– Вам плохо? – испугался Кочергин.
– Тут душно, – прошептала я.
– Сережа! – крикнул Иван.
Из толпы вынырнул еще один ответственный сотрудник издательства – Сергей Михайлов, правая рука хозяина.
– Виоле нехорошо стало, – по-дружески отбросив отчество, сообщил ему Иван. – Тут есть тихое местечко, давай отведем ее туда.
Мужчины сопроводили меня в маленькую гостиную и заботливо устроили там на диване. Дальше, честно говоря, в памяти полный провал.
Утром я очнулась в собственной кровати и не могла понять, и до сих пор не могу, каким образом добралась до поселка. Было страшно высовывать нос из комнаты и не хотелось смотреть свежие газеты. А ну как там фотки пьяной литераторши Виоловой?
Но никто не заметил конфуза. Машина моя мирно стояла под навесом, на джипе не было ни малейшей царапины. Выходит, я ухитрилась дорулить до поселка, не попав в переделку. Олег как раз в день тусовки уехал в командировку, Томочка с семьей уже была на курорте, так что мой алкогольный зигзаг остался незамеченным не только журналистами, но и родными. Впрочем, мою фотографию разместило одно издание, однако это был очень приличный снимок совершенно трезвой женщины, которая вручает букет виновнице торжества. Внизу под ним стояла подпись: «Великая Бустинова принимает заслуженные поздравления от набирающей обороты Арины Виоловой».
Я тогда перекрестилась и постаралась забыть о конфузе. Но зачем мне сейчас прислали снимки?
Размышления прервал новый телефонный звонок.
– Видела? – прошептал голос. – Нравится?
– Симпатично, – одобрила я.
– Я знаю все!
– Что?
– Снимки посмотрела?
– Конечно.
– Отлично. Теперь станешь моей рабой.
– Кем? – вытаращила я глаза.
– Рабыней, – уточнил голос. – Начнешь выполнять мои приказы, иначе расскажу все!
– Что? – недоумевала я.
– Все.
– Вы о чем?
Голос зазвучал совсем уж зловеще:
– Не прикидывайся, а то очутишься у кирпичной стены.
Я окончательно перестала ориентироваться в ситуации.
– При чем здесь строительство?
– Ха-ха-ха, – издевательски произнес собеседник, – не о здании речь! Тебя расстреляют.
– В России мораторий на смертную казнь, – машинально уточнила я.
– Пожизненное заключение не лучше.
– Его к женщинам не применяют.
– Молодец, – одобрил голос, – хорошо подготовилась, в материале. Хочешь на зону? Лет этак на пятнадцать?
– Нет, – честно сказала я.
– Отлично, – прохрипел звонивший, – тогда будем договариваться. Ждешь моих звонков и выполняешь приказы. Завтра, ровно в семь утра…
Я стряхнула с себя оцепенение.
– Не понимаю, кто вы, но шутка зашла слишком далеко, прощайте…
– Ты его убила! Думала, тебе это сошло с рук? Ан нет, есть свидетель. Это я. Имею доказательства твоей вины, улики, знаю мотив. Начнешь выкобениваться – уедешь в солнечное место под названием Коми, поселишься в бараке. Писательница Виолова исчезнет с лица земли! Муженька твоего выпрут со службы, родственничкам тоже достанется. Шум в газетах, суд, позор! Славная перспектива, не находишь? Ты теперь моя раба! Выбора у тебя нет! Или служишь мне, кланяясь, или жди синих птиц!
– Синих птиц? – очумело переспросила я, пытаясь справиться с внезапной головной болью. – Это кто? Кого убили? Что вообще происходит?
– Ха-ха-ха, – вновь очень четко произнес голос, – отвечаю последовательно. Первые – менты, волки позорные. А остальное… из пакета все вынула?
– Да, – закивала я.
– Чего тогда выделывешься? Читай газеты, и все поймешь.
Из трубки понеслись гудки – странный собеседник решил оставить обалдевшую Вилку в покое.

Глава 2

Трясясь как заячий хвост, я взяла пакет и обнаружила в нем незамеченные ранее газетные вырезки, похоже, из «желтухи».
«Сегодня утром в поселке Рокот найдено тело бизнесмена Игоря Гаврилина. Сорокалетний мужнина был убит в своем таунхаусе ударом ножа в шею. По мнению милиции, орудовал дилетант, которому удалось случайно нанести точную рану – у Гаврилина оказалась повреждена крупная артерия. Начато следствие».
«В деле Игоря Гаврилина пока много белых пятен. Личность бизнесмена малоизвестна в столице. Гаврилин жил тихо, незаметно, но говорят, что он имел связь с криминальными структурами, а его бизнес на самом деле являлся прикрытием для отмывания денег. Олигарх не посещал тусовок, вел замкнутый образ жизни, в день смерти он изменил своим правилам и отправился в ресторан на праздник к детективщице Бустиновой. Мы обратились к известной писательнице за комментариями.
«Игорь Гаврилин мне не знаком», – коротко ответила Бустинова.
