Правильно!!! Компетентные лица! Если он свихнулся, то они - как?!
Блондин и брюнет. Они с ним говорили, как с Мареевым!
"Днем - отдельные прояснения". Тебе, дундук, были отдельные
прояснения, а ты проморгал!
"К вечеру давление будет расти" - кто теперь Марееву может хоть
что-то объяснить, хоть как помочь?
"Звоните по этому номеру, если сочтете..." Мареев ничего еще не счел,
но рука сама потянулась к телефону, сняла трубку.
- Положите на место! - ударил голос сзади.
Голос был жесткий, армейский, пожилой, с трещинкой. Мареев послушно
уронил трубку обратно. Нет, не рудимент казаков-разбойников, нет. Оно!
Ведь спрашивали, спрашивали!
"Не бывает так, чтобы кто-то номером ошибся?" Смешно и страшно. Как
на аттракционных горках. Все можно объяснить, если не рехнулся.
Схема спаялась моментально. Он сделал Ящик. Ящиком заинтересовались.
Не только наши, но ихние тоже. Ихние звонят, чтобы убедится, дома ли он.
"Командор вызывает Бэда". Друг звонил, разыгрывал. Ихние знают, что
подобный розыгрыш в манере Гридасова. Ихние все про Мареева знают - и его
друзей, и привычки его и друзей. У ихних тоже дело поставлено! А
"извините, ошиблись номером" глубокой ночью - более подозрительно, чем
розыгрыш... Но у наших дело тоже поставлено. Ведь пришли, ведь спросили. А
Мареев?
"Нет! Нет!" Вот тебе и нет! Но хоть бы намекнули!... А то не
намекали? Сам виноват. И теперь ихние уже тут, а наши?
"Позвоните, если сочтете..." Надо было еще из ДЕМОСа позвонить! Но
кто же знал тогда, что так... Или из автомата, пока шел! Но ничто не
говорило о... Плаща за спиной не было! Верно! Он уже здесь Мареева
дожидался. И сейчас... Хорошо, что Ящик в ДЕМОСе. Они его не получат! Но
что же такое он умудрился сотворить, если даже ихние - по пятам. А наши...
Звонить надо было, звонить!
Схема спаялась вмиг. И Мареев увидел ее всю разом. Задеревенел.
Смешно и страшно. Хоть кричи:
"Не Мареев я, не Мареев! У любого спросите!" Хоть у
начальника-Кириллова, хоть у психиатра, хоть у Таи... сии! Башку, значит,
собирался сносить? Кто бы, значит ни попался? Если не рехнулся, то можно
все объяснить. Но объяснить так, что рехнуться можно. Например, долбануть
ихнего агента. Еще "спасибо" скажут. Наши.
Слева - ледоруб. Жаль, он - не левша. И потом - эти, ихние, они
обучены. Опередят... Окно разбить! Чем? Томиком из книжной кладки. Долго -
нагнуться, выпрямиться, кинуть. Опередят. Время. Надо тянуть время. Наши
должны быть где-то рядом. Ихние обречены. Надо тянуть. Иначе обречен
Мареев. Вотведьвотведьвот... Сплю и снюсь! Смешно и страшно. Но вести себя
надо спокойно и с достоинством. Чтобы стыдно не было. Во сне ли, наяву ли,
по ту сторону сознания ли.
Он не стал делать резких движений, сказал в пространство сколь мог
спокойно и с достоинством:
- Я всегда рад гостям, но в такой поздний час я...
- Не валяйте дурака! - сказал баритон, квакнув на "р".
И Мареев обернулся. Нутром учуяв, что ему не грозит получить между
глаз пулю или что другое. В "не валяйте дурака" была эмоция. В отличие от
приказного "Положите на место". Раздраженность, но не угроза. Тем не
менее, голос командный, выработанный годами. И Мареев обернулся. Всякий
шпион еще командовать будет! Смешно и страшно. И уже не так страшно. Ведь
сон. Или бред. Чего уж пугаться, досмотрим до конца!
