетов. Воинствующие раскольники, наподобие
клерикальных коммун или возрожденных катаров, его не интересовали.
- Роджер Торравэй? - догадалась она.
- Не удивлюсь, - кивнул он. - Верно, мне не очень-то нравится это
манипулирование его чувствами. Его восприятием мира.
Сестра Клотильда крепче сжала его ладонь. Как социальному
психологу, ей разрешалось знать, что происходит в рамках программы.
Кроме того, она знала Дона Каймана.
- Чувства лгут, Донни. Так гласит Святое Писание.
- Да, конечно. Но имеет ли Брэд право диктовать, как должны лгать
чувства Роджера?
Клотильда прикурила, и больше не отрывала его от раздумий.
Заговорила она, только когда они подъезжали к торговому центру.
- Следующий поворот, да?
- Правильно, - ответил он, взялся за руль и переключил машину на
ручное управление. На стоянку он въезжал, все еще поглощенный
Роджером. Прежде всего - проблема с его женой. Уже с этим было
достаточно хлопот. А дальше возникала проблема куда важнее: как
Роджеру разрешить важнейший из человеческих вопросов - что есть
Добро, а что есть Зло? - если информация, на которую ему придется
опираться, будет профильтрована медиатором Брэда?
Вывеска над витриной магазина гласила "Милые мелочи". Магазин был
небольшой, во всяком случае, по меркам торгового центра с магазином
готовой одежды площадью более четверти миллиона квадратных футов, и
супермаркетом почти таких же размеров, но достаточно крупный, чтобы
обходиться хозяевам в копеечку. Если считать аренду, коммунальные
услуги, страховку, зарплату трех продавцов (двое с неполным днем), и
щедрую директорскую ставку для Дори, магазин приносил в месяц около
двух тысяч долларов убытка. Роджер покрывал убыток без возражений,
хотя наши бухгалтерские системы несколько раз подсказывали ему, что
выгоднее будет просто выдавать Дори две тысячи в месяц на карманные
расходы.
Дори как раз выставляла на прилавок фарфор с табличкой "Распродажа
- За полцены". Гостей она встретила достаточно вежливо.
- Привет, Дон. Здравствуйте, сестра Клотильда. Не хотите ли пару
этих красных чашечек? Почти даром!
- Выглядят симпатично, - заметила Клотильда.
- Да, они симпатичные. Только для монастыря не берите. Комиссия по
контролю за продуктами питания приказала изъять их из продажи. Будто
бы в глазури содержится яд - при условии, что из такой чашки в
течение двадцати лет будут пить по сорок чашек чая в день.
- Ой, какая жалость. Но.. вы их все-таки продаете?
- Постановление вступает в силу только через тридцать дней, -
лучезарно улыбнулась Дори. - Кажется, я не должна была бы
рассказывать о таких вещах священнику и монашке, правда? Но честное
слово, я продаю такие чашки уже много лет, и еще ни разу не слышала,
чтобы кто-нибудь от них умер.
- Может быть, выйдешь с нами на чашечку кофе? - спросил Кайман. -
Конечно, пить будем из других чашек.
Дори поправила чашечку и вздохнула.
- Нет, мы можем поговорить и просто так. Пойдемте в мой кабинет. Я
все равно знаю, из-за чего вы приехали, - добавила она через плечо.
- Вот как?
- Вы хотите, чтобы я навестила Роджера. Правильно?
Кайман устроился в широком кресле напротив ее стола.
- А почему бы и нет, Дори?
- Господи, Дон, а толку? Он в полной отключке. Он даже не поймет,
приходила я или нет.
- Да, его постоянно пичкают седативами. Но иногда он приходит в
себя.
- Он просил об этом?
- Он спрашивал о тебе. Что, по твоему, он должен умолять?
Дори пожала плечами, перебирая в пальцах фарфоровую шахматную
фигурку.
- Дон, ты когда-нибудь пробовал не совать нос в чужие дела?
Кайман не стал обижаться.
- Это - не чужое дело. Сейчас Роджер у нас единственный и
незаменимый. Ты понимаешь, что с ним происходит? Он двадцать восемь
раз был на операционном столе. За тринадцать дней! У него уже нет
глаз. Легких, сердца, ушей и носа. У него даже кожи не осталось,
даже кожи, ее всю сняли по кусочку, заменили синтетикой. С него
живьем содрали кожу - за такое людей объявляли святыми, а тут
человек должен ждать, пока его собственная жена...
- Ко всем чертям, Дон! - взорвалась Дори. - Ты сам не знаешь, о чем
говоришь. Роджер просил меня не приходить, когда начнутся операции.