«Но он присутствовал на презентации вашей книги!»
«Охотно верю, что этот господин находился среди гостей».
«Значит, вы можете сказать о нем пару слов?»
«Нет. Повторяю: с Гаврилиным я никогда не имела никаких дел. Список приглашенных составляла мой секретарь Инна, я лишь передала ей листок, на котором стояли фамилии ближайших друзей и родственников. Остальные люди приглашены Инной и издательством. Я даже не в курсе, в какие печатные издания были отправлены приглашения».
Секретарь Бустиновой со своей стороны заявила:
«Игоря Гаврилина не знаю. Его фамилии в списках нет. Скорей всего его привел кто-то из гостей. Или он вошел в зал, поняв, что там в разгаре веселье».
«На презентацию к популярной писательнице может попасть каждый?»
«Нет, конечно. Но вы же знаете, как бывает: у входа стоят две девочки, проверяющие билеты, они вполне способны пропустить хорошо одетого одинокого мужчину, если тот интеллигентно объяснит, что забыл приглашение дома».
Похоже, пока следствие зашло в тупик».
«По делу Игоря Гаврилина открылись новые подробности. Анна Викторова, соседка бизнесмена по дому, сообщила, что к тому часто приходила одна женщина. В роковую ночь он тоже приехал с любовницей. Около трех утра на половине Гаврилина разыгрался скандал, потом хлопнула входная дверь, послышался звук мотора. Анна Викторова, услышав шум и крики, подошла к окну и увидела отъезжающую машину гостьи Гаврилина. Никаких сведений о незнакомке следствию добыть не удалось. Известно лишь одно – она блондинка. Вот уж шикарная улика! Похоже, наши бравые менты вновь сели в лужу».
Не успела я переварить информацию, как вновь ожил телефон, и тут у меня сдали нервы.
– Чего еще? Кто вы? Немедленно представьтесь!
– Мистер Икс, – издевательски ответил голос.
– Что надо?
– Объясню в нужный момент. Если не хочешь очутиться в тюряге, будешь выполнять мои приказы!
– Я прямо сейчас позвоню в службу безопасности «Марко», обращусь к ее начальнику, Алексею Варкину, и вам мало не покажется! – пригрозила я.
– Ха-ха-ха! Ты этого не сделаешь!
– Ошибаетесь! Ровно через минуту Алексей Михайлович узнает о хулигане, который…
– Дура! – перебил голос. – Или ты не поняла? Я могу доказать, что ты убила Гаврилина.
– Я?
– Ты!
– С ума сойти!
– Может, оно и так, судебная экспертиза выяснит степень твоей вменяемости. Но от наказания не уйти, очутишься либо на зоне, либо в больнице. Хрен редьки не слаще! Избежать беды можно лишь подчиняясь мне.
– Чего ради? Я незнакома с Гаврилиным! Никогда его не видела!
– А фото? Милая беседа.
– На вечеринке была куча народа, я разговаривала с огромным количеством людей, имена которых не сумею назвать.
– Потом вы уехали вместе, на твоем авто.
– Не может быть!
– Посмотри на фотку.
– Это недоразумение. Может, Гаврилин просто попросил подбросить его до метро?
– А ты не помнишь?
– Нет!
– Откуда у тебя свитер парня?
– У меня его нет!
– А третий снимок? – мирно продолжал голос. – Куда подевалось черное платье?
– Понятия не имею!
– Интересно, да? Знаешь, как обстояло дело? Ты любовница Игоря.
– Нет! Я не изменяю мужу!
– Хватит, – в голосе зазвучали металлические нотки, – мне надоело спорить! Записывай.
– Что? – пролепетала я, потеряв способность нормально мыслить.
– Поедешь в поселок Рокот, зайдешь за таунхаус, в котором жил Гаврилин, увидишь сарай, в нем газонокосилку. Отодвинь ее и выкопай под ней ямку, лопату найдешь рядом.
– Зачем мне это нужно?
– Обнаружишь пакет.
– Под косилкой?
– Да.
– И что в нем?
– Ха! Секрет. Тебе понравится! И еще… Мне продолжать?
– Угу.
– Мы уже начинаем достигать консенсуса, – одобрил голос. – Зайди в дом Гаврилина.
– С какой стати?
– Пройди в спальню.
– Никогда!
– Ключ от таунхауса лежит в фигурке керамического зайца, она стоит на веранде, на столе.
– Ни за что!
– В доме полно улик против тебя.
– Не может быть!
– Может, – миролюбиво откликнулся голос. – Так где черное платье? То, в котором Арина Виолова была на вечеринке?
– В шкафу!
– Нет!
– А где?
– Поезжай в Рокот и узнаешь.
– До свидания.
– Виола!!!
Я вздрогнула.
– Что?
– Ты сейчас сидишь в столовой?! – скорее утвердительно, чем вопросительно заявил мерзкий голос.
– Да.
– Иди в бойлерную.
– Зачем?
– Делай, что приказано.
По непонятной причине я повиновалась и, продолжая прижимать трубку к уху, достигла маленькой комнаты, набитой всякими агрегатами.