Так и есть! Чернокожий плащ, кирпич лица, седой бокс, рубленые
морщины, глаза - не видать, темновато. Но точно, что эти самые...
льдистые, прозрачные, холодные. Типичный шпиенский шеф! Пусть шпиенами
своими и командует, а не Мареевым! Возник из-под земли... Не было никого,
не было! Пятнадцать квадратных метров! Захочешь - не спрячешься! Ишь, "не
валяйте дурака!" А сам-то?!
Мареев расхрабрился и, отстаивая себя, натужно сыронизировал:
- Есть, не валять дурака!
- Командор, - подправил гость.
- Что? - не понял Мареев.
- Командор! - нажал гость.
- А! - понял Мареев. Н-ну, поиграем в эти игры. Время работает на
нас. Сплошное кино! - Есть, не валять дурака, командор! - щелкнул
каблуками.
Вдруг блеснуло: а ведь похож! "Мертвые не потеют". Командор.
Стандарт, масс-культура, штамповка. Книжные герои слизаны с настоящих,
настоящие - с книжных.
Однако этот - не книжный, а живой. И вполне опасный. Даже во сне. Или
в бреду. Теперь, когда Мареев повернулся, ледоруб был под правой рукой.
Так что надо выждать миг и... Если мираж, то одной дыркой в полу будет
больше. Если явь, то Мареев выполнит свой гражданский долг.
- Бэд! - отечески сказал Командор. - Почему ты не отвечал на вызов,
Бэд? Я тебя нашел, а ты не отвечаешь, Бэд!
Мареев ничего не мог с собой поделать - дебильная улыбка ширилась и
ширилась. Значит, Бэд! Начита-ался! То-то скейт-шпана прыснула от него!
То-то Кириллов с Люськой перепугались! То-то психиатр финтил! И Липа
"запала"! И... Таисия. Бредить - так уж до конца-края. Где он, край-конец,
у бреда? Сейчас Командор еще и прикажет доложить - как, мол, там с Ящиком?
Готов? Не готов? А то пора уходить, есть данные - нам сели на хвост. Нам?
Ну, да! Командору и Бэду. Одна шайка-лейка.
- Смешного мало, Бэд! - пружинно упрекнул Командор. - Ты сделал все
что мог. Но пора уходить. Есть данные - нам сели на хвост. Они здесь
настороже. Эта планета пока не для нас. Все. Минута на сборы, Бэд!
Не-ет, еще не все! Он, Мареев, еще не вызвал машину, такую беленькую,
с крестиком. И какой русский не любит быстрой езды! А ежели ты не русский
и не любишь, то все равно прокатим! Командоры всякие... Планета его не
устраивает!
Мареев внешне целеустремленно, но внутренне бесцельно шагнул по
диагонали - навстречу и мимо Командора, в кухню. Коснулся плечом - не
мираж, осязаемый.
Что ему, Марееву, понадобилось на кухне? А он знает?! Включил свет,
встал посреди и сосредоточил вид.
- Надо уходить, Бэд. Канал-два, - треснувший голос не приказал, а
проконстатировал.
- Да. Конечно. Так-так. Момент! - Мареев имитировал работу мысли,
деловито оглядывая кухонные стенки. - Момент, Командор!
- Он открыл духовку, засунул туда руку по локоть, прогремел ищущими
хлопками по противню.
- Нет... так-так! - закрыл духовку. Включил конфорку. Зашипел газ.
Выключил. Дотянулся, с глубокомыслием постучал по вентиляционной решетке.
- Та-ак...
Что должно быть результатом процесса? Сам не знал. Просто
предпринимал бессмысленные действия с осмысленным лицом. Командор ждал в
проеме двери. Стол, плита, табурет, еще табурет. Что бы еще такого
осмысленного предпринять? Вотведьвот... На этом табурете сидел блондин. А
на том - брюнет. Всего несколько часов назад. А сейчас... К телефону
Командор не подпустит. Мареев присел на корточки, саперно щупая
пространство взглядом. Нащупал. Под столом лоснился бестселлер.
Зашвырнутое чтиво.