Он думает, что я не выдержу... Он просто не хочет, чтобы я видела
его в таком состоянии!
- На мой взгляд, Дори, - тихо ответил священник, - ты слеплена из
другого теста. Так ты сможешь выдержать это?
Дори презрительно сморщилась. Симпатичное личико показалось вовсе
не таким уж симпатичным.
- Дело не в том, выдержу я или нет, - ответила она. - Послушай,
Дон. Ты знаешь, каково это - быть женой такого мужчины, как Роджер?
- Хм, на мой взгляд, неплохо, - удивленно ответил Кайман. - Роджер
славный парень.
- Славный, еще бы. Уж я-то знаю об этом не хуже тебя, Дон Кайман. И
по уши влюбленный в меня.
Пауза.
- Я что-то не совсем понимаю, - нарушила тишину сестра Клотильда. -
Ты что, недовольна этим?
Дори покосилась на монашку, что-то взвешивая.
- Недовольна. Можно и так сказать, - тут она отложила в сторону
шахматную фигурку и перегнулась через стол. - Мечта каждой девушки,
правда? Найти настоящего героя, чтобы он был красивый, умный,
знаменитый, да еще и почти богатый, и чтобы влюблен был в нее без
памяти, так что никого, кроме нее, не замечает? Потому я и вышла за
Роджера. И не верила в свое счастье.
Ее голос поднялся на полтона.
- По-моему, вы понятия не имеете, что это такое - жить с человеком,
который от вас без ума. Что толку от мужика без ума? Когда я лежу
рядом с ним в постели и стараюсь уснуть, я слышу, что он тоже не
спит, и пока не усну, так перднуть боится, вот какой он у нас
деликатный! Вы знаете, что когда мы вместе куда-нибудь едем, он
посрать не сходит, пока сорок раз не проверит, что я сплю или вышла?
Не успеет продрать глаза, уже бреется - не хочет, чтобы я его видела
заросшим. Под мышками бреет, трижды в день дезодорантом прыскается.
Он... он смотрит на меня, как на Деву Марию, Дон! У него сдвиг на
этой почве! И это продолжается уже девять лет.
Она умоляюще посмотрела на священника и монашку. Тем уже было
немного не по себе.
- И вот теперь являетесь вы, - продолжала Дори, - и говорите:
"Пойди, посмотри, какого из него сделали урода!". Вы и все остальные
тоже. Вчера принесло Кэтлин Даути. По уши загруженную виски. Она,
видите ли, коротала вечерок с бутылкой, думала, думала и надумала
явиться ко мне, поведать об откровении со дна стакана. Я, видите ли,
заставляю Роджера страдать. Да, она права. Вы тоже правы. Я
заставляю Роджера страдать. Вы ошибаетесь только, если думаете, что
своим посещением я его осчастливлю... Ох, ну его все к черту.
Зазвонил телефон. Дори подняла трубку, нервно глянула на Каймана и
сестру Клотильду. Выражение ее лица, до этого момента почти
умоляющее, вдруг застыло, чем-то напоминая фарфоровые фигурки на
кофейном столике.
- Прошу прощения, - сказала она, разворачивая вокруг микрофона
тонкие пластиковые лепестки. Превратив телефон в шептофон, она
повернулась в кресле к ним спиной, около минуты неслышно с кем-то
разговаривала, потом положила трубку и снова обернулась.
- Мне, конечно, будет о чем подумать, Дори, - начал Кайман. - И
все-таки...
- И все-таки ты хочешь указывать, как мне жить, - сверкнула
фарфоровой улыбкой Дори. - Не получится. Вы оба сказали все, что
хотели сказать. Спасибо, что зашли. А теперь - я буду очень вам
благодарна, если вы уйдете. Больше нам говорить не о чем.
Внутри огромного белого куба института, распростертый на жидкостной
кровати, лежал Роджер. Он лежал так уже тринадцать дней, большую
часть времени либо просто без сознания, либо не в силах понять, в
сознании он или нет. Иногда он видел сны. Мы знали, когда он видит
сны, сначала по быстрым движениям глаз, потом, когда глаза удалили,
по сокращениям мышечных окончаний. Кое-что из этих снов было явью,
но он не понимал этого.
Мы ни на секунду не спускали с Роджера Торравэя глаз. Пожалуй, не
было такого сокращения мышцы или нервного импульса, который не
регистрировался бы на каком-нибудь мониторе, а мы преданно
записывали эти данные и непрерывно наблюдали за его жизненными
функциями.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33