– Приперлась? – равнодушно поинтересовался голос.
– Да.
– Видишь котел отопления? Загляни за него. Что там?
– Ой, пакет… – испуганно ответила я.
– Открой.
Я положила трубку на железный кожух, осторожно запустила руку в пластиковый мешок и вынула оттуда… здоровенный мужской свитер и широкополую шляпу.
– Эй, эй! – глухо донеслось из телефона. – Чего молчишь?
Я схватила трубку и приложила к уху, голос стал четче.
– В другой раз имей в виду: улики надо уничтожать, а не хранить. Любой эксперт легко определит: пуловер ранее принадлежал Игорю Гаврилину, шляпа тоже его, а еще эти вещички надевала госпожа Тараканова. Запах, частички кожи, волосы… Вопрос: с какого бодуна писательница вырядилась клоуном? Знаешь ответ?
– Нет, – в полнейшей растерянности ответила я.
– Она убила бизнесмена – ткнула своего любовника ножом в шею, перерезала ему артерию, кровь взметнулась фонтаном, облила убийцу, вот она и переоделась.
– Я не знаю Гаврилина!
– Глупо отпираться.
– Никогда его не видела!
– Опять сорок восемь! А фото?
– Оно ничего не доказывает.
– Свитер откуда?
– Понятия не имею.
– В ваш поселок может въехать посторонний?
– Нет, охрана строгая.
– А в дом войти без ключа легко?
– Невозможно.
– Так откуда свитер?
Мне стало дурно.
– В общем, слушай сюда, – ласково прочирикал голос. – Мне нужна раба, и ты ею станешь! Поняла? Езжай завтра в Рокот, я тебе звякну, определю задачу. Не смей мне перечить, иначе сгниешь в тюремном бараке. Кстати, свитерок со шляпой уничтожь, сожги в камине.
Ту-ту-ту-ту…
Осторожно, словно шагая босиком по битому стеклу, я добралась до гостиной, разожгла камин и швырнула в огонь пуловер со шляпой.
Не успели языки пламени охватить вещи, как я обозлилась до крайности. За каким чертом я выполнила приказ мистера Икса? Неужели начинаю плясать под его дудку? Виола, не теряй головы, для начала поищи черное платье!
Следующие полчаса я обшаривала шкафы и гардеробные, но платье словно сквозь землю провалилось.
Решив не сдаваться, я набрала номер Калугиной и, услыхав ее капризное «аллоу», быстро сказала:
– Нинуша, мерси за шмотку.
– Нема за що, – зевнула Калугина.
– Я очень хорошо выглядела.
– Естественно, у меня дерьма нет.
– Скажи, платье лучше сдать в химчистку или постирать? – задала я главный вопрос и напрягла слух, очень надеясь, что Нина сейчас воскликнет: «Вилка, к тебе Альцгеймер пришел? Ты же его вернула!» Я вполне способна об этом забыть, у меня не очень хорошая память.
Но Калугина вновь зевнула и лениво ответила:
– Оставь прикид себе. Мне он без надобности.
– Спасибо, – прошептала я.
Минуту подумала и опять вцепилась в телефон. На сей раз я решила побеспокоить Веру, пресс-секретаря издательства «Марко».
– Туманова слушает! – бойко выкрикнула Вера.
– Извини за поздний звонок.
– Ничего страшного, я всегда на службе. Это кто?
– Виола Тараканова.
– Ой, здрасте! – искренне обрадовалась Вера.
– Скажи, ты присутствовала на вечере у Бустиновой?
– Естественно!
– Меня видела?
– Конечно! В шикарном платье. Супер! Фирма! Небось ломовых денег стоило?
– Я прилично себя вела?
– В смысле?
– Не напилась?
– А вы можете набухаться? – захихикала Вера.
– Пожалуйста, сосредоточься, это очень важно.
– Чего, журналисты хрень написали? Наплюйте на них!
– Я выглядела пьяной?
– Не помню.
– Почему?
– Понимаете… – замялась Туманова. – Вы же не обидитесь?
– Нет.
– Мне велели присматривать за топовыми авторами: Бустиновой и Дарининой. К ним следовало подводить журналистов и отгонять всяких там официантов, во что бы то ни стало желавших взять автограф.
– Ясно. А меня кому поручили?
Вера пошуршала бумажками.
– Оле Коркиной. Новенькая девочка, у нас же в пиаре большие перемены – одних уволили, других наняли.
– Дай ее телефон.
– Записывайте… Вы ведь не обиделись?
– Ни капли, – почти честно ответила я, – я великолепно знаю свое место в «Марко».
– Виола, постойте, – попросила Вера.
– Слушаю тебя.
– Вы милый человек, никогда не грубите… – замямлила Вера. – Сейчас раскрою тайну, но никому о ней не рассказывайте. Идет?
– Хорошо, – согласилась я.
– Смолякова ушла из «Марко».
– Вот так фокус! – подскочила я. – Куда?
– Никто не знает.
1 2 3 4 5 6