- Ага! - удовлетворенно воскликнул Мареев. Взял, выпрямился и вручил
чернокожей фигуре. Ставя перед фактом.
Командор щелчком ногтя пролистал книгу, как отменный шулер колоду:
- И что?
Если бы Мареев сам знал: и что? Вручил и вручил! С трудом сохранил
значительность: я знаю то, чего не знаете вы, и, скрывая рецидив
кретинической ухмылки, решительно двинулся назад, в комнату. Мол, это еще
не все, это еще первая часть, а там - вторая. И если их соединить...
Командор впритирку разминулся с ним в коридорчике (нездешний
одеколон, нездешний табак), снова занял ждущую позицию за спиной.
Неторопливо квакнул:
- Пора, Бэд!
- Сейчас! Та-так! - Мареев со знанием конечной цели искал.
Действительно, пора. Хватит с него! - Ага! Вот!
Он обыденно, не экстремально снял со стены ледоруб. Усыпил? Не
усыпил? Все равно пора! Коротко замахнулся. Рука стала ватной, отказываясь
бить по живому. И не ударила, не успела.
Мареев ощутил плотный хват в предплечье, ярую боль выворачиваемого
сустава. Комната перевернулась. Чиркнул ногой по потолку. Екнула внутри
внезапная невесомость. Карусель. Искры! Грохот! Чей? Собственный, да.
И последнее, что поймал: оглушающе лопнули обои по всей высоте,
порхнул сбитый эстамп. Из стены в прыжке ринулись люди.

Мареев открыл глаза. Глянец. И бритвенная боль в щеке. Горел свет.
Мареев как мог приподнял голову. Шею свело. Но ему хватило понять - лежит
в собственной квартире, на полу, физиономией в чтиво; глянец - это
обложка; острая полоса по щеке - тоже обложка, сломалась. Да уж
начита-ался! Гридасов взгреет за книжку. Все остальное пригрезилось.
Пригрезилось. Пригре.... Звон в ушах, это телефон... зилось. Заснул над
книжкой. Спал, спал. Вдруг телефон его и разбудил. Сейчас он снимет трубку
и...
Трубку сняли. Он затаился. Не пригрезилось. Кто-то есть. Здесь. В его
квартире.
- Да! - было сказано в трубку.
- Успешно. Сейчас доставят. Группа уже выезжает... Байконур?..
Резонно! Или все же Плесецк?.. Есть!
Где-то далеко внизу, на улице чмокнула дверца машины. Глухо заурчало.
Уехало.
- Нет, не пострадал. Почти. Да, мы проследим...
Мареев обмяк. Опознал голос.
"Мы проследим". Они проследят! Мнимая рука бодряще легла ему на
затылок. Он грузно перевернулся на спину. Лампа ослепила. Два черных,
вырезанных силуэта над ним. Его подняли. Поставили. Поддержали под мышки.
Силуэты обрели полутона. Блондин. И брюнет. Наши! Успели! И он, Мареев, не
пострадал. Почти. Помраченно осмотрелся. В стене от пола до потолка зияла
обойная прореха. Клочья старых газет. И - серый бетон.
Он повел смущенными плечами, давая понять, что может передвигаться
самостоятельно. Его отпустили. Он придвинулся самостоятельно - рыхлым
шагом к вспоротой стенке. Ладонями сомкнул края - обои совпали по рисунку,
как были. Отнял - обои с шелестом разошлись. Дыра. В которую ввалились
наши. Дыра в обоях, но не в стене. Стена - бетон. Там, за ней - соседи...
Мареев потер по стене пальцем, постучал. Бетон! Снова сомкнул края. Снова
отнял. Осознал, что его движения - сосредоточенность идиота. Но не мог
остановиться. Сомкнул. Разомкнул. Сомкнул. Разомкнул.
На плечо легла уже не воображаемая, а вполне натуральная, весомая
рука:
- Пойдемте в кухню, Константин Андреевич. Присядете... - подсказал
блондин.
Мареев послушно заковылял. Сел. Необязательно спросил:
- Может, чайку? Тридцать шестой, почти индийский.
- Спасибо, - сказал блондин в смысле "нет". Взгляд у него был и
сочувствующим, и досадливым.
Мареев вслушался - там в комнате шуршали обои. Потом стихло. Пришел
брюнет, утвердительно опустил веки на молчаливый вопрос блондина. И оба
они теперь смотрели на него, на Мареева.
- Как же так, Константин Андреевич? - не спросил, не обвинил, а вроде
посоветовался блондин.
- И не позвонили... - посетовал брюнет.
- Что это было?
- Что бы это ни было, больше этого не будет, - утешил брюнет.
- Могло и вовсе не быть, если бы вы не...
- Ничего-ничего! - блондин послал брюнету утешающий знак.
- Теперь расскажите, если вас не затруднит, все с самого начала. И...
без пауз.
Мареев рассказал все с самого начала. Без пауз, без всяких зон
умолчания. Как он сконструировал Ящик. Но кто же мог предположить, что
Ящик в такой мере может заинтересовать... (Продолжайте, продолжайте!) И
как он спас Ящик от трех шакалят. Трудно ведь и представить, что стало бы,
попади Ящик в руки этих... (Дальше, дальше!) И как позвонил Гридасов. То
есть теперь-то Мареев понимает, что не Гридасов, а этот... ну, этот...
который тоже Ящиком заинтересовался... (А потом? Потом?)
Потом! Черный плащ за спиной. Вахтер. Паника Люськи. Прятки
Кириллова. Медкомиссия. Детсад, Танька. Тая... И вот... Командор.
Блондин и брюнет слушали, впитывали.
Мареев смолк, нервно захрустел пальцами.
- Спасибо! - сказал блондин. - Вы нам очень помогли.
- Правда, если бы вы сразу позвонили, - сказал брюнет.
- Ничего! - оборвал блондин. - Все обошлось. Наилучшим образом.
Обошлось.
- Что обошлось!!! - напал Мареев, защищаясь. - Что "наилучшим
образом"?!! Я тут, можно сказать!!! Я тут!!! - и сполз обратно на табурет.
Буря в стакане.
- Тише, тише, - доброжелательно сказал блондин.
- Не переживайте так. Вы - Мареев Константин Андреевич. Вы - инженер
Мареев. И никаких... э-э... Бэдов... - брюнет подвигал челюстью, стирая
послевкусие от непривычного склонения.
- И никаких Командоров, - подхватил блондин.
- Можете о нем забыть. Если сможете. Словом, это уже наша
компетенция.
"Сейчас доставят. Группа уже выезжает. Байконур. Плесецк". Мареев
понял, что Командора он действительно может забыть. Если сможет. Но все
остальное?!
- Но все остальное?!
- Это не наша компетенция, - сожалея, сказал блондин.
- Но я - Мареев?
- Вы - Мареев.
- А почему вам это известно... то есть вы не сомневаетесь, а
остальным кажется, что...
Он осекся. В глазах блондина и брюнета было что-то от качественной,
точной оптики. Той, которой никогда ничего не кажется. Той, которая
фиксирует и приближает явь, позволяя рассмотреть и понять. И они понимали.
А Мареев - нет.
- Можно ведь как-то объяснить! - взмолился он. - Вы меня поймите!
Есть же какие-то предположения!
- ...Нет фактов, - продолжил блондин, намекая: предположения-то есть.
- А вы подумайте. Сами.
- С вашим аналитическим складом ума! - подтолкнул брюнет. - Несложно.
Вон вы какой Ящик смастерили. А уж тут...
Они опять впитали все, что им было нужно. Более того! Они пытались
напитать Мареева всем, что нужно ему. А он, хоть тресни, пасовал. В голове
ворочалась собственная ущербность. Память детства: выклянчивание у доски
наводящей реплики учителя.
Реплики не последовало.
- Мы у вас засиделись, - прощально сказал блондин.
- Извините за вторжение, - сказал брюнет.
Внизу, в ночи завелась машина.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10